Моросящие сны. Добровольный домашний арест.
Коммунальный «Дом-2» - причитания брошенной дуры.
Ты остался один. Одиночество - это не крест,
Это - знамя победы над пошлой родной конъюнктурой.

Полбутылки вина. Бутерброды. Какая-то дрянь.
А вокруг - пустота. Просто так - без намёка на вечность.
Проще вызвать грозу, чем подняться - в такую-то рань…
Ты глядишь на себя, уходящего в небо по встречной.

Разгоревшись едва, к завершению движется век,
И незыблем пока установленный кем-то порядок.
Ты - всего лишь, поэт. Бесполезный в быту человек.
И пощады не жди от святого копателя грядок.

Ожидание - бред. Бесполезная трата себя.
Нищета и насмешки - удел современных пророков.
От болотных огней, что не греют, но всё же слепят,
Не пытайся бежать - только так обретают дорогу.

Только так - никому не молясь, ничего не боясь,
Доверяя себе, сотворённому Господом Богом…
В панораму Вселенной вплетается хрупкая вязь
Возрождённой души - не раба оболочки убогой.

Не пристало стонать: мол, ослепли глаза от войны.
Обнажилось нутро - чтобы истину чувствовать кожей.
И неправда, что жизнь - это комплекс наследной вины.
И неправда, что в ней ты по статусу - просто прохожий.

Выбивают часы монотонную мерную дробь.
С полпути не свернуть - присягают на верность однажды.
Ты идёшь по земле, никому не обязан по гроб,
Анонимный герой из числа поневоле отважных.

Перейдён Рубикон. Обесценен здоровый расчёт,
Материнский упрёк и посулы церквей златоглавых…
Ты по жизни - Поэт. И за это заочно прощён.
Только совесть и честь не меняй на минутную славу.