Однажды Красная Шапочка попала на улицу красных фонарей и стала ждать, когда загорится зелёный
Вот старых яблонь
Высится аллея
Сквозная тень
Весеннего луча
Стволы ласкает,
К жизни пробуждая
С зари до вечера
Отзимовавший сад.
Лепесток вишни
Ложится на руку
Немой
Мне
Если тебе встретится бедняга,
что придумал «Дачный первомай »,
ты не говори о нём народу …
Сам его на грядке прикопай …
30 апреля 2018 год.
Строителем дорожным
хочу я очень стать …
И землю всю на даче
асфальтом закатать …
30 апреля 2018 год.
Если я скажу тебе, что мне тебя не хватает всю жизнь, ты, наверное, вряд ли в это поверишь! Да! Вероятно, в это трудно поверить? Пусть так, но я так чувствую! Вероятно или невероятно что это меняет…
Мне море по колено,
и горы ниже плеч,
коль я решил на даче
с пивком в тенёк прилечь …
30 апреля 2018 год.
избитая тема — она и он.
прости, мой читатель, за эту пресность.
но… знаешь? стихи отнимают стон.
коль от души. откровенно. честно.
а мне тут история вот, одна
узналась, покоя теперь лишила.
а вместе с покоем — ума и сна,
оставив скорость с запасом силы.
я вкратце решил её записать
и, чтобы не грызла, забросил в массы.
скорей, чтоб поставить на ней печать,
сдобрив немного набором красок.
/а то она мне, словно в горле ком,
как будто сквозняк и в окно, и в двери/.
немного абстрактно, чтоб ни о ком.
чтобы никто, ни к кому не мерил…
ну вот, предисловие прочь. теперь,
немного о том, что она, как ангел —
красива, стройна… ну, а он, как зверь.
упёртый. настырный. очень наглый.
она просто дышит, она — живёт.
и ей, если честно, давно до фени,
о чём там мечтает тот идиот,
который гладил её колени.
она бесподобна и это — факт,
она — мастерица плести интриги.
но вот, для него, она лишь — контакт,
запись в его телефонной книге.
он этот контакт подписал — ничья,
красивая кошка из поднебесья.
они не враги с ней и не друзья.
никто. не больше… но и не меньше.
он, просто случайно так… иногда
бывает, находится где-то рядом.
легко умудряется без труда,
быть незаметным, когда так надо.
да что тут? казалось бы ерунда,
слякОтные дни и пустые ночи…
бывает, по стёклышку так вода,
гораздо громче и то грохочет.
тут можно писать, почти без конца.
потом, бесконечно вздыхать и охать…
а знаешь, как могут орать сердца,
когда всю силу включает похоть?
и именно в этом скрывалась суть
и тайна всесильного притяженья.
готов он отправиться в долгий путь,
чтобы погладить её колени
ему просто мал из реалий день,
а ночь бесконечна, без дрожи тела.
а всё остальное, всего лишь — хрень,
а всё остальное — другое дело.
она же стремится в свой мир из грёз,
в мир бурных фантазий стихии страсти.
но часто включает внутри мороз,
тем разрывая его на части.
но всё остальное уже не в счёт,
когда наступает такой период,
что их вместе тянет в один полёт
страстной нирваны и эйфории.
бывает, откроется вход в портал,
и в быль превращается нереальность…
но, как-то, однажды, её послал
он. она стала ненатуральной.
и всё бы /казалось/ - простой пустяк,
ни капли причины, для срыва крыши…
но он же ведь — зверь. он не может так,
если она его не услышит…
он, просто знает её так давно,
наверное больше уже, чем вечность…
и он не желает из мира снов,
падать в реальность … ему так легче.
он пишет сказку с названием жизнь,
различных раскрасок ей не жалея,
без страха на скользкий идя карниз,
с неотвратимостью водолея.
пожалуй… на этом, и весь рассказ,
/итог бесконечной, бессонной ночи/
о том, что живёт, как в последний раз
он… а она лишь, когда захочет.
… и, как эпилог, я скажу о том,
что этот рассказ, лишь набор словесный…
… избитая тема — «она и он»…
прости, читатель, за эту пресность…
всё это — обычная ерунда,
слякОтные дни и пустые ночи…
моё отрицание «никогда»
и восприятие слова «хочешь»…
Хотел сегодня застрелиться,
но передумал, и решил напиться …
Я, всё же, экономный гражданин !
Ведь водки много, а патрон один …
30 апреля 2018 год.
Чем опасней — тем интереснее!
Опыт ядом течет в крови…
Не выкидывай слов из песни
И на жалость не надави.
Никому не показывай раны,
Как бы жизнь тебя ни пинала.
Помни: сдаться /для сильной дамы/ -
Хуже всякого криминала.
Контролируй свою сутулость,
Как бы жизнь тебя ни сгибала.
Даже если ты промахнулась —
Сделай вид будто ты попала.
А достигнув в игре финала,
Если тяжко тренировалась,
Но в итоге вдруг (!) проиграла…
Сделай вид, что ты поддавалась.
Не сдавайся в объятия страху.
От беды не спасает вой…
Идти надо даже на плаху
С гордо поднятой головой.
С сильных женщин особый спрос.
Вечный статус — ходить по лезвию.
Так что, деточка, выше нос!
Чем опасней — тем интереснее!
Все люди как книги? Возможно и так
И это не странно, совсем уж не странно
Ведь пишут их люди, в страстях и мечтах
С душою и сердцем, где боли и раны.
Где слезы из глаз, или смех подлеца,
Предательство, смерть и конечно прощение,
Ведь книга не просто, а чья-то судьба
И может быть там мы найдем утешение.
А как же любовь?! Как её передать?
Она оживает в словах, в многоточие,
Как музыка звуков, всё готов ты отдать,
За женщину-мать за слово -«Сыночек».
Все книги как люди, кто добр, а кто зол,
Рождаются в муках, душевных и бурных,
Огонь и вода, и взлёт, и позор,
Поступков по жизни и глупых, и умных.
И слог мудреца, про выбор дорог,
И память, прошедших времен и столетий,
Всё это в исписанных думами строк,
От праздных пиров, до годов лихолетий.
Найди к слову рифму.
Почувствуй себя поэтом.
В Подмосковье опять дождь,
Без границ…
И без Тебя.
Ах, моя госпожа, Вы опять приуныли,
затянулся Ваш взор паутиной тоски,
и старанья шута вызвать Вашу улыбку
прекращаете жестом запретным руки.
По ступенькам крутым старой замковой башни
Вы бежите наверх, словно птица паря
и, застыв у окна, устремляете взор свой
за черту горизонта в чужие края.
Тихо шепчете Вы: «не сегодня, так завтра
ты приедешь ко мне, мой жених, мой герой»
И его, кто известен лишь господу богу,
награждаете Вы ожиданья слезой.
А я буду молчать или громко смеяться
в час, когда впору мне удавиться с тоски.
Только даже во сне не посмею мечтать я
чтоб коснуться губами до Вашей руки.
Каждому дано право говорить только за себя.
Quisque ius datum est loqui de me tantum.