— А красное вино не то, не то…
— Наделают кривые зеркала…
— Нет, бога нет, уверенность на сто…
— Что, сука, ты опять не умерла?
…
Наваливалось небо на кресты,
Вдыхая стоны, выдыхая жизни.
По улицам ходили мертвецы,
Выменивая время на цветы,
Резные смыслы.
— Живым оно не дорого давно,
Пускай послужит лучше смерти…
И пили, словно старое вино,
И плакались, что горькое оно,
Друг друга встретив.
Что вечность невозможно холодна.
Что люди их не чувствуют, а странно.
Что разнятся букетами года.
Что хочется всё бросить и отдать
Себя туманам.
Зыбела твердь из сумраков и снов,
Горели окна в серых колыбелях.
Вот-вот услышит кто-то зов
И растворится в мире слов
Метелью белой…
…
… по улицам ходили мертвецы,
Насущные выискивая смыслы,
Выменивая время на кресты.
Шептали им бумажные цветы
О прошлой жизни…