Смычок ложился мягким стоном,
А ветер волосы трепал…
И с колокольным перезвоном,
Он эхом путь свой отмерял.
И словно пение природы
Ласкала музыка теплом.
Эх, где-же вы, - шальные годы
Те, что остались за углом.
Скрипач играл, стонала скрипка
И седина, как серебро…
А на лице его, улыбка
Вселяла радость и добро.
И свет лучей скользил полями,
А шелест ноты разбавлял,
Сливаясь вместе с тополями,
Ну, а скрипач, играл-играл.
И пела скрипка надрываясь
О, юности забытых дней.
Ну, а скрипач, играл, скитаясь,
С мечтой и с мыслями о ней.
Не ты ль, за мною ходишь томно,
Вздыхаешь тихо и грустишь,
Как, дождь за окнами, бездомно
Всё в одиночестве кричишь.
И прячешь тонкие слезинки
В тени берёз, и тополей.
Где ветер гладит паутинки,
А, я тебе шепчу: «Смелей.»
-«Я не кусаюсь, правда! Веришь?
Щетинист, - это не беда
Ты зря меня, так глупо меришь
В свои столь юные года.»
Да, знаю, любишь, я ведь вижу,
Не надо плакать и страдать
И, говорить, что: «Ненавижу»
Ну, а потом часами ждать.
И прятать тонкие слезинки
В тени холодной мостовой…
А с неба падают дождинки
Под шёпот губ: «Ведь я, с тобой!»
Ох, хозяюшка, хозяйка,
В овощах твоя вся майка
И в капусте, в огурцах
И ленивых голубцах.
И в картошке, и окрошке
И с остатками на ложке.
А сеньор то, помидор,
Закатился под забор.
Дети плачут, есть охота,
Барабанят, как пехота.
Муж кричит: «Всему „капец“,
Где там борщ или супец?»
Ну, а младший сын то, Яник,
Всё орёт: «Хочу я, драник.»
Хоть возьми и разорвись
А потом и не слепись.
Разозлилась в миг хозяйка,
Вот вам каждому по яйко.
У меня не десять рук,
Я не тру диван от скук.
Так что, ждите, не кричите,
Ну, а лучше помолчите.
Я в делах на кухне спец,
Скоро буде вам супец.
В огороде пелена из тумана стелется,
Дед там бегает с утра, бабке и не верится.
То с лопатой, то с ведром, прям, как взвод спецназа
И кричит, как заводной: «Где-же, ты, зараза?»
Что он ищет битый час, ну непонятно, странно,
Да ещё, вот так с утра, когда вокруг туманно…
Может просто, он решил, с дуру стать спортсменом,
Иль на даче просто быть, лучшим рекордсменом.
А вчера ведь то, весь день, с зятем водку квасили,
Да, как дурни, Шарика, мелом разукрасили.
Покололи все дрова за бутылку пива,
Да и пиво было то, местного разлива.
Ну, а может дед того, крыша и поехала…
Одним словом, не понять, бабка то, не въехала.
Только вот когда она, кинулась вдогонку,
В тот-же миг и поняла…- ищет самогонку.
Закопал когда-то дед, так, для души заначку,
Отмывали, ну кажись, в ту пору с зятем тачку.
Ну, а где, зарыл, не помнит, малость есть - склероз,
Только бабка обозвала: «Ну ты дед, пьянтос!»
В душе огонь судьба ведёт,
Ревёт мотор вперёд-вперёд…
На байке мчусь я по прямой,
К тебе одной, к тебе одной.
Ты как звезда, для сердца свет,
Тебя прекрасней в мире нет,
Но только вот беда одна,
Тебя люблю, ты не моя.
Тебя люблю, ты ангел мой,
На сердце боль, ты не со мной…
Ушла оставив грусти след,
На части рвя судьбы билет.
И снова дождь, слетает грусть,
В моих мечтах - «Тебя дождусь.»
Слепая вера, всюду звон,
В душе лишь ты, и с болью стон.
Взревел мотор и в ночь огни,
Летят как птицы наши дни,
Но я живу тебя любя,
Лишь жаль одно - ты не моя.
Мой друг! Я знаю, ночь не повод,
Чтоб уходить в поток огней.
Сжимают руки ржавый провод,
А ты всё думаешь о ней.
И скорость гасит, то сомненье,
Мотор ревёт и по прямой.
Вся жизнь, как вечное движенье,
Ведет тебя одной тропой.
И ты летишь судьбу ломая,
Резины след, отмерен путь.
Но только лишь, стоя у края,
Ты понимаешь жизни суть.
И против ветра, дух свободы,
Адреналин гоняет кровь…
Спустя, когда, прожил ты годы,
Ты ищешь прошлое, любовь.
Но, те цветы давно увяли,
Разлуки след, как тонкий шрам.
Жалеть? Но, там одни печали
И пустота ненужных драм.
И лишь глаза открыв, улыбка.
Мотор, как бешеный взревёт…
Она ведь вовсе не ошибка,
Наверно верит, любит, ждёт.
И за судьбой назад вдогонку,
Давя на газ летишь стрелой.
Чтоб отыскать одну девчонку,
Что называл своей родной.
Вот строчка, вот точка, вот наш разговор,
Раскрытая книга… письмо, а в нём спор.
Пропитаны слоем сиреневый след
И слёз твоих капель… размытый ответ.
На то, откровение истинных слов,
Как будто сошло отпечатком из снов.
Накалом судьбы, да с разбитой мечтой.
Так что же теперь между мной и тобой???
Не знаешь, молчишь, что… так трудно сказать?
Устал я, устал… мне бы взять, закричать.
И руки в полёт, будто крылья души,
Но падаю я, от бессилья в глуши.
И всё на распашку, и окна и дверь,
Я больше никто, я вновь стал словно зверь.
Ступеньки считая, вся жизнь черновик…
И слышу: «Вернись»… перепуганный крик.
Вот строчка, вот точка, обрывки письма,
А может мы просто сходили с ума…
А может всё просто, виной всему сны
И нет тут ни чьей в нашем споре вины.
Милая, нежная, ты не забытая,
Где же ты бродишь, прошу, отзовись.
Знаешь… любовь, будто книга открытая
Рвёт мою душу крылатую ввысь.
И, как станицы все дни непохожие,
Гонят куда-то тропой на восток,
Где под луной бродят люди-прохожие,
Ищут какой-то целебный цветок.
Я, обойду шар земной да с рассказами…
О красоте, что вселяет тепло…
Дождь барабаня, как-будто бы стразами,
Каплями нежно стучится в стекло.
Милая, солнышко, лучик чарующий,
Ты огонёк, как маяк кораблю.
Ты словно ветер в тумане танцующий…
Знаешь, как сильно тебя я люблю?!
Полей затишье, сонный сад,
В зеркальных водах ночь ложится.
Раскинув звёздный свой парад,
Луна игриво к нам садиться.
Как будто просится побыть
Хоть на минуту вместе с нами,
Чтоб научится, так любить
В ночи, под звёздными огнями.
Где в тишине лишь аромат
Цветов… и дивная картина, -
В мечтах, тот тлеющий закат
И на деревьях паутина.
А в мыслях только лишь одно, -
Слова любви и вдохновенье,
Где глядя в старое окно,
Я вновь пишу стихотворенье.
Я, не знал, что судьба - это книга,
Где слова все испачканы в грязь,
Где для каждого есть своя лига
Дивных строк переписанных в вязь.***
Там есть темы с оттенками боли
И дуэли с исходным концом,
Где один в умирающей роли,
А второй держит нос молодцом.
Есть и строки, где нежность романах
Воскрешает прогнившую суть…
Есть и те, кто с руками в карманах,
Выбирает разгульный свой путь.
Есть и белые, - с чистой любовью
Строки, с яркой станицей души.
Не испачканы там лица кровью
В позабытой вселенской глуши.
Да, та книга зовётся «Судьбою».
Что от Бога дана нам на век
И бывает порой она злою,
Но терпи, коль ты есть - Человек.
Не важно то, что важным может быть
И даже эта осень за окном…
Мы просто разучились так любить,
Как любит дождь прохожих под зонтом.
Как любит ночь сияние луны
И ветра стон, что гонит в даль листву…
Порою мысли глупостью пьяны,
Когда стирает в памяти молву.
Когда не замечая огонька
На части рвём всё то, что нам дано…
Нас губит в одиночестве тоска
И старое креплённое вино.
И так за шагом шаг стирая след,
Мы что-то ищем в далёкой синеве…
Забытый образ, прошлого ответ
И нежное: «Прошу, вернись ко мне.»
Не важно всё, не важно… Почему?
Мы просто разучились так любить…
Теперь нам осень рисует тишину
И образ тот, который не забыть.
И вновь вздыхая, на тебя
Смотрю и взгляд роняю в споре.
Не любишь, знаю, ты меня
Моя ты боль, моё ты горе.
Ведь пел мне как-то, соловей.
Не надо робости и страха…
Ты будь смелее, с ней, смелей,
Да так, чтоб взмокла вновь рубаха.
И рви поля, срывай цветы
Те, что пьянят своей красою…
Поверь, сбываются мечты
В тиши под спящею луною.
И в поцелую прошепчи:
«Моя ты жизнь, моя услада.»
Слова, как свет ночной свечи,
Как горсть хмельного винограда.
И в музыке волшебный день
Раскрасит яркие сюжеты.
Вот ты, вот я, вот и сирень,
Места, что соловьём воспеты.
Сорвались струны… Пой, маэстро!
Весь зал в овациях дышал.
Займи своё святое место,
Я, знаю, ты не всё сказал.
Ведь в каждой ноте жизнь стонала
И рвалась в бой твоя душа.
А, музыка в тебе пылала,
В истоме сладостно дыша.
И зал, как звёзды в ночь, качался
В огнях, там нет свободных мест.
Ну, а маэстро улыбался
И духовой играл оркестр.
И ветер сонный в окнах сладко
Качал зелёную листву.
А, жизнь, как музыка… загадка,
Но в ней я, таю и живу.
О, разум мой пылает в скуке,
Возьму я, кисть и напишу
Те, околдованные руки
И, образ, что в мечтах ношу.
И в темноту разгульной ночи
Я, кину свой прекрасный взор.
Потом, где ангельские очи,
Добавлю с нежностью узор.
И запылает сердце сладко,
И пульс ворвётся в тишину.
А там и с музыкой, украдкой
Качну гитарную струну.
И запоёт душа, любуясь
Прекрасным образом в ночи.
Луна лучистая целуясь,
Всё будто просит: «Пой, кричи!»
И не держи в себе, ты скуку,
Тоска не лучший гость земной.
А наяву целуй, ту руку
И ту, чей образ под луной.
Уснуть пытался в мраке сонном,
Вблизи холодной мостовой
И в теле дрожь гнобила томно,
Ведя с ознобом жалкий бой.
Да, я не ангел, просто нищий,
Не переборчив, рад всему…
И даже самой скудной пище…
Но что, так многих тянет в тьму?!
Где у порога лжи, бездарно
Своё теряете лицо…
Где вас, исподтишка, коварно
Сжимают в чёртово кольцо.
И, вам плевать, на боль и слабость,
Законом тычете вы в грудь,
Всем показав, что значит «храбрость»
Срезая словом к верху путь.
Уж лучше буду гнить, сражаясь,
За красоту душевных строк.
Чем перед вами унижаясь
За «пойло» знатного глоток.