Как известно, ничего так не красит женщину, как 20 банок засоленных огурцов. 15 банок помидор делают ее Femme Fatale. Если я сделаю еще 10 баночек лечо и 5 аджики, думаю принять участие в конкурсе Миссис Мира по Люберецкому району.
Это все, что я хотела сказать о предстоящих выходных.
P.s, А вы, наверное, возьмете своего пойнтера и пойдете «охотиться» на трюфелей.
А потом, уставшие, будете сидеть, закинув ноги в сапогах из мягкой замши на дубовый стул 17 века и смотреть как играет солнце в вашем бокале с просекко. А собака, уронив голову на лапы, будет смотреть на вас влюбленными глазами. И солнце умрет в дубовой роще. Вы лениво погладите любимого пса и пойдете разжигать камин.
Скучно живете, господа!
Скуч — но!
Некоторые каждый день доказывают, что жизнь
без ума — реальна, так как, в голове у таких творится куда более увлекательные события бытия, чем в реальной жизни.)
В желании угодить мужчине женщина может потерять не только своё лицо, но и самое дорогое, что есть у неё — его достоинство!
В иллюминаторе календаря
Осени заря.
Балансирует сентябрь
теплыми днями, ночами
продлив лето…
в перламутр одев вечера
над московскими
холмами, домами.
Бархатом синим отцвечен
театраленый небоСвод,
опускаясь над столицей
занавесом ночь сойдет.
в зеркальном свете сцены —
и звезды словно ламбрекены
вытканные гобелены —
контурами ресниц,
проблесками лучей
многогранных свечей —
импульсом звездных десниц
посылают нам знаки
с галактической высоТы —
Звездный свет — как привеТы,
воздушного костра!
а Ты —
в лабиринТы Москвы
квест конечный прошла?!
перфоманс —
интерактивная игра —
новаторов театра Баухауза
дух времени АртХауса
«кино» мейнстрима зажгла
огнем авангардГауза.
Футуризм — в стиле Москвы.
Тишина. стоп. пауза:
)
с Днем рождения наша столица —
дорогая моя Москва!
08/09/18
Я вот в силу опыта и, увы, возраста хочу начинать давать советы.
Ну сейчас модно просто. От 60-летних — 30-летним, к примеру. Ну или от 90-летних — 80 летним (тоже же может быть, нет?). Так я вот от 40… к 38-летним. Не придумала, где-то прочитала. Так вот: дорогие сильные и смелые девочки, отучаемся останавливать коня на скаку, учимся говорить «ой, лошадка пробежала»!))
От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы
Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы?
Я не видел такого сна,
Я не видел таких чудес,
Надо мною горит вышина,
Надо мною воздушный лес.
Эти пышные вечера
Возжигающейся Москвы
От воздушного ли костра,
От небесной ли синевы?
Строчка
Уложив жизнь в одну строчку.
Я устал и ставлю точку.
Не решил я теоремы…
Захлебнулся… Много пены.
Мир гипотез, мир загадок.
Добрых и жестоких сказок.
Стихотворные страницы.
Маскарады, маски, лица.
Лица… Добрые и злые.
Лица грустные, чумные.
Души… Хочется коснуться.
А есть… Лучше отвернуться.
В жизни, жизнь других читаешь.
О себе так мало знаешь.
Кто приходит, кто уходит.
Кто живёт, кого разводят.
Аксиомы, догмы, перлы.
Как меню глухой таверны.
Шибутное, разбитное.
Часто глупое, шальное.
Что разлито, что разбито.
Что давно уже забыто.
Я устал и ставлю точку.
Жизнь сложилась в одну строчку.
Сказал однажды кто-то:
«Я всё смогу, я всё сумею.
Переживу, переболею…»
Но только я другая, я запомню всё,
И впредь никто не скажет мне, что не режиссёр я собственной судьбе,
Что делаю не так, и всё не то.
Мне глубоко плевать, но это всё мое!
Я не принцесса, хоть каждая мечтает ею быть.
Я не русалка Ариэль, но мне приходится и по течению плыть.
Я не звезда, но всё же, я сияю.
Пусть тихо, редко и не всем, но в каждом близком
Я души не чаю.
Пускай меня осудят и в спину нож вонзят.
И это я стерплю, ведь в этой жизни всё мне по плечам.
Я добрая и злая — такой уж человек,
Стараюсь лучше быть, но получается себе во вред.
Меня нельзя понять? Я многого хочу?
Я не привыкла тихо ждать, когда мне больно — не молчу…
Все мудрые вокруг, скажите мне как лучше?
Уйти, остаться, подождать, но от огня внутри, мне только хуже.
И голова в тумане и мысли разные вообще,
Мне просто хочется любви и нежных, ласковых туше.
Я все смогу сама, не нужен мне богатый, сильный и брутальный,
Ведь однозначно будет он неидеальный.
Мне нужен тот, кто силен духом и будет просто рядом,
Кто не обидит, не предаст, а лишь обнимет с сурово-теплым взглядом.
И тихо скажет мне на ушко: «Всё будет хорошо, родная»,
А я прижмусь и лишь сильнее зарыдаю.
Так резко бьет, что, падая, вставать не хочется.
Все проще позабыть, сбежать и ждать, когда само закончится.
На чудо аль фею крестную нельзя надеяться,
Ведь в этой жизни, не в другой, так просто всё не перемелется.
Ты все должна сама решить, ты сильная и смелая.
Расправить крылья и взлететь, как птица белая.
Не бойся, будет сложно, но все получится, ты сможешь!
Лишь верь в себя и свой успех ты приумножишь!
Никто не сделает все за тебя,
Ведь это только всё твоё…
Главное любить себя!
И мы еще тогда споем!
Радость бытия, это когда сбегаешь в другую страну послушать своё сердце и от переизбытка разных мощнейших чувств, забывшись, стискиваешь оливку во рту так, что скалываешь нормальную такую часть переднего зуба и несколько дней после ходишь и молчишь от стыдливости, что ты теперь не так привлекателен внешне, наблюдаешь за людьми и улыбаешься глазами и сомкнутыми губами, чтобы не смущать никого своим очевидным недостатком.
Незапланированный ретрит, социальное одиночество, причиной которым стало человеческое тщеславие. и вот в какой-то момент ты обнаруживаешь себя у озера, кормящим птиц, как старец который уже ничего не ждёт… но все меняется, когда к тебе подбегает девочка лет 4, плюхается рядом, вымурлыкивает «halloooo» и улыбается тебе всем своим существом… а ты смотришь на ее улыбку и видишь полное отсутствие переднего зуба и тебе становится так смешно и неловко от своей глупости. Боже, как стремительно несутся мысли в такие моменты и ты улыбаешься в ответ, так же всем лицом и сердцем.
спасибо маленькой Элле (так ее зовут) что преподнесла такой хороший урок.
Теперь хожу, улыбаюсь всем своей дурацкой улыбкой, охваченная счастьем бытия.
Вспомнилась фраза Карлоса Костенеда из книги Учение Дона Хуана «он так долго смотрел на себя в зеркало, что ослеп».
Сердце, пожалуйста будь мудрым. Глаза, научитесь видеть лишь душу. Ум, стань свободным.
С любовью к жизни и светлым чувством к тебе!
Я беден, одинок и наг,
Лишен огня.
Сиреневый полярный мрак
Вокруг меня.
Я доверяю бледной тьме
Мои стихи.
У ней едва ли на уме
Мои грехи.
И бронхи рвет мои мороз
И сводит рот.
И, точно камни, капли слез
И мерзлый пот.
Я говорю мои стихи,
Я их кричу.
Деревья, голы и глухи,
Страшны чуть-чуть.
И только эхо с дальних гор
Звучит в ушах,
И полной грудью мне легко
Опять дышать.
Я о любви.
.
Когда мы любим,
Лишь тогда живём.
.
Ты помнишь нас?
Ты помнишь как все было?
Окутан вечер был сиреневым туманом
И поцелуй твой был сродни дурману,
И кофе стыл. Любовь — мерило дня.
Да что там дня, — всей жизни.
Смысл в чём? Когда мы любим,
лишь тогда живём.
.
Казалось нам, что воздухом чуть пряным
Дышать с тобой так долго будем,
что позавидует нам в том небесный суд.
Кто любит — тех не судят, — берегут.
Они ведь наразрыв живут.
Кто любит, тот заведомо счастливей,
Пусть даже не совсем осознавая,
Что стоя на краю, не видит края
И часто, в бездну канув, умирает.
.
Ты помнишь миг, когда узнав друг друга,
Мы поняли: навечно, неизменно,
Как рукописи не сгорим, пусть день нам,
один дан будет. Тело тленно.
Душа, она бессмертна, словно птица.
Моя в твою, твоя в мою переродится.
.
Ты помнишь ночь, нагую как Даная?
Ты стал тогда моим искомым раем.
Ты стал. Ты плачешь? Тихо так. Ты слышишь?
Кто любит, тот замен в других не ищет.
Кто чёрен был, тот полюбив, стал чище.
.
Ты есть. Я есть. Но «Мы», мы были.
Хотели повториться, но всё тщетно.
Идти к тебе — мой смысл, моя вера.
Идти назло наветам и запретам.
Ведь ты зовёшь меня, не ведая об этом
Из края, где нет зим. Где пахнет счастье летом.
Мне хочется, чтобы никто-никто…
Не лез мне в душу, не копался там.
Ведь всё случится так, как быть должно,
А как всё было, — то судить не вам.
Я не хочу в сто двадцать пятый раз
Доказывать, что я была права,
И прятаться за ширму «умных» фраз:
Мне надоели лживые слова.
И не хочу кому-то объяснять
Всё то, что им совсем не надо знать;
Своё — привыкла при себе держать
И, если нужно, то не отдавать.
Я не люблю нравоучений тон:
Меня уже не перевоспитать…
Давно я с теми, с кем я в унисон
Могу общаться и душой звучать.
Мне хочется всего лишь быть собой,
Спокойно, без проблем излишних жить…
Порой немного грустно быть одной…
А может, правда, — что-то изменить?..
Мутация гениев.
Мы часто говорим друг другу ужасные вещи, только потому, что нам больно. Мы выпускаем иглы злословия и посылаем стрелы, пропитанные ядом прямо в сердце, которое так любим. Слова вылетают из нас, словно пули, которыми мы друг друга раним или даже убиваем. А ведь на самом деле, мы хотим, чтобы нас остановили, чтобы сказали: «Тише! Не говори, не надо. Всё это слова, пустое, я с тобой и никогда тебя не брошу.» И мы бы остановились, смутились, а потом покаялись даже. Но вместо этого в ответ нам летят слова-убийцы, которые будто бы ждали в засаде, чтобы потом точнее попасть в цель. И мы рвёмся в бой друг на друга, а нам бы замолчать и услышать то, что хочет сказать сердце. Нам бы прижаться друг к другу, обнять покрепче и целовать-целовать…
И всё же самое страшное, что может произойти с человеком — это потерять веру. Веру в Бога, веру в себя, в людей и веру в любовь. У меня в жизни так было, что теряла все четыре веры сразу. Но всякий раз Бог показывал мне, что он есть, переворачивая самым чудесным образом мою жизнь, посылая в неё самых лучших людей, вера в себя обреталась сама, а любовь вдруг появлялась передо мной в абсолютно неожиданный момент. Вера должна быть у человека. Без неё он гаснет, как свечка. И сейчас я уже знаю, что когда наступает период моего неверия во что-то, это пройдёт. Потому что всё на свете проходит.