Все мы в детстве верим в свою неординарность. Именно нам предназначены удивительные приключения и древние клады, прекрасные принцессы и страшные чудовища. Может, и к лучшему, что мы так быстро забываем детские мечты. Иначе не все бы нашли в себе силы жить
Из детства душу будоражит звук дождя по крыше и грома грозного раскат,
Свежий запах сена сильно возбуждает и цветов пьянящий липы аромат!
Если в детстве наиграться
вы случайно не успели, —
не печальтесь, ведь в Инете
точно будете при деле…
Счастье — это безмятежность. Помню, было в детстве. Только в детстве и было.
Детство — это ожидание взрослой жизни, а ожидание как известно всегда длится долго.
А помнишь наше детство, да?
Мы были лучшими друзьями,
Как две сестрички- неразлейвода
Мы рыжими веснушками сияли.
А помнишь, в детстве, собирали урожай?
На огороде грязными руками —
Горох, малину, даже молочай
А после с хохотом бежали к маме.
А помнишь, в детстве, мы ходили на каток?
Мороз лукавый щипал нам нос и щёки,
А мама санки запирала под замок,
И пропускали мы тайком уроки.
А помнишь, в детстве, воровали мы сирень?
И ели смачно, лепестки считали
И животы болели целый день,
А мы на великах счастливые гоняли.
А помнишь, в детстве, мы шалили у костра,
И хлеба жарили кусок на палке,
Под песни взрослых до утра,
Чертятами играли в салки.
А помнишь, в детстве, собирались мы гурьбой
Со всех домов — на улице смеялись
И не делили мы ребят на «свой», «чужой»
Мы дружно все в реке купались.
А помнишь наше ДЕТСТВО??? ДА?
А после — на всю жизнь с тобой расстались…
За спиною, в прошлом… далеко
Детства золотистые страницы…
Как же там летали высоко
И как звонко распевали птицы.
Было всё понятным и простым,
Легким и воздушным, и крылатым.
Очага родного сладкий дым
Грудью всей вдыхали там когда-то.
Молодые мамины глаза,
Сильные отцовские ладони,
И, казалось, ни одна гроза
С ними никогда нас не затронет.
А спешили, как спешили жить!
Вырасти, стать взрослыми… Смешные…
Как бы это время возвратить,
И вернуться бы в места родные,
Где и птицы звонче, и луга
Самые бескрайние на свете.
Как мила и как мне дорога
Та страна, где все ещё мы — дети!
детство, пахнущее клубникой и ромашками. детство, где
молодые глаза у мамы, а отец пьёт не каждый день,
детство с великом трёхколёсным, с колыбельными про мышат,
детство, что затаилось будто в хлипких тоненьких камышах,
в серебрящейся ряби здешних неглубоких больших озёр,
в песнях шумных берёз над ними, в горной речке, что нас несёт
по течению, выгибаясь прямо в точности как змея.
детство, спящее при долине, за которой — глубокий яр,
детство, жившее в поцелуе одноклассницы и в избе,
где всегда пахло свежим тестом, детство, шепчушее «успей
насладиться сполна моментом и распробовать смочь на зуб
звон гитар, аромат мелиссы, неуклюжую стрекозу,
что теряется в изумрудных чащах леса и только тронь —
тает между ветвей, где дымка ароматнее, чем ситро».
детство, пахнущее клубникой, — дар священный, что нам всем дан. —
только Господи, почему же ты закончилось
навсегда?
Не ходишь по земле, а летишь по ветру в безмятежной нежности и одухотворённости. Значит, Лето.
До безумия хочется любить и находить любовь во всём. Да, если весна — время влюбленности, то лето — время любви. Не влюбляться в жизнь, а любить её. Видеть в простом и обыденном счастье и замечать волшебство мгновения — это само собой даже как-то разумеется летом. А еще, знаешь, этот особенный сладковатый привкус на языке, что-то близкое к еще неспелой землянике и к цветочному мёду. Надо же! Совсем не отделаться от этого вкуса!
В озерце нашем вода теперь тёплая, как котовы объятия. Будем бегать по золотистому песочному берегу и сидеть на маленьких деревянных мосточках, свесив ноги в воду. А еще, непременно будем разглядывать синий кусок неба через зеленоватое стёклышко озёрной воды.
Лето. Детство.
Я еду ему на встречу…
и придёт ко мне с рассветом…
под чаек крики…
море с белым пароходом …
где на воде солнца блики…
память заноет гудком…
Дежавю детства… каждый с ним знаком…
Это встреча с родным городом.
Как в детство хочется порою,
Где сладкой ватой облака,
Где по траве ногой босою,
И я не бабушка пока.
Нет, я — не Агния Барто*…
Я НЕ пишу стихов про то,
Как под скамейкой зайка спит,
Девчушкой Машенькой забыт,
Как бродит по доске бычок,
Как вертится в углу волчок…
ПИШУ про «тину я в пруду», —
Про человечью ерунду**:
Коварство, личностный пробел,
Про в семьях дикий беспредел,
Про злость, про ересь, про тщету,
Про лесть, беспутство, нищету,
Про славу, про бесславья звон,
Про плач, про боль, про смерть, про стон,
Про убиенную любовь,
А не про то, как ест морковь
Лошадка с хвостиком в углу,
Пишу про горечь и про мглу,
Про то, что многим не помочь,
Про то, как мать гоняет дочь,
Купив «горючее» в сельпо…
Нет, я- не Агния Барто.
**нелепость
хочу я в детство вновь вернуться
и ощутить тот сладкий рай
и утром в спаленке проснуться
услышав нежное — вставай
там всё вокруг тебя кружилось
любовь там искренно цвела
хочу чтоб детство вновь вернулось
пойду будить внучков — пора.
«Куда же это все провалилось, Зинаида Борисовна? Подумать только: нас было столько — легких, чистых, добрых, мы никого не обижали, нам было наплевать на деньги, на то, как мы одеты и что жуем, — почему же мы не оставили никакого следа на земле? С какого дня, с какой минуты мы стали крениться набок? Ведь была же такая роковая для каждого из нас минута! Я перебираю свою жизнь, как перебираю крупу, держа ее на ладони и выискивая сорные семена.»
Ведь когда наших успехов никто не замечает, это очень обидно. Тем более, что самому рассказывать о них как-то неудобно.