Коротко о себе:
Не жду, не прошу, не оглядываюсь, не навязываюсь, в душу не пускаю, «что скажут люди» не признаю, проблемы решаю по мере их поступления, ухожу без истерик и объяснений…
В жизни, как в шахматах. Потерял Королеву - наслаждайся пешками…)))))
Увидя на улице больного не смейся и не показывай пальцем. Ибо ты не знаешь никогда, что может с тобой произойти завтра и от этого никто не застрахован…
В нашей жизни часто случается, что мы оказываемся выброшенными из седла, растоптанными, лежащими на полу. В таких ситуациях мы чувствуем себя никчёмными. Но неважно, что случилось или случится, ты никогда не потеряешь своей ценности. Грязный ты или чистый, помятый или отутюженный, ты всегда будешь бесценен для тех, кто тебя любит.
Она из породы тех самых женщин, которые могут свести с ума, ты нужен ей весь и никак не меньше, и это решает она сама, а ты улетаешь, ты просто в коме, пытаясь собрать черепки-слова и всё, что тебе удаётся вспомнить - волнующий запах DKNY. B попытке задуматься (что такое?), ты путаешь вещи и времена, но тут она к шее прильнёт щекою и ты понимаешь, что всё, хана - oна беспрепятственно входит в душу и все неприятности ерунда, когда ты, встречая её из душа, обнимешь за плечи:
-Устала?
- Да…
Ты можешь подумать: «Какая пара!», болтая в бокале кусочки льда, и, вроде бы, незачем алый парус, и, вроде бы, нечего больше ждать.
Ты можешь носиться с дурной идеей о потеплении в декабре, ты можешь подумать, что ей владеешь, но это, конечно, наивный бред - пытайся на вещи смотреть нейтрально, поскольку, ей богу, считать смешно её олигархов и генеральных, и дальше по списку - до пацанов, и можно цитировать «Небо падших», но небо упало давно уже и ты не летаешь, а Катьке с Пашей вовек не приснится такой сюжет!
И, вроде бы, много народу рядом, и много поклонников всех мастей - одни обсуждают её наряды, другие хотят уложить в постель, вот тот обожает, а этот судит, тот хочет быть сыном, а тот - отцом, но это уже не меняет сути и все для тебя на одно лицо.
Нечаянным солнцем её согретый, в попытках понять не кусай перо, она не доверит тебе секреты - читай, если хочется, между строк, глотай своё бренди, греми ключами от двери в неприбранный ваш покой, зачем тебе знать с кем она ночами гуляет по Питерской - по Тверской?
Ты можешь назвать её самой-самой, ты можешь стихи наизусть учить, ты можешь построить воздушный замок и с глупой улыбкой отдать ключи, готовить ей ужин (ты можешь даже попробовать кашу из топора!), но утром она, потянувшись, скажет:
- Ну ладно, целуй меня, мне пора…
Ты можешь быть трезвым, а можешь пъяным, но вам с нею просто не по пути…
- Лети же ты, вольная птица Яна, сквозь тернии к звёздам своим лети!
Ты будешь опять начинать с начала. Реально, какие там чудеса?
Она ничего и не обещала… Ты это, похоже, придумал сам.
Она говорит, что не хочет замуж и не подчиняется никому, oна не из этой породы самок, которoй для галочки нужен муж. Она - не доверчивый белый кролик, приманкой бедовую не лови: тебе не помогут ни стильный «Роллекс», ни «Бентли», ни песни «большой любви», и, даже когда вы вдвоём, и, вроде, до цели остался всего лишь шаг, и кровь как вино молодое бродит, ты - полуодетый, едва дыша, наивно считаешь: «Ну всё, попалась! Теперь-то, голубка, не улетишь!», oна убежит в середине бала, рассыпав словесное конфетти, которое ты собирал на случай, а случай, выходит, совсем не тот - на ушко шепнув, что ты «самый лучший», берётся за сумочку/плащ/пальто, в красивой головке другие планы, другая история (или две), потом улыбнётся: «Пока, мой славный!», погладит ладонью по голове как будто мальчишку и убегает, а ты, в одиночку допив коньяк, кричишь, что тебе не нужна другая, но это, парниша - беда твоя (a если и будет тебе удача причислиться к списку «её ребят», не думай, что это хоть что-то значит, не ты её выбрал - она тебя!).
Ведь знаешь, что ты у неё не первый и можешь, проказницу матеря, назвать её шлюхой и сукой (стервой), а также добавить: «Какая дрянь!», но после (даю, если хочешь, слово!), сомлев от количества коньяка, поймёшь, что она - виноград Крылова, который тебе не достать никак, и пусть ты водил её в рестораны и пил с ней шампанское, танцевал - победу отпраздновал слишком рано, а всё её клятвы - слова, слова.
Пусть всё недосказанное простится, что «не было - было» - к чему гадать? Ты, правда, мечтал удержать Жар-птицу? Она не останется. Никогда.
Ты замок готов для неё построить, и душу продать ей (прости, имхо) - oна же тебя назовёт героем, всего лишь героем своих стихов и ты уже в списке иных и прочих, a всё, что случилось с тобой вчера, легко уместилось в изящной строчке, небрежно слетевшей с её пера…
Позволь, Господь, забыть про это, прости грехи!
Моя любовь была поэтом, её стихи
Несли по жизни как ветрила, немудрено -
Она творила и творила - и день, и ночь,
До токсикоза, до надрыва. Cойти с ума:
Поэмы, проза в перерывах - какой кошмар!
Стихов так много, я бессилен, потерян счёт,
Но обожатели просили: «Давай ещё!»,
A я писал стихи-ответы - попутал бес,
Поскольку тоже стал поэтом, не по злобE.
Она, конечно же, не дура, но вот дела -
Я предпочёл бы всё натурой, но не дала.
Ну что за мода петь без толку про неглиже?
Какая тонкая жестокость! Какая жесть!
Как это всё не режет ухо и ей самой?
И я ушёл. К другой. Без слуха. Глухонемой.
Кронский мог говорить часами подряд, что часами - днями, если у кого-то хватит мужества и терпения слушать его. Он просыпался уже готовым к разговору, тотчас же ввязывался в спор по любому поводу, и всегда о судьбах мира: о его биохимической структуре, астрофизической природе, политико-экономических формах. С миром дела обстояли плохо, Кронский это знал, потому что накопил кучу фактов о дефиците нефти, о боеспособности армии Советов или о состоянии наших арсеналов и фортификаций.
Так вот бывает - думаешь, думаешь о человеке… и прям даже хочется крикнуть «Да вылезь ты уже из моей головы! Сил никаких моих человеческих нету…»
Ну что ж вы лезете в жизнь мою? Вам чего-то надо? Про любовь хотите знать мою? Иль еще чего-то? У меня все СУПЕР, сразу говорю! Не хватает только шоколада…
Не случайно в жизни происходят такие ситуации, в которых ты начинаешь видеть истинное отношение людей к себе.
Самыми несчастными людьми в этом мире, чаще всего, бывают, как раз, самые умные.
Спускаясь с небес, главное не забыть вовремя раскрыть парашют…
Привет! Как дела? Да сто раз на дню все спрашивают это. Только это так, показуха. А им всем по х., как ваши дела. Только мама и папа будут спрашивать и переживать за вас и ваши дела, вашу жизнь, и ваше здоровье!
Человек сам себе и палач, и доктор, ему надо только дать немного времени.