Мысли не возникают, они пробуждаются.
Опять осенний блеск денницы
Дрожит обманчивым огнем,
И уговор заводят птицы
Умчаться стаей за теплом.
И болью сладостно-суровой
Так радо сердце вновь заныть,
И в ночь краснеет лист кленовый,
Что, жизнь любя, не в силах жить.
Жизнь поручает женщине играть роль
Наказания или подарка,
Как своему доверенному лицу, но женщина
Никогда не дарит или наказывает в полном обьеме… оставляя часть себе,
То что мужчина уже просто не в состоянии вместить, или вытерпеть…
сегодня мне приснилась крыса;
и ещёв этом сне я прыгала с очень высокого обрыва;
а перед этим я украла кучу денег;
теперь я поняла к чему мне снились тараканы в прошлый раз — к деньгам, естесссно))
У Белорусского вокзала
Есть улица Лесная.
Зачем её Лесной назвали,
Я до сих пор не знаю.
Лес — это древние стволы
С ветвями в поднебесьи.
Летят из-под его полы
Серебряные песни.
Лес — это то, что люди чтут.
Он крепостью своею
Перегораживает путь
Бродяге-суховею.
Лес — это сказка и мечта.
Лес — это лучший отдых.
Какие есть в лесу места,
Какой чудесный воздух!
А здесь, на улице Лесной,
Два деревца лишь чахнут.
На них нет листьев,
И весной
Они бензином пахнут.
Пока названье это — вздор,
Я утверждаю смело.
Вот был бы здесь
сосновый бор,
Тогда другое дело!
Тогда бы здесь искали вы
Здоровье, силу, бодрость.
Не значил вовсе б для Москвы
Тысячелетний возраст.
Лесная улица Москве
Нужна, как людям руки.
Не взять ли, мэрия, тебе
Лесную на поруки?!
Король не всякий наделён терпением, а вот народ им наделён.
Понять — прожить необходимо вместе…
Скажи своё, не соглашайся молча…
Но всё же одиноко в этом тесном мире.
И голодно средь «бывших» книг, на чердаке.
Острый психоз — я говорю с котом. Острый галлюцинаторный психоз — я говорю с несуществующем котом. Паранойя — я боюсь сболтнуть лишнего при коте. Шизофрения — кот говорит внутри меня. Неврастения — кот меня игнорирует, и мне это кажется совершенно невыносимым. Маниакально депрессивный психоз — мой кот меня не ценит.
Напишу стихи и спрячу далеко их,
Слишком личные они, не для читателя,
Ах, какого же ты вырастила, жизнь,
Из меня романтика-мечтателя,
Всё бы тебе, счастье да любовь,
Только жизнь согнёт, аж в три погибели,
И таких как я блаженных дур,
Только нас в помине, все и видели…
Все берут себе от жизни, всё, что могут,
И урвать побольше, постараются,
Нам же достается, что осталось,
Ну, а мы, при этом, улыбаемся,
Говорят же, что, что не в деньгах счастье,
Делать деньги - это ремесло,
Нет их у меня, одной бедою меньше,
Мне, хоть с этим, в жизни, повезло…
Ведь был красив, умен… Зачем трезвела…
За строчкой строчка- вот уже и стих
На мониторе или на листе тетрадном
Стих о погоде или о любви,
Что нас бросает в омут безоглядно,
О тех, кому со мною по пути,
Иль тех, кто просто промелькнули на мгновенье
В строках моих вы можете найти
Мечты и сказки, мысли, рассуждения.
Ни слова о политике в стихах-
Пускай о ней другие пишут люди-
Мне ближе на писать про облака,
Про дождь, что среди ночи вдруг разбудит…
Если сравнение не идёт на пользу,
думай двуногий только о себе
и в итоге рано или поздно
сможешь удержаться в седле.
Я болтушка, только, не трепло,
За свои слова всегда в ответе,
Непорядочных поступков не ищите,
В жизни мною, писанном сюжете,
Я с полёнок знала, что табу,
Это значит, вовсе не касаться,
А не так, ну, чтоб как мячиком бросаться,
Коли захочу, себе возьму,
Что нельзя в чужую лезть семью,
На коне, вот так вот, без разбору,
Разбери проблемы со своей,
А в чужой не надо плесть узоры,
Лесть, она не признак ни ума,
Ни души открытой благородство,
Лесть, ну чтобы ясно было, как и дважды два,
Мелких душ за ней скрывается уродство…
Говорят души не открывай своей
Никому, тем более, подруге,
Потому предаст тебя тогда, когда не ждешь,
С фирмою: «Коварства мелкого услуги…»
Что тут скажешь, нету благородства,
Нету чести, так же, как и воспитанья,
На лицо — моральное уродство,
И души прогнившей, прозябанье…
И без толку вам ходить по храмам,
Потому, как храм в душе разрушили,
И из десяти Господних заповедей,
Вы, уже, одиннадцать, порушили…