Далеко-далёко, расстояньем лет,
скрыт я настоящий, меня больше нет,
там проблемы взрослых, вовсе не видны,
мир на белом свете, нет в душе войны,
жизнь без серых красок, каждый встречный - друг,
сразу за посёлком васильковый луг,
кто-то рассмеётся, кто-то скажет - бред,
вспомнилось как мама зовёт на обед,
мама молодая, бабушка жива,
ярко зеленела во дворе трава,
вечными казались солнечные дни,
что-то изменилось:
Где я? Где они?
Чаша разлуки когда-нибудь переполнится
И полетит со всей дури о стену. Я,
Как-то пыталась не помнить, да только помнится,
Резать хотела, да рваные все края.
Хлопья с небес - подошли все сроки,
Ленточки на деревьях выцвели, вуаля.
Как мне даются последнее время строки
Знаю лишь только я.
С жалостью смотрит Бог, равнодушен дьявол.
Чуда не будет - это вердикт двоих.
Меня остается все меньше со мною рядом.
Ты по осколкам.
Пожалуйста.
Приходи.
Моя жена уже не с той фигурой. У неё не та прическа как раньше. Одевается не так молодцевато и вообще, выглядит не так эффектно как до свадьбы! Да и я уже дарю цветы реже, целую реже. Страсть уже не та. Наверное у всех так. Это жизнь!
Но я, за 12 лет совместной жизни, ни разу не изменил ей. Да мне, как и каждому мужчине, хочется чего-то нового. Каждый второй, грубо говоря, заводит любовницу и я б наверное завёл, если смог… Но не могу! Когда молодая девушка строит глазки, вспоминаю жену с детьми, идёт внутренняя борьба, в которой победитель всегда-жена!
Она сейчас спит рядом, как бы она не выглядела-она моя! Она лучшая для меня, самая родная! Когда она прижимается ко мне, я готов перевернуть землю! Я счастлив! Мне ничего больше не надо!
До капель сжимается время в руках,
дрожащие капли горят на костре,
иль чёрным алеют на оспинах плах,
сочатся из рук по гвоздям на кресте,
и всюду летит вороньё ко глазам,
глотается воздух остатками сил,
уходит молитва наверх к небесам,
и будет услышана, если ты жил.
Намотала земля опять
Виток на ось -
Что пришло, что-то прочь ушло,
Что не сбылось…
И прядёт Время жизни нам,
Веретеном,
Навивая за рядом ряд
О прожитом.
То грубее совьётся нить,
То тончайшая…
То легко нам и просто жить,
То с печалями…
То спокойно, то пыль столбом -
Аж занесёт…
Ну, а Время, как выйдет срок,
Нить оборвёт…
Шёл охотник по лесу и повстречал дровосека. Согнувшись, тот долго и упорно пилил сваленное дерево. С лица его пот лился ручьем, а все тело было сильно напряжено. Охотник подошел поближе, чтобы посмотреть, почему работа движется так медленно и с таким колоссальным трудом.
- Да ваша пила совсем затупилась! - обратился охотник к дровосеку. - Почему бы вам её не заточить?
- Что вы! - воскликнул дровосек, удивлённо посмотрев на прохожего. - У меня совершенно нет на это времени, мне нужно спилить еще 20 деревьев!
И дровосек снова принялся за работу.
Мораль: трудолюбие - это, конечно, хорошо, но не забывайте время от времени задаваться вопросом эффективности затрачиваемых усилий - быть может, небольшое вложение времени или средств позволит выполнять работу намного быстрее и качественнее.
Никому не быть обязанным, ни перед кем не кланяться, не ждать поклонения себе, быть свободным в своём деле и слове от любых обязательств и угроз. Таким должен быть современный человек.
ГОЛГОФА
Зима. Кафе. Газета. Чёрный кофе.
От глупых свар уставшая Земля.
Идут мои сограждане к Голгофе,
(У каждого она, как жизнь, своя).
Бритоголовый, чуть ему за двадцать -
Такой крутой, что слова не скажи:
Наступит час, и, при отказе драться,
Его дружки поставят на ножи.
Небритый вертолётчик в камуфляже,
Из тех, кому привычно воевать:
Снаряд дыру просверлит в фюзеляже
В бою лет, если точно, через пять.
Мэн при «Картье», друзей предавший ловко,
И сделавший при этом быстрый старт:
Его сдадут за мелочь, как дешёвку,
И пулю он воспримет, словно фарт.
Девчонка с неизбежной рыжей чёлкой.
За взгляд прекрасных глаз - любой каприз:
В Израиле с отточенной сноровкой
Ей жизнь обрубит смертник-террорист.
Бредут иные путники, похожи
На утлые лодчонки в сильный шторм,
И чувствуют и нервами, и кожей,
Что грянет по их судьбам смертный гром,
Что ближе, ближе дьявольское пламя,
(И в том не их заслуга иль вина),
Что тот, кто сможет, пролепечет: «Амен»,
Пред тем, как самого сожрёт война.
Однажды всё повторится,
зазеленеют листья,
но только, увы, мои дорогие,
те листья будут другие.
В наше время люди узнают о том, что они думают, по телевизору.
Посмотрите на отрывной календарь… мы каждый день отрываем по листочку-время бежит и меняется .как каждый листочек в календаре, и назад уже пути нет… так и .мы с вами. должны двигаться только вперёд.
Воры времени:1. Интернет 2. Телефон 3. ТV и СМИ 4. Бестолковые разговоры 5. Бесполезные мысли
Мы часто думаем, почему время в детстве шло медленнее? Почему с каждым годом оно бежит все быстрее и быстрее? Мне кажется, скорость течения времени измеряется степенью насыщенности событий на единицу времени. Что такое час времени маленького ребенка? Двухлетний познаватель мира способен переделать за час 150 разных дел. И час его - длинный-длинный. И нет в нем ни одной пустой минутки. Но с каждым годом час человека становится все короче и короче… Успевает он за этот час все меньше и меньше… Так что час времени маленького ребенка, подростка, взрослого и старика это совсем разные единицы времени.
Мы редко помним день рождения любви…
лишь потому, что в облаках, увы, витаем
не ведаем, не чувствуем, не знаем
когда коснемся матушки-земли…
Плита надгробная… и смерти день и час
души мороз и сердце на пределе,
немой вопрос - «когда же мы успели…»
и что же разделило в жизни нас.
Клянем тот миг, когда любовь ушла,
и одеваем траура одежды,
уверены, не будет так, как прежде,
но все же ищем милые глаза…
Пусть краток век любви, а может долог
и день рождения не помним мы всегда,
но все же час… мгновения…года
мы расцветаем… и любовь, тому ведь, повод.
Замирает огонь… затихает в камине…
Только стрелки часов неустанно бегут…
Вдруг уходят от нас те, кого мы любили…
Забирая с собой счастье наших минут…
Это больно… мы ищем потерю…
И Душа вдруг в комочек сожмётся, в груди…
Шепчут губы… не надо… не верю…
Просит сердце… о, Господи, ты помоги…
И не лечит нас время… и боль не стихает…
И сжимает объятья свои всё сильней…
Только память всё помнит и не забывает
Дорогих наших, вечно любимых людей…
Замирает огонь… затихает в камине…
И, сгорая, уносятся в небо годА…
Вдруг уходят от нас те, кого мы любили…
Очень хочется верить… что не навсегда…