На твой вопрос отвечу я,
Всё ты решила тогда сама,
Когда повернула время вспять,
Но дважды в речке нам не стоять…
Хотя войти туда, в теории, возможно,
Назад вернуть, все как было - невозможно.
Есть люди, что неизгладимый оставляют след…
А есть, посмотришь - через пять минут забудешь.
Кому-то хочется кричать через века - Привет!
… и рядом, бок о бок, живёт бывает человек,
А с днем рождения поздравить, как-то, позабудешь…
Не рухнет дом… построенный на камне…
И выстроенный Камнем… устоит…
Средь первых городов… всегда он - равный…
Его хранит… и Ангел… и гранит…
И на волну балтийскую… настроен…
Он… город-ветер…никогда не спит…
Уж так… зачат…воспитан…сшит и скроен…
Мой город-воин…город мой - пиит…
Он пережил… блокаду…ассамблеи…
Чуму переворотов… ужас войн…
Но жив остался… и в святое верит…
И если больно… прячет эту боль…
Ведь он - чуть-чуть актёр… чуть-чуть…повеса…
И схимник даже… где-то в глубине…
И знает все нюансы… политеса…
Но можно с ним… по-свойски…наравне…
Беспечный и наивный… как мальчишка…
Сокровища свои… не бережёт…
Любимая потрёпанная книжка…
Ему дороже… чем бриллиантов… лёд…
Пусть даже ты не здесь живёшь… а где-то…
И он к тебе приходит… только в сон…
Мой город - очень добрая примета…
Для всех… кто в город мой… давно влюблён…
Этот город, что режет своими картинами память…
Где нет стрелок часов, повернуть бы которые вспять…
И пустые глазницы домов отчуждением ранят…
Этот город дождей, от которых мне не убежать…
Да и что убегать, от себя, от других и отсюда…
Я оставил тут все, навсегда, не смотря ни на что…
Я оставил себя, в ожидании вечного чуда…
Но оно опоздало, хоть конечно и произошло…
В этом городе сны, так похожи на улицы жизни…
Где в страницах асфальта навеки следы каблуков…
Те, которыми шли от меня мои грустные мысли…
Но всегда возвращались тяжелой цепочкой стихов…
В этом городе лица людей как-то смотрят иначе…
Будто знают все то, что нельзя и боятся сказать…
Тротуары и улицы прошлого тенью незрячей…
Почтальонам из памяти снова пытаются лгать…
Я люблю этот город, так сильно, как и ненавижу…
Свои тридцать монет серебром он спокойно забрал…
Буду жить в нем и дальше, я это конечно предвижу…
В этом городе снов и разбитых наотмашь зеркал…
Тут есть на сайте такие стихи…
От которых мурашки по коже…,
А есть и такие… про грязные носки…
Какая палитра., как авторы не схожи…
Тем и интерес подогрет…
Каждый найдет себе созвучное…
Здесь бывает прячутся от бед…
Или теорию двигают в цитате научную…
Сам сюда случайно попал…
Искал строки о страстной любви
И навсегда тут просто «пропал»…
Провожу в общении ночи и дни…
Теперь сам немного пишу…
Хоть и не блещу талантом.
О жизни своей вам расскажу…
Стал отявленным графоманом.
Не знаю сколько еще продержусь…
Сплю все меньше и меньше.
Быть может от недосыпа свалюсь…,
Но напишу, наверное, шедевр прежде…
Всем пожелаю свое найти…,
Кто пишет… читателей адекватных…,
А читающим… с ума не сойти…,
Читая нас писак занятных…
В этом городе снов никогда не бывает дождей.
На карнизах домов загорает лимонное небо,
А из окон с утра пахнет радостью, кофе и хлебом,
И играет рассвет серебристой листвой тополей.
В этом городе слов мысль рисует движенье руки,
И никто не кричит, не хохочет, не плачет за дверью,
А послушное время легко возвращает потери,
И летят вместо птиц над бульварами чьи-то стихи.
В этом городе грёз расстоянья - разлуку не значат.
На парящих горах бесконечно цветут эдельвейсы.
Нет названия улиц, нигде не проложены рельсы,
И смеются все люди, смеются, но как-то иначе.
В этом городе звёзд каждый миг зажигаются свечи,
И плывут корабли у Вселенной в бездонных глазах.
И органом гудят измерения в их парусах
Над полотнами крыш, межпланетному ветру навстречу.
Этот город не здесь, он за внешней границей основ,
За высокой грядой бесконечных идей и сомнений,
Где пьяняще витает божественный запах сирени,
И тихонько поёт на обочине снов саксофон.
Смотрю на прохожих бегущих
В ушах «крутые» затычки…
Из наушников… рок вездесущий,
А что за слова… возьмем в кавычки…
Отоприте уши, вы… чудаки…,
Птиц гомон внимайте лучше…
Или тишиной наслаждаться спешите,
Как здорово её… просто… слушать…
Скажи мне, друг, а правда, это осень?
Ну как ещё назвать поток дождей…
Девятка заменила цифру восемь
На лицах мировых календарей.
Где только золото? Хотя бы позолота…
Ведь называют осень «золотой».
А здесь всё серое и говорят: «болото».
Не может всё же осень быть такой.
Молчи, мой друг, тебе я не поверю,
Хоть обмануть ты можешь не со зла.
Я знаю точно - здесь гостит неделю
Уставшая, плаксивая весна…
Мне хочется гулять по ноябрю,
Укутав плечи теплым, белым шарфом.
Позвольте мне пройтись, ведь Вам не жалко,
Я Вас потом стихами одарю.
Мне хочется дышать туманом,
И хмель его, глотая жадно ртом,
Идти по улицам от счастья пьяной,
Под ярко разукрашенным зонтом.
Мне хочется коснуться Ваших губ.
Озябшими от ноября руками,
И образ Ваш, мой нереальный друг,
Дорисовать реальными стихами.
Кристаллы инея, роняя на листву,
Ноябрь шел со мной туманным утром,
По городу, в котором не живу,
Но рвусь к нему душой ежеминутно.
Не была никогда я на море,
Не видала как солнце в нем тонет.
Я не видела пальм высоченных,
Я не видела джунглей широких.
Не дитя мегаполисов гулких,
Где огни, из людей муравейник,
Где домой на попутках-маршрутках,
Где все давит, как тесный ошейник.
Я привыкла к трескучим морозам,
К людям добрым, простым и знакомым,
Где дождь хлесткий и страшные грозы,
А зимою лишь снег невесомый.
Про мой дом говорят «захолустье»,
Он огромный, родной и неблизкий.
Из дорог перехлест-перепутье.
Я-как сталь, а мой голос сибирский!
Беда не в том,
что не был я в Париже,
а в том,
что я Россию плохо изучил, -
ведь край родной
понятнее и ближе,
если его ногами исходил.
Холодным, страстным, милым взглядом,
Смотрела ты в мои глаза
И здесь, сейчас стою я рядом,
И не могу поверить в чудеса.
Ты так дика и агрессивна,
Такая мощь внутри тебя,
Но в тоже время ты спортивна,
И грациозна как змея.
И точно есть на свете в чём-то лучше,
И может даже много их таких,
Но ты ведь BMW, ты будешь круче,
Чем миллионы остальных.
Copyright: Алексей Нетленный, 2013
С высот небесной мерзлоты
слепые окна небоскрёбов
швыряют в чёрные сугробы
окурки вечной суеты.
Медленно гаснут города огни.
Лишь яркий неоновый свет слепит глаза,
Сливаясь в тонкую-тонкую нить.
Растворились в ночи небоскребы,
Шум затих городской.
А за окном рисует мегаполис
Яркую россыпь на темном фоне.
Как любим мы отзывчивые души,
с которыми надёжно и светло!
В беде не бросят, слово не нарушат,
поднимут и поставят на крыло!
В них нет привычных измерений,
а в сердце необычная струна,
и мы звеним, когда настанет время,
как в резонанс входящая волна.