Я, не знал, что судьба - это книга,
Где слова все испачканы в грязь,
Где для каждого есть своя лига
Дивных строк переписанных в вязь.***

Там есть темы с оттенками боли
И дуэли с исходным концом,
Где один в умирающей роли,
А второй держит нос молодцом.

Есть и строки, где нежность романах
Воскрешает прогнившую суть…
Есть и те, кто с руками в карманах,
Выбирает разгульный свой путь.

Есть и белые, - с чистой любовью
Строки, с яркой станицей души.
Не испачканы там лица кровью
В позабытой вселенской глуши.

Да, та книга зовётся «Судьбою».
Что от Бога дана нам на век
И бывает порой она злою,
Но терпи, коль ты есть - Человек.