Напишу стихи и спрячу далеко их,
Слишком личные они, не для читателя,
Ах, какого же ты вырастила, жизнь,
Из меня романтика-мечтателя,

Всё бы тебе, счастье да любовь,
Только жизнь согнёт, аж в три погибели,
И таких как я блаженных дур,
Только нас в помине, все и видели…

Все берут себе от жизни, всё, что могут,
И урвать побольше, постараются,
Нам же достается, что осталось,
Ну, а мы, при этом, улыбаемся,

Говорят же, что, что не в деньгах счастье,
Делать деньги - это ремесло,
Нет их у меня, одной бедою меньше,
Мне, хоть с этим, в жизни, повезло…