Снова холод и дождь. Но бывает и хуже.
Ты куда-то бредёшь, о прошедшем скорбя.
Страшных слов череда: «Ты мне больше не нужен!»
Как смертельный недуг подкосила тебя.
Стал не нужен, как вещь. Как немодная тряпка.
Стал не нужен - и кончен на том разговор!
Ты плетёшься один, передёрнувшись зябко,
По раскисшим тропинкам в октябрьский двор…
Стой же… Стой, человек! Погоди упиваться
Этой горькой потерей. Подумай о том:
Вдруг тебе предначертано с кем-то расстаться
Для того, чтобы ЛУЧШЕЕ встретить потом?!
Нет, не верь, что теперь ты покинут и брошен.
Не ищи тайный смысл в жестокости фраз:
Если кто-то ОДИН не нуждается больше -
Значит, ВСЕ от тебя отвернулись сейчас.
Знаешь, это не так… Ты отбрось все тревоги.
Не горюй над своей незавИдной судьбой.
Видишь: кто-то потерянно встал у дороги -
Может, именно он ищет встречи с тобой.
Замерзли окна, замерзли реки,
В плотную к домам подобралась зима.
Пока не замерзли внутри человеки,
Наполнены снедью их закрома.
Картошка и лук, засолено сало,
В подвале кадушки с капустой стоят.
Салат, помидоры… запасов не мало
И всё вроде есть, но чего-то хотят.
Тепла человечьего, счастья простого,
Здоровья и вечно любимыми быть.
Наверное это давно уж не ново,
Но лучше мечтать, чем в чувствах остыть.
За что мне всё это? За что? За что мне?
За что я, которую жизнь подряд;
Дышу за двоих, выживая в шторме,
Срывая стоп-краны и якоря.
За что ты так любишь меня? За что ты?
За что ты так больно? За что вот так?
Зачем, наблюдая твои полеты,
Я первой беру рубежи Христа?
За что тебе это? За что? За что же?
За что эти трапы и корабли?
За что без тебя этот мир ничтожен? -
За то, что с тобой этот мир велик.
Ну кто в наше время мог подумать, что пройдут годы, и люди будут рыться в мусорных контейнерах, а собачки щеголять по улицам в костюмах и тапочках…
Люди не выглядели бы так нелепо, если бы не претендовали на понимание тех вещей, в которых толком ничего не смыслят.
Так все, кто странствовал, ищут дно,
слагают время, хранят страницы.
Мы так боимся остаться сном, войти в реальность и заблудиться.
Мы так стремимся оставить след, иметь гарантии нам по силам.
И кольца многих разлук и лет ложатся в мягкую древесину
всех наших душ и усталых тел, а мы опять всё смыкаем в кольца.
Мы, выбирая в себе не тех, чьей волей замкнутость разомкнется,
опять шагаем все в тот же брод - быть несвободными от свободы.
Давай все заново - вот ребро.
Зачем его ты однажды отдал?
Не потому ли, что страшно знать, как каждый созданный одиночен?
И мы в себе достаем до дна,
чтоб видеть, кто в нас замироточил.
Кто тебе зашивает дыры
За спиной, где мой взгляд приклеен?
Я тебя отпускаю - с миром.
Улыбайся моим аллеям…
Улыбайся моей бумаге - ей так просто привыкнуть к роли!
Вот вчера - я как будто маг, да? Ты - мой белый из шляпы кролик…
Наколдуй на чужой ладошке, - где случаются встречи с чудом.
Забывай меня… я не кошка… Я твоей никогда не буду…
Всё, как всклоченное пространство - в лузу шар, чтобы треск и полночь!
К тишине твоей - не придраться!
Почему я скучаю, сволочь?..
Ночь роднее и ближе к векам
Воздух сыр, как трава в болоте.
Бог, рождённый быть человеком,
Почему вы меня не бьёте?
Почему бы вам не стучаться
В белый танец, где всё забито… [и без вас]
Тут моё пространство… Я умею - двоих…
А вы-то…
Отлюбилось… Как поле брани!
Всё привычно - ходячий тир, но…
Возвращайся, чтоб просто - ранить…
Загуляй со мной так… трактирно…
Нога на ногу… Пусть убита!
Рассыпая огонь на берег…
Я взяла бы тебя в кредит, но…
На тебя мне не хватит денег…
На тебя мне не хватит прозы
И стихов, просто слов и басен…
Ты не слышишь мои угрозы
Ты несносен и так прекрасен
Как безумное с чем-то что-то,
Изувечь меня… Покалечь, ну?!
Я, влюблённая в твоё фото,
Вряд ли выживу, если встречу
Вот теперь, когда тонкий Херес
Наполняет мои бокалы…
Я прошу - не в края, а - через…
Мне тебя будет - мало… мало…
Сколько колкости в словах,
Твое «ближе» уже так далеко.
И нет радости в сердцах,
Быть лишь «другом» так нелегко…
Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.
Трудно обмануть человека, очень трудно обмануть мир, но труднее всего обмануть себя.
Седьмая весна пьянит. Немного саднят коленки,
Но к речке не запретит ни мама, ни сатана.
Вот - ступни в пушистый ил. Вот - речки молочной пенки
И так незаметны три последние полчаса.
Вот - мама ведет домой, от взгляда ее - мурашки.
(Сбежать бы сейчас в Канзас, ну, или, хотя бы, в Лух)
И сделаться там чужой и маме ненужной даже
(но только совсем чуть - чуть, не больше пяти минут)
Тридцатая осень - дым, в груди неуемный гул,
Вот мама у окон ждет. Вот речка - песок сухой.
Мы выросли, как могли - кто спился, кто утонул.
И так потерялись, что никто не придет домой.
Каплю за каплей - я выпью тебя, Мари.
Выжму все соки и мякоть верну ножу
Не говори со мной, слышишь, не говори.
Ты же не ведаешь - что у тебя внутри
Грозди рубинов, которые я слижу.
Все до последнего.
Каждый рубин во мне
Все, кто любил тебя, будут гореть в огне
Голос мой нежен - убитый алко металл.
Я торопился. Но кажется - опоздал.
Поезд ложился на рельсы. Маршрутом в рай
Я выдыхал твоё имя, срывал стоп-кран
Это похоже на бегство. Любовь-игра
В чёртову бездну из серых трущоб петра
Место прибытия - этот чебэ экран.
Ветер в ладонях моих не уснёт, Мари,
Если твоими ладонями не согрет.
Глупое сердце, не ведает - что творит
Я сочиняю нам сны и календари
Нет тебе имени. Нет тебе места. Нет.
Нет тебя.
Есть ты.
Ты - ангельское перо
Легче последнего вздоха. И громче «пли!»
Где твои губы, что болью разбиты в кровь?
Где твои ноги, что помнят на вкус перрон?
Где твои мысли, что как-то меня нашли…
Твой…
И бывший и изначальный…
Твой…
Непростительный и который…
От избитых до смерти подушек ночами,
До раскопанной утренней шторы.
Твой…
Без конца и особых остатков…
Твой…
Дай бог каждому и не дай бог ведь,
Со сплошными теперь недостатками,
И ошибок смешных головными уборами.
Твой…
Непутёвый, нестарый, несильный,
Твой…
Пусть не бритый, неубранный с виду,
Как и во сколько, и где б мне она не стелила,
И какое бы солнце не влезло на спину.
Твой…
И весёлый и полуразбавленный,
Твой…
И неслышный и еле живой…
Господи, не отведи наказание,
Твой… только твой… только твой… только твой…
Психологи - это такие люди, которые причину всех твоих бед ищут в тебе. И которые сидя в своём уютном кабинете пытаются рассказать тебе, что жизнь прекрасна. И это при том, что большинство из них не испытало и половины того, что испытал ты.
Люди - враги того, что им неведомо