Маленького непоседы -
ножки устали не знают.
Не даёт покоя деду,
подкрадётся… оседлает.
Тянет за уши, как вожжи
и кричит «Но-но лашадка!»
Отказаться дед не может,
поворчит лишь для порядка.
И давай скакать галлопом,
забывая про седины.
Загонял дедулю кроха,
Вольтареном мажем спину:)
Излучая свет- кому то освещаешь путь, а кого-то слепишь.
А жизнь - это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей - добавится всё, и успех, и потери.
Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей - лишь озёрная глина.
Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами - добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.
Deacon Sherola
Я это давно от кого-то услышал,
и сам убедился не раз:
несчастья на нас насылаются свыше,
а счастье - зависит от нас.
любовницы это те-же морячки, ждут своих матросов у которых два берега. В данном случае матрос от слова матросить - глагол.
Тихий голос моей души,
Говорит мне: «Ты жить спеши…
Не печалься и не хандри…
Жизнь даётся… а ты бери…»
Ты возьми… этот тёплый свет…
Где-то там его… просто нет…
Ты поймай… этот яркий луч…
Даже если он… из-за туч…
Шелест листьев и детский крик,
Ты бери… и в себе храни…
Летний дождь… невесомый снег…
Ты бери… тихий плачь и смех…
И любовь, что тебе дана…
Ты испей её всю до дна…
Даже если придёт беда…
Ты возьми её не навсегда…
Я спрошу у своей души:
«Может быть… посидим в тиши?»
Улыбнется не зло она:
«Ещё будет у нас… тишина…»
Жизнь кубиком-рубиком, или соберешь или нет…
Когда оно рядом - мы его не видим, кажется там за горизонтом лучше. Но потом прозреваем - уже поздно, не вернуть.
Когда мы молоды, жизнь кажется очень долгой и она вся ещё впереди. А со стороны уже прожитых лет видно, что жизнь - это МИГ и можно уместить в один альбом.
Постоянно используй каждое мгновение времени, каждый атом материального и каждую мысль духовного мира. Уничтожь корень того, что мешает тебе расти. Сделай врагов друзьями. Переименуй предметы так, как тебе хочется. Спи тогда, когда тебе хочется спать. Беги туда, куда тебе хочется бежать. Придумывай не придуманное, создавай не созданное. Живи такой жизнью, которую никто не сможет прожить кроме тебя!
Давно пора забыть свои обиды
И перестать искать забытый путь
Кто не ценил, увы пришлось расстаться
Что не сберег - увы уж не вернуть…
По рассказам, ты никогда не поймёшь, что такое жизнь, любовь, семья, дружба и не когда не чувствуешь, что такое Боль и Радость, и какого это быть богатым, одиноким, беззащитным, пока не поведешь в реальности их.
я уезжаю, Джейк. вот паспорт и вот ключи. с тобой расстаюсь, прощения попросив. ты слышишь мотив? - то наш реквием звучит в басовом ключе из самых последних сил. пусть это письмо бытийный отыщет код, очистит твой разум от ревности и от лжи. как брошенный в холод, потерянный пешеход, я ухожу, поскольку мы не должны цепляться за нить, что вновь ускользнёт из рук, как рыбы на суше глотая бесцветный газ. я вижу, как ты просыпаешься поутру, читаешь мой стих, роняется боль из глаз - её обесточь таблетками и водой, дави и гони, покуда не стихнет грусть. ты спросишь меня, когда я вернусь домой?
я уезжаю, Джейк.
и, кажется, не вернусь.
Зависть есть сейчас везде…
Увы- и в поэтической среде)