от доброй улыбки тепло и светло в любую погоду
Скучаю - норма, полная исключений,
устаревшая форма неправильного глагола.
Милая, ближе. Просто напомни - чей я?
Какого черта я здесь и с какого года?
Пока твои легионы хранили сон твой,
пока остывало солнце на влажных скалах,
я в одиночку сражался с небесной сотней:
лунные стрелы, ангельские оскалы.
Пока ты искала покоя /покойся с миром/
в руках тишины, спустившейся с гор в долину,
я там, наверху, один танцевал на минах,
и, кажется, танец выдался слишком длинным.
Закат разрезает небо опасной бритвой,
больное «люблю» звучит искаженным «здравствуй».
Здесь что-то случилось за время великой битвы,
мы слишком другими вернулись из дальних странствий.
Но я смотрю на тебя в серебре вечернем -
чуть дольше, чем люди имеют на это право,
и сам становлюсь важнейшим из исключений:
влечением, причиняющим боль на равных.
Когда я перестал ругаться? Когда стал взрослым настолько, что почувствовал, как злость укорачивает жизнь. Некоторые думают, что ссора - это нечто вроде затяжного оргазма: для здоровья полезно и отношения улучшает. А я думаю, что злиться всерьёз и долго могут только люди или очень здоровые, или не имеющие хорошей обратной связи от собственного тела. Но это, в конце концов, их выборы и вызовы, а не мои. Я же просто прекращаю отношения. Без гнева. Если жареная свинина, например, создаёт моей пищеварительной системе дискомфорт, я на неё не гневаюсь - я её просто не ем. Мало другой еды, что ли.
Ссориться - это стоять в очереди за вниманием. Выйдите из очереди. Свободных касс полно. А если их и нет, приезжайте вечером, ночью, ранним утром, в середине дня. Незачем ломиться к людям, у которых на вас времени не хватает, этак вы свою цену на всю очередь делите.
В каждом мальчике сидит взрослый мужик с зеркалом.
Ты из породы угрюмых, жёстких.
Воин -
стихам предпочтёшь татами.
Я открываю тебя - всё просто:
стиснув коленями и зубами,
шёпотом… штопором…
пунш - по венам
риск - это стиль, а не фактор страха…
Жаркое лето…
…бьющая пена…
Будь осторожен - зальёшь рубаху!
Так изумительно,
так рельефно -
бесится жилка под мокрым шёлком.
Вряд ли мы вспомним:
…куда ты ехал?
И для чего был одет с иголки?
Запонки… пуговки…
Детский фетиш!
К ночи реально повысить градус.
Ты донага этот стих разденешь,
весь - до рассудка
/ оставь лишь галстук ! /
Властно, губами меня откроешь -
бережно, стильно -
…/ легко при этом /
опыт и пальцы призвав на помощь,
выкрутив крышечку «Амаретто»
Чтобы цедить меня -
…с чувством, с толком -
Я буду самым послушным «дринком»
Ночь.
Персональный интимный столик.
Хрупкая «рюмка»
…на тонких шпильках. -)))
______
воспоминаниями вперед не убежишь…
в 15 лет я гордилась, что живу в СССР… а сейчас я не вписалась в рынок Чубайса…
О содеянном жалеют, про несодеянное - молчат.
Считается, что самые высокоразвитые создания на Земле находят жизнь обременительной, если не хуже.
Одиночество приходит к ужину.
Я прозревал, глупея с каждым днем,
Я прозевал домашние интриги.
Не нравился мне век, и люди в нём
Не нравились, - и я зарылся в книги.
Пока существуют те, кто, не задумываясь, выполняет приказы, всегда найдется тот, кто, не задумываясь, их будет отдавать.
Да, всё это, по сути, скверно,
Но только из века в век так.
Всегда убивали, наверно,
Людей покусавших, собак.
Оправдано это? Что ж делать,
Раз в мире не может пёс жить,
Ему теперь точно не бегать
И злобу в себе не копить.
Жаль, людям закон тот не писан,
Убийц уж давно не казнят.
Пожил за казённый счёт, вышел,
И, милости просим, назад.
Убил бессердечно, жестоко…
Но, коли преступник богат,
То выпустят, случаев много,
«Отмажет» всех «брат» - адвокат.
Нет, я не сторонник насилия,
Но только мне спать не даёт
Проблема…
«Убийц в изобилии!
Никто, как собак, их не бьёт!»
От звезд, за которыми хочется улететь,
до граждан, которым прямая дорога в смерть.
От тех, для кого Бог на землю послал цвета,
до тех, кто, молясь о других, с силой пнул кота.
От тех, кто с утра бодр, свеж и готов идти
до тех, кто умеет хлестать, иногда ползти.
От тех, кто зубами хватается за добро,
до тех, кто кидается камешками в Пьеро.
Одна карусель. Полукруг ее вечен, и
Живут те и те, каждый пишет свои стихи,
Работают, видятся с сотней своих друзей.
Они засыпают.
А там - просторы морей.
Теперь угадайте, чье море спокойно в шторм?
Чье имя кричит капитан, выливая ром?
Одни видят сны. Но их жизнь - настоящий сон.
Другие живут. Но их жизнь - как глухой притон.
Твой выбор. Твоя сторона. И твои мечты.
Падение только сюда.
Остальное - ты.
Не купим время за монету,
Идем по миру мы за Cветом,
Стремимся вверх - впадая вниз,
Такой наш вечный Бенефис!!!