Ты пиши мне, скучаю я очень
Без тебя я всё время грущу…
Снова дождь и в душе словно осень,
Я тебя очень сильно люблю.
Ты пиши мне, пусть даже не много,
Я прочту и спокойно вдохну…
Ты пиши, когда только захочешь,
Без тебя, я совсем не живу.
Осенний дождь стучит, как в барабан,
Зовет на танец Осень озорную.
Он хочет танцевать, любовью пьян,
Её лицо дождинками целуя.
Дождался дождь! Она к нему бежит
В коротеньком смешном бордовом платье,
И дождик подхватил её в объятья,
И каждой капелькой от радости дрожит…
Смеётся Осень, вымокла насквозь,
Теряет листья - мокрую одежду…
Не отпускай её, Осенний дождь,
Кружись, танцуй и не теряй надежду!
За окном манИт, хоть минуют годы:
посреди двора подлетают и падают,
снова взлетают качели.
За стеною играет скрипач,
а за окнами девочка в синей матроске
взлетает и падает,
крепко зажмурившись,
снова взлетает, губу закусив.
Всем известно, что надо зажмуриться просто,
когда тебе страшно,
и думать серьезно,
что это поможет,
и это поможет --
любую девчонку об этом спроси.
Я закрываю глаза, но отчаянье
сердце мне стискивает обручами.
Бросилась к окнам, но там, за окошком,
лишь ветер и дождь…
Снова хлынул дождь
по щекам, по стеклам,
бьет листву и лес
и беснуется в лужах
в каком-то неистовом танце…
Девочка ушла,
и качели мокнут.
Стоя у окна я смотрю на дорогу,
на двор и на дождь этот страстный.
А дорога черна и мокра.
На дороге следы размывает безжалостный дождь,
и примятые травы воспрянули снова,
а кто-то прошел здесь недавно,
и вот -- потерялись следы, никого не найдешь…
Я прошла бы по следу хоть тысячу верст,
но на улице что-то такое стряслось:
кто-то плачет, кричит
и на помощь зовет;
мечутся,
мечутся,
мечутся тени
по улице, словно безумные звери,
псы,
потерявшие дом и хозяина…
Все это -- дождь.
Это все пройдет,
словно сон кошмарный.
Вот посмотришь ты --
и в глазах твоих теплых
отчаянье камнем потонет…
Мы, как дети, всю жизнь на качелях качаемся,
плачем, смеемся,
взлетаем и падаем.
Верим, что страх исчезает бесследно,
стоит зажмурить покрепче глаза.
Время проходит,
качели качаются,
дождь все идет и никак не кончается;
впору отчаяться, впору отчаяться.
Кто-то сказал: «Это пройдет…»
Какого цвета дождь, скажите?
Нетрудно это описать.
Он цвета слёз, когда дрожите,
В волнении не в силах спать.
Он цвета грусти и печали,
Что одевают наши души,
Он цвета «зебры» на рояле,
По кой стучат пальцы бездушно.
Он цвета тупика и горя
Или свалившейся беды,
С оттенком постоянной боли,
И цвета «нет черней воды».
Какого цвета дождь бывает,
Когда на сердце он идёт?
Об этом каждый из нас знает
И потому нам не соврёт.
А мы гадать уже не будем,
Смывает всё плохое он.
И наши чувства мы рузбудим
Под колокольный его звон.
Он цвета радуги и нежной
Душевной нашей красоты,
И возрождения надежды,
О чём мечтаем я и ты…
Порвался в клочья яркий ситец лета;
Ворвалась осень в город -
Всадник с золотым копьем.
Короче с каждым утром день;
Как паутиной, моросью опутаны рассветы;
И город мокнет как мольберт,
Забытый под дождем…
Пришла ко мне вдруг Осень в гости
С крикливым клином журавлей,
На стол листвы насыпав горсти
И чая сделав из дождей…
Мне особенно нравится дождь
В час ночной. Колыбельная неба!
На сирени - алмазная брошь…
Как хотелось такую и мне бы!
Льются капли с чернильных небес,
Как вуалью, окутав минором
И полночный летит полонез,
Будто легкая чайка над морем.
Я люблю помечтать при дожде -
Кофе крепкий… дрожащие свечи…
Врачевателя лучше нигде
Не встречала я,
да и не встречу.
Осенний блюз играет саксофон,
Его мелодию доносит ветер. В мотив воспоминаний погружён
Мне руки опустил на плечи вечер.
По мостовой стучат капли дождя,
Мокнет душа, укрытия не просит,
Наивно думая, что много лет спустя,
Сомненья прошлого развеет эта осень.
Бродяга-дождь бил степ всю ночь на крыше
Под аккомпанемент раскатов громовых.
- Нельзя ли, братец, хоть чуть-чуть потише?
Разбушевался так, хоть выноси святых!
А он куражится, ему «по барабану»
И наши страхи, наш ночной покой,
И рассыпается чечёткой филигранной
По крышам, тротуарам, мостовой.
Меняет ритм и безмятежно пляшет,
То замирая, то на дробь срываясь вновь,
То вспышкой ярких молний ошарашит,
То ищет в лужах заплутавшую любовь.
Молю его: «Утихни, дай покоя!
Уймись, остался до рассвета час!»
А он в ответ мне будто рожи строит
И продолжает разудалый перепляс.
Стихии разгулявшейся посланник,
Он девять месяцев в году «не кажет глаз».
Зато зимой поют ему осанну,
Когда даёт он танцевальный мастер-класс.
Если к полумерам не привык,
То живешь на полную катушку.
Если в дождь, то нафиг дождевик,
Если в грязь - по самую макушку…
- Реально ли пройти сквозь стену?
- Вполне - если это стена дождя…
Играет август свой последний блюз,
Стучит по крышам каплями дождя…
Легко роняет дождик в сердце грусть,
То плачет лето, в осень уходя…
Плывут машины словно корабли,
Просторы луж отважно бороздят…
Прощаясь, улетают журавли,
По пасмурному небу сентября…
На паутинке капельки дождя,
Мерцают тускло, словно фонари…
И плачет лето в осень уходя,
Упрятав в тучах, сполохи зари…
От дождя растут цветы, и он делает улиток счастливыми.
Парижская история (Dans Paris)
Коснуться тебя каждой каплей дождя,
Но не обернуться назад, уходя…
Сдержать свое слово быть просто рядом,
Молчать, говоря с тобою взглядом…
Неузнанной быть, тобой неразгаданной,
Чье сердце, как в сказке, в ларец запрятано,
Нет, лучше в шкатулку, и если вслушаться,
Оттуда волшебная льется музыка…
Город уснул. Ночь.
Кисть в серебро окунув,
Дождь рисует сны.