Оттого, что творит иной раз на Земле человек,
Стынет кровь и в прострации разум.
Тех кошмаров и Темным не сделать во век,
Человек сам в свой мир запустил заразу.
И сочится мокрошь из всех щелей,
Бесплотными призраками лезет во сны,
В королевстве кривых зеркал театр теней
Вершит действие, - пощады не жди!
Трупным духом забита память,
В играх с тенью бессильно бунтарство,
Ностальгия фальшивую ноту тянет,
Без надежды смирение брутально.
Почва унавожена рабами,
Послушным, в упряжке, скотом,
Где скотина и та не способна на скотство,
Как варвар с безумно вопящим ртом.
Ночь задирает платье,
По-девичьи нежна заря,
Люди, конечно, братья,
Но только в течение дня.
Сегодня праздник - День Победы!
Об этом дне - не забывай!
Сражались за свободу деды,
За мир, покой, народ и край.
Не забывай, какой ценою
Была Победа нам дана.
Война накрыла всех волною
И Родину съедала тьма.
Сирена громко завывала,
Что приближается палач.
Земля от взрывов полыхала
И слышны были крики, плач.
Мужчины, парни, старики
Готовы на смерть были биться.
Шли на войну фронтовики,
Чтобы с фашистами сразиться.
И все - от мала до велика
Боролись с нечистью гнилой.
И раздавались «УРА» крики,
«За Родину» рвались все в бой.
За каждый город и деревню,
За каждый в поле колосок,
За мать, отца, родную землю,
За детский лепет - голосок.
Жизнь отдавали наши деды
За мир, за нас с тобой, за край.
Не забывай про День Победы,
Героев павших вспоминай!
Бывают истины весьма печальные…
есть люди… БЛИЖНИЕ
есть люди… ДАЛЬНЫЕ
любить бы ближнего нам полагается… да не всегда у нас так получается…
вот соберешь свою любовь по крошечке и видишь ближнего…
как на ладошечке с его характером… с его изъянами… с его поступками… порою странными…
и хоть вы БЛИЖНИЕ…
и хоть вы ДАЛЬНЫЕ…
а все ж в судьбе моей вы… не случайные…
Каждый волен выбирать, что в душе своей лелеять: майский яблоневый сад или лютые метели…
В лужах отражается небо.
В людях отражается Бог.
Жаль, что лужи бывают мутными,
а зеркала - кривыми.
Как много слов мы посвятили тем, кому до этих слов нет никакого дела…
И мы такие, и жизнь такая.
В гражданской войне всякая победа есть поражение
Я из тех людей, для которых девятое мая это «праздник со слезами на глазах».
Я не очень помню своего деда по отцу. Знаю что он дошел до Берлина, был контужен, и когда ему было уже далеко за 80 часто ходил по своей деревне, по улицам, никого не узнавал, и думал что он в Германии. Деда по матери помню лучше. Большой, седовласый, громкий и очень добрый. К сожалению его уже нет. Всю жизнь он прожил в далеком Сибирском городке, после войны работал на железной дороге. И похоронен на пригорке, откуда открывается славный вид на развилки железнодорожных путей… наверное дедка был бы доволен, ему бы понравилось. Бабушка в молодости попала в оккупацию в Белоруссии. О тех временах рассказывает неохотно, редко. Вспоминает только как ходили к партизанам, по вечерам, носили еду. Ей 91…
Для меня Великая Отечественная война-это память, память о тех людях, которые боролись за то, чтобы следующие поколения жили по человеческим, а не звериным законам. Память о сгинувших в лагерях, пропавших без вести, заживо сожженных, замученных простых людях, детях… в войне всегда первыми страдают простые люди…
Я не понимаю что решит отмена и уничтожение простых символов нашей памяти. Я знаю что это ничего не изменит… потому что у каждого в жизни есть своя Георгиевская ленточка! И она будет с ним всегда .Это память о тех, кто воевал за то, чтобы мы больше никогда не узнали что такое война, влюблялись, женились, выходили замуж, рожали детей, растили и берегли, жили свободно и умирали в свое время…
Георгиевская лента это не крамольный атрибут-это память о тех, кто умер за нас, ради нас и во имя нас.
Можно не слушать народных сказаний,
Не верить газетным столбцам,
Но я это видел. Своими глазами.
Понимаете? Видел. Сам.
Вот тут дорога. А там вон - взгорье.
Меж нами
вот этак -
ров.
Из этого рва поднимается горе.
Горе без берегов.
Нет! Об этом нельзя словами…
Тут надо рычать! Рыдать!
Семь тысяч расстрелянных в мерзлой яме,
Заржавленной, как руда.
Кто эти люди? Бойцы? Нисколько.
Может быть, партизаны? Нет.
Вот лежит лопоухий Колька -
Ему одиннадцать лет.
Тут вся родня его. Хутор «Веселый».
Весь «Самострой» - сто двадцать дворов
Ближние станции, ближние села -
Все заложников выслали в ров.
Лежат, сидят, всползают на бруствер.
У каждого жест. Удивительно свой!
Зима в мертвеце заморозила чувство,
С которым смерть принимал живой,
И трупы бредят, грозят, ненавидят…
Как митинг, шумит эта мертвая тишь.
В каком бы их ни свалило виде -
Глазами, оскалом, шеей, плечами
Они пререкаются с палачами,
Они восклицают: «Не победишь!»
Парень. Он совсем налегке.
Грудь распахнута из протеста.
Одна нога в худом сапоге,
Другая сияет лаком протеза.
Легкий снежок валит и валит…
Грудь распахнул молодой инвалид.
Он, видимо, крикнул: «Стреляйте, черти!»
Поперхнулся. Упал. Застыл.
Но часовым над лежбищем смерти
Торчит воткнутый в землю костыль.
И ярость мертвого не застыла:
Она фронтовых окликает из тыла,
Она водрузила костыль, как древко,
И веха ее видна далеко.
Бабка. Эта погибла стоя,
Встала из трупов и так умерла.
Лицо ее, славное и простое,
Черная судорога свела.
Ветер колышет ее отрепье…
В левой орбите застыл сургуч,
Но правое око глубоко в небе
Между разрывами туч.
И в этом упреке Деве Пречистой
Рушенье веры десятков лет:
«Коли на свете живут фашисты,
Стало быть, бога нет».
Рядом истерзанная еврейка.
При ней ребенок. Совсем как во сне.
С какой заботой детская шейка
Повязана маминым серым кашне…
Матери сердцу не изменили:
Идя на расстрел, под пулю идя,
За час, за полчаса до могилы
Мать от простуды спасала дитя.
Но даже и смерть для них не разлука:
Невластны теперь над ними враги -
И рыжая струйка
из детского уха
Стекает
в горсть
материнской
руки.
Как страшно об этом писать. Как жутко.
Но надо. Надо! Пиши!
Фашизму теперь не отделаться шуткой:
Ты вымерил низость фашистской души,
Ты осознал во всей ее фальши
«Сентиментальность» пруссацких грез,
Так пусть же сквозь их голубые
вальсы
Торчит материнская эта горсть.
Иди ж! Заклейми! Ты стоишь перед бойней,
Ты за руку их поймал - уличи!
Ты видишь, как пулею бронебойной
Дробили нас палачи,
Так загреми же, как Дант, как Овидий,
Пусть зарыдает природа сама,
Если
все это
сам ты видел
И не сошел с ума.
Но молча стою я над страшной могилой.
Что слова? Истлели слова.
Было время - писал я о милой,
О щелканье соловья.
Казалось бы, что в этой теме такого?
Правда? А между тем
Попробуй найти настоящее слово
Даже для этих тем.
А тут? Да ведь тут же нервы, как луки,
Но строчки… глуше вареных вязиг.
Нет, товарищи: этой муки
Не выразит язык.
Он слишком привычен, поэтому бледен.
Слишком изящен, поэтому скуп,
К неумолимой грамматике сведен
Каждый крик, слетающий с губ.
Здесь нужно бы… Нужно созвать бы вече,
Из всех племен от древка до древка
И взять от каждого все человечье,
Все, прорвавшееся сквозь века, -
Вопли, хрипы, вздохи и стоны,
Эхо нашествий, погромов, резни…
Не это ль наречье
муки бездонной
Словам искомым сродни?
Но есть у нас и такая речь,
Которая всяких слов горячее:
Врагов осыпает проклятьем картечь.
Глаголом пророков гремят батареи.
Вы слышите трубы на рубежах?
Смятение… Крики… Бледнеют громилы.
Бегут! Но некуда им убежать
От вашей кровавой могилы.
Ослабьте же мышцы. Прикройте веки.
Травою взойдите у этих высот.
Кто вас увидел, отныне навеки
Все ваши раны в душе унесет.
Ров… Поэмой ли скажешь о нем?
Семь тысяч трупов.
Семиты… Славяне…
Да! Об этом нельзя словами.
Огнем! Только огнем!
1942, Керчь
Что же такое боль? И зачем она нужна человеку я имею ввиду не физическую, а моральную, то есть душевную боль, мы все живем по разному и по разному относимся к некоторым вещам, и по разному их воспринимаем. Чем больше ты эгоист тем сильнее ты зациклен на себе, тем сильнее ты ощущаешь боль. Боль нужна что бы развиваться, что бы понять что ты в чем-то можешь быть не прав, боль делает человека сильнее, боль заставляет нас концентрировать внимание на внутренних недостатках и искать способы их преодоления. Если, же боль дается человеку хорошему, беспричинно, и он страдает, но все имеет причину и следствие, каждая, наша мысль имеет вес, она заряд изменяющий нашу реальность, и страдаем мы не от внешних обстоятельств, а от того что сами себя мучаем своими, мыслями, только мы сами можешь сделать, себе больно, переливая из пустого в порожнее, и от этого мы и страдаем, Я атеист и не исповедую никакую религию, но мне нравится идея буддизма, что все страдания идут от сравнения, то есть - я бедный он богатый и я страдаю, я холост, а у него жена красивая и я страдаю, мне не везет в любви, а кому то везет, страдаем по сути не мы, а наш эгоизм. Но есть боль и другого характера, это когда человек страдает, потому что плохо кому то из его близких, допустим мать страдает когда заболел ее ребенок, она как бы перенимает его боль себе, тут уже боль другого качества, более высшего это сострадание и сочувствие. По сути если бы в нашей жизни не было горьких моментов мы бы не смогли ощутить в полной мере радость жизни.
Когда девушка становится Ангелом для мужчины, они порой превращаются в черта!!!)
Ты можешь ошибаться в людях. Люди могут ошибаться в тебе. Главное - не ошибиться в себе. Ошибки в себе обходятся очень дорого.
Оптимист учит английский язык, пессимист учит китайский язык, а реалист учит славянскую буквицу.
Давайте же будем реалистами)
Прости его и отпусти…
Он все равно с тобой не будет.
И не жалей… и не грусти…
Поверь, тебя он позабудет.
Он не любил… Ты не нужна.
Была его ты увлечением…
Нет чувств, нет страсти и огня,
Лишь только боль и огорчения.
Не плачь за ним, он ведь дурак,
Раз обманул тебя и бросил.
Обиды собери в кулак
И выбрось… Время всё уносит.
Ты мысленно скажи: «Прощай»
И вычеркни его из сердца.
О нем забудь… Не вспоминай,
И в прошлое захлопни дверцу.