что в памяти осталось голубой
не так уж много в том числе детали
ленивый лев диванчик угловой
мартышка с апельсинами в спортзале
шипастый мяч как зашивали бровь
рулет с корицей хруст китайских кедов
чернянка жар дредноуты коров
густое молоко перед обедом
подсолнухи cаган при чем здесь грусть
тиль уленшпигель прочие meine lieben
так обожгло, что выжгло наизусть
две реплики и три-четыре книги
и что теперь как говорил в игре
антагонист увенчанный ковбойкой
гнездо на ветке стройка в декабре
и вид на упомянутую стройку
и дома нет и речка не течет
и не занять товарищей у ленца
лишь памяти заржавленный крючок
еще тревожит вымершее сердце
Моросящие сны. Добровольный домашний арест.
Коммунальный «Дом-2» - причитания брошенной дуры.
Ты остался один. Одиночество - это не крест,
Это - знамя победы над пошлой родной конъюнктурой.
Полбутылки вина. Бутерброды. Какая-то дрянь.
А вокруг - пустота. Просто так - без намёка на вечность.
Проще вызвать грозу, чем подняться - в такую-то рань…
Ты глядишь на себя, уходящего в небо по встречной.
Разгоревшись едва, к завершению движется век,
И незыблем пока установленный кем-то порядок.
Ты - всего лишь, поэт. Бесполезный в быту человек.
И пощады не жди от святого копателя грядок.
Ожидание - бред. Бесполезная трата себя.
Нищета и насмешки - удел современных пророков.
От болотных огней, что не греют, но всё же слепят,
Не пытайся бежать - только так обретают дорогу.
Только так - никому не молясь, ничего не боясь,
Доверяя себе, сотворённому Господом Богом…
В панораму Вселенной вплетается хрупкая вязь
Возрождённой души - не раба оболочки убогой.
Не пристало стонать: мол, ослепли глаза от войны.
Обнажилось нутро - чтобы истину чувствовать кожей.
И неправда, что жизнь - это комплекс наследной вины.
И неправда, что в ней ты по статусу - просто прохожий.
Выбивают часы монотонную мерную дробь.
С полпути не свернуть - присягают на верность однажды.
Ты идёшь по земле, никому не обязан по гроб,
Анонимный герой из числа поневоле отважных.
Перейдён Рубикон. Обесценен здоровый расчёт,
Материнский упрёк и посулы церквей златоглавых…
Ты по жизни - Поэт. И за это заочно прощён.
Только совесть и честь не меняй на минутную славу.
Гармония приходит изнутри.
Не может быть гармонии снаружи.
Смотри душою. Пристально смотри.
Лепи реальность, пусть и неуклюже.
Когда, слепив очередной кусок,
Почувствуешь, как разум твой немеет, -
Запомни это чувство. Самый сок.
Ты создал то, что всех вокруг согреет.
Бывает так, что хочется забыться,
Упершись лбом в очередной тупик…
И свет в конце - лишь лампочка в больнице
К стенАм которой ты уже привык…
Но даже этот свет приходит свыше
И если к небу обращаешь взор -
Окажется - у тупика нет крыши…
И это не тупик, а маленький забор.
Я помню четко, что сначала я хотел…
Потом я создал то, что мне хотелось…
Создав, я осознал, что есть предел…
И новое желанье загорелось…
У каждого желанья есть предел -
Так говорит рассудок мой бесстрастный.
Он не летал… А, значит, не хотел!
Полет - оргазм души… но для ума опасный…
Оргазм души не просто испытать…
Оргазм души - особенное чувство,
Баланс глаголов «брать» и «отдавать»…
Забытое древнейшее искусство…
Однажды мы наткнемся на алмаз…
Он будет не изыскан и не светел
Возможно, свет его давно погас…
Возможно, свет никто и не заметил…
Но стоит лишь поднять алмаз в руке
И поднести к глазам довольно близко -
Увидишь искорку… Внутри и вдалеке,
Она сияет, превращаясь в Искру…
Заложена природой в каждой даме
К полету тяга, независимо от чина.
Метлу седлать или взмахнуть крылАми?
Ответ в тебе - ты тряпка иль мужчина?
С заботливым мужчиной непременно
Из феи вырастет летающее чудо…
А с нытиком из крыльев постепенно
Уйдет мечта. Придет метла и горб верблюда.
Зачем тебе крылья, ведь ты же не хочешь летать…
Боишься подняться, и небо увидеть боишься…
А ведь когда-то и ты уносилась мечтать,
Теперь же при виде мечты подсознательно злишься…
Зачем тебе крылья, с годами они тяжелей,
И стали похожи на горб или домик улитки,
Раскрой свои крылья… Пусть даже в последний из дней,
Не страшно упасть… Страшно даже не сделать попытки…
Жизнь коротка, обиды неуместны.
Не стоит их в душе своей хранить.
Несправедливость и неправда повсеместны.
Но разве жизнь того не стоит, чтобы ЖИТЬ?
Моя душа сплошной чертой
Разделена на два куска
Тот, что побольше - тот цветной
А черно-белый мал пока.
Цветной кусок - дарить любовь
А черно-белый - забирать.
Но только он волнует кровь,
Цветной готов все оправдать.
Измену, ложь, простой упрек
Любовь все примет и простит
Так говорит цветной кусок
А черно-белый просто мстит.
Вот так живут они со мной,
Одной земли два колоска…
Моя душа сплошной чертой
Соединила два куска…
Кто может просто быть, лишь БЫТЬ, а не казаться,
Не будет никого учить и просвещать…
Ну, может быть, научит лишь прощать…
Нельзя кого - то научить духовному богатству.
Судьба дает нам разные дороги…
Иные в одиночку не пройдешь…
А есть такие, где сотрешь все ноги
Но для себя душевный клад найдешь…
Есть ситуации, где нужно ставить точку.
А есть такие, что без слов не разберешь…
Поговоришь с листочком в одиночку
И выплеснешь наружу, что несешь…
Моменты есть, когда пора прощаться…
Не стоит душу лишним напрягать
И иногда все ж лучше расставаться,
Чем медленно совместно умирать…
По жизни можно часто ошибаться,
Но важен тем душевный наш урок,
Что сильным дал возможность возвращаться
Туда, где выбрать правильно не смог.
Чашечка кофе… Кусок шоколадки…
Ложечка сахара, стол…
Мысли ночные в обычной тетрадке
Что еще в детстве завел…
Нет, не дневник… Иногда очень хочется
В детство отправить письмо…
Я написал бы его, как пророчество,
Но для себя самого…
Неторопливо синею ручкой
Жизнь моя вписана здесь
Удачи, успехи небрежною кучкой
Радости с горечью смесь…
Летят на бумагу слова возмущения,
Увлекся, пульсирует кровь…
Вспомнились яркие ощущения
От первого слова ЛЮБОВЬ…
Бумага простая в косую линейку
Все восемнадцать листов
Цена у тетрадки всего три копейки…
И сорок пять лет - цена слов…
Живут совместно в наших головах
Любовь и ревность, ненависть и счастье…
Замешаны и сплетены в узлах,
И страсти раздирают нас на части.
Два тлеющих костра, добро и зло
Ведут по жизни нас попеременно.
Добро ликует, если помогло,
Зло нашу душу заполняет тленом.
Ума чужого не поможет мастерство…
Тебе решать, чьему отдаться плену.
И маленькое счастье одного
Подчас другого заставляет лезть на стену…