У женщины может быть лишь один мужчина, который всегда будет рядом с ней до последнего издыхания. И это мужчина называется «Идеал», который умирает вместе с ее обладательницей.
Как жена я просто идеал:
сроду мужу мозг не выношу.
У меня со временем обвал:
я его на ЖЭмке провожу.
Сколько же надо перецеловать жаб, пока найдёшь свою принцессу.
В молодости боишься говорить о том, что ты не идеальна. Очень хочешь быть идеальной. Стремишься к этому. Достигаешь высот. В сорок понимаешь: единственная высота - внутреннее ощущение счастья, покоя, нужности своим детям. Остальное - суета. Можно быть не идеальной. Можно вообще быть просто собой. Главное, чтобы у твоих детей были счастливые глаза, светлые мечты и здоровые планы. А идеально ли при этом на тебе сидит платье - вообще не важно. Но, забавно, к сорока даже платье вдруг само идеально садится на все твои не идеальные формы.
[У меня] язык подвешен за нужное место. Всё остальное - тоже.
Всякий мало-мальски порядочный человек
Обрядит добродетель в наилучшее платье.
Став достоянием всех,
Их чувств сокровенных и мыслей,
Этот избранный образец
Уподобится вскоре возвышающей славой,
Поистине, священному идеалу.
Нет идеальных людей, есть люди, которые не договаривают о себе.
Легче всего утонуть в утопии идеала.
Отступив на шаг от прихоти,
Позабыв на миг о клятвах,
Стань свободным - вровень с истиной.
Ревность, слёзы, склонность… ну их!
Надобно смотреть существенней -
Вас не двое в данной пьесе.
Объяснюсь без канители:
Жди детей - любви свидетелей!
.Если ты не идеал, то ты - один из всех!
Не долбись головой. Идеала не будет.
Ну вот нет его. Нету!
Поймите же, люди:
Сотворив совершенство,
Вы себя убиваете.
Недостатки в процентах
Никогда не считайте.
Ну, бывает, слажали. Ну, бывает, забыли.
Неужели бы вас за такое побили?
Ошибаются дети. Ошибается взрослый.
Только дети не плачут, не плачутся после.
Они ручкой махнули - и дальше играют.
О своих неудачах вообще забывают.
Ох вы взрослые детки. Не рвитесь к вершинам,
А ступайте тихонько.
Можно и на машине.
Только помните, милые, важную правду:
Совершенство сейчас никому и не надо.
Мы ж не роботы, право.
Мы ведь разные, верно?
Волосами. Характером,
Добрым и скверным.
Идеал ваш - долой. Заклинаю вас, люди.
Он вообще не для вас. И он вашим не будет.
Настораживает, когда характеристика человека почти ничем не отличается от некролога.
Я - идеал и совершенство! Милое, наивное создание, нежнейший эфир, источающий тонкий аромат любви, приносящий сладость послевкусия… Мной нельзя надышаться, меня нельзя наслушаться, без меня невозможно понять смысл существования, со мной можно радоваться и грустить, мной можно восторгаться и гордиться, ко мне стоит прислушиваться и стремиться, в меня стоит верить, мне можно беспрекословно доверять, от меня нельзя оторваться… Я соль соли земли, свет света небесного, я- женщина-Любовь!!! И всё-всё на земле держится на моих хрупких плечах!
Всё идеальное просто, а рефлексия от человека зависит…
Мы совершенны в идеале…