Опавшими листьями сброшу печали -
Настала пора отдохнуть от тоски…
Подумаешь, «Горько!» когда-то кричали…
Подумаешь, были когда-то близки…
И плакать не стану по прошлому, точно:
Пора листопада, как чистка души…
Мужчины влюбляются в женщин порочных,
Святых предавая почти за гроши!
Куда-нибудь съехать, пропасть навсегда…
Дорога, столбы, на столбах провода,
как нить Ариадны.
Я слышал, что здесь заложили тюрьму,
что здесь своих лет не прожить никому
и летом прохладно.
Сквозняк обживает обитель мою.
Я, ночью проснувшись, взахлеб его пью,
и жажда стихает.
Но снова вокруг меня рушится лед,
срывается с крыши невызревший плод
и капает, тает.
В два пальца свистит в закоулках метель.
Пора собираться подальше отсель,
иначе привыкну.
Пока еще снег не раскрасила грязь,
и вовсе худая не выпала масть
на скатерть-косынку.
Пока с остановками мимо в натяг
проходят обозы, скрипя кое-как,
кромсая предзимье,
пристать к веренице колес и подков,
мешков, чемоданов, тугих кошельков
с пустыми своими.
И я рождён был между двух огней:
Земля и Воздух - вот мои стихии.
Зимою раскалённым суахили
Я изморозь проплавлю на окне.
Как будто город вдаль не утечёт
К порогам смерти, безвозвратно дикой.
Я наблюдаю, как моим картинкам
Музейный штиль уже ведёт учёт…
А ветер, наигравшись в провода,
Срывает фантик с приторного века.
Шуршат года листочками на ветках
И жизнь мою спешат земле отдать.
Степному небу грезится ковыль -
Должно быть, небо тоже полукровка…
Печальных истин мятая коробка
Пылится в шифоньере головы…
Время густо каплет на висок.
Свешиваясь космами седыми,
Время, как недоенное вымя,
Каплет на ладони. Бледный сок -
Всё, что можно выжать из пространств,
Пустоту подрезавших боками.
Млечный сок земли дрожит в стакане
От движений и непостоянств.
И когда моя скупая грудь
Той груди коснётся неизбывной,
Я пойму, что время - это бивень
Зверя, преградившего мне путь
Зверя, преграждающего всем
Раннюю ли, позднюю дорогу -
Зверя, называемого богом,
По живой идущего росе
По кровавой, плахотной росе.
Инферно ночи чёрной каракатицей
вбирает свет, и некому пенять,
что жизнь течёт, течёт и растекается,
меняется за вычетом меня.
Отчаянье с больной повадкой ментора,
приправленное солью серебра,
скребёт тетрадь заржавленным рейсфедером
и дразнит смерть на кончике пера.
Страницу переписывают набело,
ошибка ввода в кодовом замке,
за дверью неопознанные ангелы
щебечут на умершем языке.
Какое сумасшедшее поветрие -
взрослеть навылет, больно, насовсем,
и забывать, что признаки симметрии
всегда лежат на встречной полосе.
Не меняйте жизнь по мелочам:
На обиды, ссоры, лесть и мщение.
Пусть спокойно спится по ночам,
Каждый день пусть будет украшением.
Надо помнить: только раз живём,
Время вспять, увы, не возвращается.
Что посеем, то потом пожнём, -
Истина проста, и не меняется.
Если мы здесь, значит так нужно.
Принимайте микстуру любви каждый день, это сделает вас добрее, и вашу жизнь ярче.
Вы не можете подавить в себе негативные эмоции, но вы можете не выпускать своих монстров наружу, чтобы они не вредили другим.
Не идите по пути, по которому шли миллионы людей найдите свой путь, и идите по нему.
Наш внутренний мир - это волшебная страна.
Порой тишина рассказывает нам гораздо больше, чем целая толпа людей.
Желание жить также прекрасно, как и жизнь.
Если долго смотреть в космос, можно обнаружить несметные сокровища.
Посылайте добро, и лучи света, пусть люди будут счастливы.
Я желаю вам добра, вы его передайте другим.
Надо уметь расслабляться, иначе слетишь с катушек избавляться от мусора в помойном ведре, и мусорных людей, которые кроме негатива ничего не приносят.
Надо уметь расслабляться, получать радость от малого каждый день, искать вдохновение, и самому становится вдохновителем, внося в жизнь людей яркие краски.
Надо уметь расслабляться, запомните, никто не расслабит вас так, как вы, потому, что только вы знаете, что вам нужно.
Надо уметь расслабляться, вопреки всему, чтобы не происходило в вашей голове, если вы хотите жить, и не абы как, а хорошо вы должны уметь расслабляться, чтобы потом не проклинать свою жизнь не важно, куда вы пойдете, и где будете искать комфорт, и с кем, главное, чтобы вы были счастливы.
Наступит ночь. В кромешной темноте
Безликий дом как будто станет ниже.
И ты поймёшь, что вечно был не тем,
Захочешь выйти, вырваться и выжить,
Но вместо неба в чёрную дыру
Ты упадёшь солдатиком картонным…
Потом привычно встанешь поутру,
Чтоб приручить последнего дракона.
Наступит день. Ты вызубришь закон
И сдашь экзамен собственной печали.
Потом поймёшь, что ты и сам - дракон,
Которого еще не приручали,
И, отпустив сомнения, взлетишь,
И облака запахнут сладкой ватой,
И засияет вереница крыш
От янтаря на посохе заката…
Счастливый день из памяти сотрут -
Химеры ночи злы и непреклонны.
Один глоток сомнений, и к утру
Захочешь снова приручать драконов,
Которых даже и на свете нет!
Запахнет жизнь тревогами и пылью.
И вдруг однажды, падая во сне,
Ты что-то вспомнишь и расправишь крылья.
Наблюдая, как горят крыши,
Ощущая, как дрожат камни,
Я на выжженной земле выжил,
Чтобы выжать из себя память,
Чтобы выжечь из души март и.
Осознать, что навсегда болен.
Не тебе со мной играть в карты,
Проигравший в города воин.
В чёрном небе рой камней кружит,
Мотыльки летят на свет лампы.
Колдовство не признаёт дружбы,
Как любовь не познаёт правды.
Равновесие всегда шатко,
Как и снег всегда черней мела.
Не тебе со мной играть в прятки,
Проигравшая в любовь дева.
И не важно, что теперь снится:
Искры нет - и не разжечь горна.
Недоверие давно - принцип,
Невзаимность сотни лет - норма.
Остаётся только пить в меру,
Потихонечку плести слоги…
И не вам со мной играть в веру,
Проигравшие в людей боги.
Сделаны из ясеня светлые балясины,
гладкие, точеные, с накладной резьбой.
Лестница дубовая - прямиком в столовую,
скрипнет половицею тихо под ногой.
Я спросил хозяина дома на окраине:
«Как давно купили Вы загородный дом?»
Очень настороженно на визит непрошеный
он сказал: «Три года как мы осели в нем.
Дом стоял заброшенный, ставни перекошены,
старая развалина, а не особняк.
И под паутиною - тумбочки старинные,
всюду запустение, хаос и сквозняк».
Что-то сокровенное защемило сердце мне,
в этом доме вырос я и родился здесь.
Детство вместе с ливнями здесь прошло, счастливое,
сказками воспитано, полное чудес.
С тех времен итожу я - сто дорог исхожено,
рано попрощался я со своим гнездом.
Но какой-то силою труднообъяснимою
тянет меня в прошлое мой родимый дом.
Вниз ведут до выхода светлые балясины,
гладкие, точеные, с накладной резьбой.
«Как вернуться в прошлое?, - я спросил у ясеня.
Подскажи, как встретиться мне с самим собой?
Болезнь и старость преодолевая,
Впустив пичуг в весеннее окно,
Он слушал голос раннего трамвая
И слышал всё, что знал давным-давно:
Вот порх и шорох лёгкой занавески,
Дыханье молодого ветерка,
Вот звякают хрустальные подвески…
И вот пришла… любимая…строка:
«На свете счастья нет, но есть покой и воля»…
Да, есть покой, но воли нет почти…
И помогла бы доза алкоголя…
Совсем смешная… Господи, прости…
О чём я?.. Да… О воле и неволе…
Вдруг понимаешь - воли вовсе нет…
Где угнездились боли, в той юдоли
Остался только несказанный свет…
Покой и свет. А большего не надо.
Есть лютики, блестящая трава…
И, может, доживу до листопада…
Вот только нет тебя, моя отрада…
Покой и свет. И жизнь всегда права.
- Дедушка, что ты? Ну, потерял ключи.
Тоже мне, горе, главное, - жив пока.
Впрочем, как хочешь: жалуйся, не молчи.
Вот тебе палка или моя рука.
- Вышел сегодня я прогуляться в парк.
Думал о многом: грешников развелось.
Что-то, похоже, делаем мы не так,
Коль не пугает их и Господня злость.
Ночью увидел: за облаками свет,
Странные тени, пьяный тупой галдеж.
Глянул на пояс, - ну, а ключей-то - нет!
Раньше все знали: связку Петра - не трожь!
Дочка, спасибо. Знаешь, у этих врат
Столько разбилось хрупких мирских личин…
Только подумай: страшен ли миру ад,
Если от рая можно украсть ключи?..
Бриг был ореховой скорлупой,
Когда риф сжимал кулак.
Тогда на берег, - и я живой,
Стою на семи ветрах.
Пустыня - жаркое из морей -
Волнами за горизонт;
А значит надо идти скорей,
Здесь выжить - вот мой резон.
Песчаной бури мелькнёт крыло.
Костлявая, громче вой!
Дойду и врежу тебе в мурло,
Не ты, а я за тобой!
Пусть солнце грифом вершит полёт,
Полжизни всосал песок…
Не я? Душа моя… доползёт…
И…
Выстрелит смерти в висок!
Он многое успел к тому моменту,
Когда замыслил главный свой Проект.
Ему создать хотелось конфидента,
Вдохнуть в своё творенье интеллект.
Он тщательно работал над Проектом:
Рассчитывал, пилил, строгал, рубил,
И хоть учёл тончайшие аспекты,
Стыдливостью всё ж злоупотребил.
Да, это был Его крупнейший промах…
Что при синдроме «страсти неземной»
Мы видим в поведении влюблённых?
Мечты… Страданья… Встречи под луной…
Чудовищная нерациональность?
Быть может… Только Бога не гневи:
Нет без неё, прости уж за банальность,
Поэзии, искусства и любви.