Приснилось мне нынче, будто у нас в большой комнате со стен ободраны обои, а в разных углах стоит аж три телевизора… А, может и четыре. Кажется… Сами понимаете, во сне немудрено сбиться со счета. Ну, я утром и говорю мужу: «Похоже, мне приснился самый, что ни на есть настоящий вещий сон. И я вполне успешно расшифровала его. По моему личному соннику, как ни верти, а ремонт в квартире снится к новым покупкам. Количество телевизоров прямо говорит о том, что покупок должно быть никак не меньше трех! А, если конкретно, то обои у меня ассоциируются с новым платьем, блузкой и туфлями. Ой! Я же еще кое — что вспомнила! Там еще был старый рассохшийся комод… Что же значит комод? Мммм… Поняла! Это зимние сапоги! Точно! Моим старым зимним сапогам уже целых пять лет и они действительно рассыхаются! Ну, разве я не молодец у тебя? Найди еще такую женщину, которая видит вещие сны да еще умеет их разгадывать.»
Муж не смог подкопаться под мои железные доводы своей стальной мужской логикой! Поэтому в эти выходные мы идем за покупками.
На -укутайся в шкурку мышиную дня,
Чтоб несчастья тебя не заметили вдруг,
Чтобы правдой считалось, что сыт-не измят
И желательно с парой сноровистых рук…
Простотою пройдись незаметно среди
Упрощенных желаний, иллюзий, небес…
И распутство привычек себе усредни,
Уложивши среду под обыденность-пресс.
Иногда даже думать грешно… По утру
Ты встаешь и идешь. Ты работаешь. Ешь…
Где-то чуешь — тебе это не по нутру.,
Но снаружи ты весел и выбрито-свеж.
— Разве можно не думать?.. Позвольте — смешно!
— Брось, мы вовсе не против — границы блюди.
За извилистость речи, нелепости…
— Что?
— А у нас нынче квоты на время любви…
Из породистой мысли ступени-слова…
Перекрестия линий, ведущих к огням…
И бездонность, которая гений — права…
Удивляйся по жизни — ведь вечен обряд.
Без недостатков, а как с достоинством?
В этом театре всегда есть актёры,
он без сцены и без кулис.
Сценаристы и режиссёры,
те, кого вызывают на бис.
И не нужен здесь жанр особый,
но при этом свободных нет мест.
Не ведётся набора на пробы,
и не льётся рекою протест.
Декорации часто различны,
да и акт не имеет границ.
Монологи порой неприличны,
несмотря на эмоции лиц.
Люди сами себе контролёры,
где-то критики стада и масс.
На границе своей билетёры,
есть в сценарии множество фраз.
В этом театре экспромты не дикость,
хотя есть и прописанный план.
Люди верят в свою многоликость,
на других напуская туман.
В каждом городе нашей планеты
сей спектакль идёт, вновь аншлаг.
Очень трудно уйти от ответа,
даже если не делаешь шаг.
Это жизнь нас терзает за нити,
для неё мы песчинки в пыли.
Все участники этих событий-
обитатели нашей земли.(26.10.16)
А радоваться счастию другого
— Любви равно
— А красное вино не то, не то…
— Наделают кривые зеркала…
— Нет, бога нет, уверенность на сто…
— Что, сука, ты опять не умерла?
…
Наваливалось небо на кресты,
Вдыхая стоны, выдыхая жизни.
По улицам ходили мертвецы,
Выменивая время на цветы,
Резные смыслы.
— Живым оно не дорого давно,
Пускай послужит лучше смерти…
И пили, словно старое вино,
И плакались, что горькое оно,
Друг друга встретив.
Что вечность невозможно холодна.
Что люди их не чувствуют, а странно.
Что разнятся букетами года.
Что хочется всё бросить и отдать
Себя туманам.
Зыбела твердь из сумраков и снов,
Горели окна в серых колыбелях.
Вот-вот услышит кто-то зов
И растворится в мире слов
Метелью белой…
…
… по улицам ходили мертвецы,
Насущные выискивая смыслы,
Выменивая время на кресты.
Шептали им бумажные цветы
О прошлой жизни…
Платить надо вовремя, чтобы потом не расплачиваться
Она бредет, не чуя ног, —
Один порог, второй порог…
Стара, ослаблена, страшна…
Повсюду гонят — не нужна.
Обычна ночь — обрушит мглу
И в дальнем проклятом углу
Зажжет фонарь для подлецов
И для ловцов невинных снов,
И для верчёных дикарей,
И для глупцов… и для зверей…
И все старания твои
Людские — прячься и храни.
Пути неведомы во тьме
Вдвойне, а может и втройне.
И обезличена вина.
…Старуха хитростью умна —
Холодной тенью проскользнёт
За поздним гостем — вот и всё!
Завоет жертва в тишине —
И, в одночасье почернев,
Возьмётся пестовать беду,
Как неизведанный недуг,
В дыму, упрёках и слезах,
И бесполезном «если б знать»!
Она бредёт…
Она Бредёт…
«деньги» не результат жизни,
— это — неумное средство, но ради бумаг продаваться и продавать свою душу нельзя
Воротнички
Ваши слова заполняют и наполняют меня Надеждой, мне видится, что будет хорошо, ибо живу Вашими молитвами — так ведь везде ничего нет, срам, подлости, мерзости.
Люди ищут выгоду во всем и крайне глупы, о чем не подозревают. Писать о них, времени нет, так ведь куда ни плюнь — рассказ, так что любя их, и одновременно прищуриваю глаза, чтоб не усмеяться до коликов вот от их глупого.
Однако, чтобы не произошло, не судить же их мантиями с такими желтыми полосками, а вот вспоминаю у католиков мантии с такими белыми воротничками, у солдат тоже есть воротнички, а православных есть ли воротнички — вроде нету. У мусульман тоже не помню, у буддистов нету, моются часто.
Что же это всё значит, воротнички, может для того, чтобы грязь была видна, но зачем тогда жёлтые воротнички судьям?
Чтобы критиковать яичницу, не обязательно быть курицей.
А прозрачная Истина есть, как слеза? Где короткими искрами. как и Правды Гроза!
Что ищут люди в этом мире,
когда идут на яркий свет?
Осознавая что в эфире-
свободы запах как запрет.
Шаги ведут куда-то в полночь,
туда, где голоса звучат.
путеводитель-это помощь,
общение-современный чат.
И стадность в общем-то присуща,
на каждом метка, cимвол лжи.
Толпа на улице всё гуще:
постмодернистские бомжи.
В обложках ярких хаотичность-
безликий серый разговор.
В душе запрятана циничность,
и на устах привычный вздор.
Прожжённый голос этикета
и в монотонности маршрут.
А жизнь почти как эстафета,
но почему-то кеды жмут.
Что ищут люди в этом мире,
вслепую выбрав свой поток?
И вроде улыбаясь шире,
опять нащупали плевок.
Ведь наше общество гнилое
приносит странный урожай.
Как на краю, в стране застоя,
на теле язва и лишай…
Как часто мы бросаем снасти
Туда где заняты места.
Чтоб отобрать чужое счастье,
При этом не раскрыв и рта.
Стучимся в замкнутые двери,
Вступая в бесполезный спор.
И многим утверждениям верим,
Не открывая тёмных штор.
При этом лица так невинны,
А помыслы всегда чисты.
И речи как укус пчелиный
От бесконечной доброты.
Как часто мы пинаем души
Других, застенчивых людей.
О них свои припадки тушим,
Не находя иных идей.
Глумимся над чужим устроем
На грани вычурных обид.
Как будто жить нельзя без боя
На стыке литосферных плит.(11.09.15)
На злые оскорбления глупца
Лишь тишина — ответ у мудреца;
Бродячие собаки громко лают,
Лев хладнокровным остается до конца.
Другой