Стоит «накрахмалить» Душу и
— Вы станете «чистым»
На ветке одинокий лист дрожит
В тоске прощальной.
По жилам еле — еле сок бежит
Последних тщаний.
Неотвратимо старый ржавый лист —
Непостижимо —
Когда — то молод, зелен, чист
На ветке лживой.
Он ни о чем не думал, жил легко.
Тянулся к свету, уважал тепло,
Шептал прохожим долго: Кто ты? Кто!,
Расплескиваясь сердцем-серебром.
На хриплой ветке тысячный — как все,
Так звезды снизу — на одно лицо.
Услышал зов, взорвался по весне,
Познал необъяснимое родство.
Обласкан был невидимой рукой,
Разочарован песней-суетой,
И очарован чувственным «Друг мой!
И тьмой, уж верно, не простой.
Столетие обещано в частях.
Но лето, поигравши, — Не серчай!
Но осень иссушила не шутя,
Ещё немного и — «Прости-прощай!»
Как никогда он жизнью дорожит.
Как никогда!
У души больше ресурсов, чем знаний о них в человеке.
Я любила его бесподобную бархатистость
И взгляд с поволокою гордой. И как он рычал.
Я гуляла со львом по набережной золотистой,
Но никто почему-то этого не замечал…
Мы смотрели на море, мы грели в груди влюблённость,
Мы грезили в унисон, чтобы рождалась мечта
И с нею надежда и некая сфер завершенность…
А никто почему-то этого не замечал!
Он рычал бархатисто сонеты, романсы, оды…
Я сочиняла стихи и заваривала чай…
Билось море о набережную, сбегали годы…
— И никто, слава богу, этого не замечал!
Вызнал боль, печаль и грех?
Расскажи Ему, сгорев
В сладко-треснувшем костре…
Донеси до неба крест
Всемогущих разных солнц,
Огранённых до бела,
Задыхаясь, плача, — сном,
Жизнь твоя опять была.
…
Снилось: розы на асфальте
Утра вечно-молодого,
Луч Аврорин — светлый скальпель,
Масло, тающее, окон.
Ты бежишь. Смеёшься. Грезишь.
Сердце тает от сомнений.
Ты шумлив, свободен, зелен.
Ты — умею, знаю, смею.
Снилось: все ответы — рядом.
Оглянуться и всмотреться.
Раз… второй… седьмой… десятый
Все — о жизни и о смерти.
Не за тем, чтоб жить спокойно,
По привычке, по шаблону.
В беспокойстве блага столько —
На века не быть урону.
Снилось: время убывает.
Смог не всё, не всё закончил.
Всё, о чем мечтал когда-то,
Всё, о чем шептали ночи.
Всё, обещанное вдоволь.
Всё, казавшееся явным.
Всё, рассказанное богом,
До последнего…
Как странно!..
Им не дано понять того, чего не дал Господь
Им дАно всего лишь быть людьми
Но Человеком — никогда
Им ближе быть б… ми
И, будто, навсегда
Просить — унижаться
Не просить — гордыне «компот»
Счастливые повсюду,
Румянцем роз, усыпали гранит.
Я скучная, на этом пире чуда,
Как те, чей пуст бокал или разбит.
Я б упивалась радостью мгновенья,
Под снегом бы искала первоцвет,
Но есть в цепи, разорванные звенья
И в ткани грез — зияющий просвет.
Не дух цветов на свете самый сладкий
И не вино, сильнее всех пьянит,
Но дыры есть, к которым нет заплатки —
Ее рецепт столетьями сокрыт.
Не с ревностью и, Боже, не с укором
Я вслед смотрю, поющим дотемна.
Но под ноги ложатся слишком скоро
Осколки роз и лепестки стекла.
Екатерина Соловьева (Сая)
2014 04 20
НЕРАЗБИТОЕ СТЕКЛО ОСКОЛКОВ.
И я вдохнул Весны той, молчаливой
И Счастья Мира, утонувшего, во дне
И Птицу, слышу песнь, крикливой
Сорока, с белым боком, весть несет ко мне
Стекло хрустит, замолкшими от страха
Осколки, кровь… не льется нам, во сне
По прежнему живу, в мирке, каком-то затхлом
Иллюзией молчания, терпение саднит, и мне.
Завистливые те, кто зависть свою, прячет
Лукавые, поют той лестью, поутру
Мгновениями жизни, буквы скачут
Стихи, как скальпель режут, по нутру.
SCHNE
2014 04 20
Цель жизни получать удовольствие от процесса
Простить и отпустить из сердца прошлое,
И не терзать обидами свой разум,
А собирать в душе — бесценное, хорошее,
В самом себе своим одним — приказом…
Запомнить прошлые терзания легко,
Воображенье нарисует раны,
А вот послать их к чёрту — далеко,
Разумный трудится, стирая все изъяны…
Рожденье — свет — великий дар.
Я пью взахлёб, не зря же тут,
То млечный сок, то суть — отвар,
То кровь берёз… Вокруг цветёт…
Ты знаешь — я тебя люблю!..
Легко сгораю… краток век…
С собою снова не в ладу.
А что хотите? — человек…
И беды все от скорбных дум…
Но знаю — я тебя люблю!
Не сбросить слово с плеч — несу.
Спина слабеет, ног не чу…
Душе за всё обещан суд…
Наверно, это чересчур,
Но знай, что я тебя люблю!
Вот улечу, взгляну с тоской
На круг бурливый бытия.,
Подумав: «Как же так — постой!
Навеки волю обретя,
Всё помню — я люблю тебя!!!»
заголовок с точкой — нелепица.
подойти к обрыву — не сверзиться,
рассмотреть побольше далекого
и подумать — ух, ты! вот это да!
раскрывай словарь, брось уныние,
говорю себе не отныне я.
говорю себе — Легче легкого,
многоточие и года-года.
истекает день тонкой струйкою,
раскрывает ночь пасть широкую…
запятых во мне предостаточно,
лет на сто, а то и поболее…
заголовок с точкой — безумие
и стою… стою, вся в раздумии:
запорхать легко яркой бабочкой
иль уйти с высот вольной молнией?
Восток надменно вскроет вены,
Упрётся взгляд холодный в стену
На серой мысли — Это зря…
И обнажится края сталь…
— Лети душа — свободной стань,
Пока не выстыла заря.
Прощай! Своё ты отлюбила,
Теперь не страшно быть бескрылой,
Теперь ты свет. Ты тень. Ты миг.
Ветра над суетностью стонут.
За краем ждёт, чернея, омут…
Туда, душа моя, лети!
Скорлупка бледная не хрустнет,
Лишившись жизни, нет искусней
На этом свете и на том
Певуньи смерти… Всё забудь,
Не всколыхнешь дыханьем грудь —
Вскрывает вены вон восток.
Оставишь в омуте земные
Печали, думы, сны… Иные
Отныне ждут тебя места —
Пустые, тихие… — Не зря! —
Прошепчут вслед, благодаря.
Прощай, душа. Я так устал
От этих стен кроваво-красных…
Подавляющее большинство людей осознано или не осознано носит «маски», не понимая, что Жизнь видит нас такими, какими мы есть изнутри, а вовсе не такими, какими мы хотим показаться ей и окружающим. Причиной всего, того что с нами случается —
являемся мы сами. Не имеет значения какую «маску» мы оденем на себя, в любом случаи, так или иначе будет страдать наша Душа… Если внутри агрессия — Жизнь будет «нападать» на нас… Если внутри желание бороться — мы получим соперников… Если внутри чувство вины — Жизнь найдёт способ нас «наказать»…Если внутри обида — Жизнь предоставит повод обижаться ещё больше… и так до бесконечности.
Всё это с одной целью — показать, чем мы являемся и что носим в своей изначально чистой Душе.
Из поэтического пыла,
Из внутривенного «О, бля!»,
Пиши неведомое «было»,
Глаза на небо заводя.
Пусть не поэт и им не станешь
Ни по какой из всех причин,
Есть способ выспренней и слаще —
Не дрейфь, а проще — не молчи.
Из неохватности эфира,
Времен, событий и полей
Утробой выжато-охриплой
Твори исконное — «Налей!»
Душа горит неутолимо
За всё и всех в костре обид.
Не затушить его и миром,
Так надо, выпив, возопить.
— Нет мочи — век несправедливый,
Несправедлива к сердцу даль
Дорогой сумрачной и длинной,
Судьбой родимой — всё отдай.
Всех отпусти, пойми любого,
А кто меня поймет таким?
Поймет? Вот то-то и оно-то!
И оттого шкребёт внутри.
Одно надёжит — живо слово.
Поэты. Это ж наша боль.
И совесть. Но живут хреново.
За это слава им, усвой!
За них и выпьем по чуть-чуть…
Чуть-чуть… ещё… ещё… чуть-чуть…