2050-й год. В сверхскоростном метрополитене «лишних» пассажиров, вдавливающих всех и прислоняющихся к надписи «НЕ ПРИСЛОНЯТЬСЯ», вытягивает вакуумом в плохо закрывшиеся двери…
Рунет рисует силуэт,
Не точен он!
Увы и Нет…
Мальчику 5 лет, у него есть маленькая сестрёнка. Мама зовёт детей кушать, дети бегут к столу, весёлая такая обстановка. Ну я и спрашиваю под шумок:
- А ты бы сколько хотел детей, когда вырастишь?
- Один, два… или миллион!!!
Вот уж сама непредсказуемость…
Разочарование-это медленное падение мечты без парашюта.
Не подхватите-разобьётся…
Некоторые такие фантазёры, Троцкий отдыхает))))
Человек с фантазией живет сто жизней сразу. Он умеет жить за себя и за других, в прошлом и будущем.
Как хорошо быть недостижимой фантазией, превратившись затем в любимую реальность, так и не став банальностью.
- чем похожи женщины и дети?
- пределы фантазии не имеют границ)
Девушка-фантазерка - самый нелюбимый мужской тип. Такая женщина - как мыло: красивая, хорошо пахнет, гладкая, но это никак нельзя ощутить, одна пена.
Моя большая фантазия- иметь двух мужчин одновременно… Один готовит, другой - убирает…
Как мы любим все усложнять… Плачем, страдаем, истерим … а ведь если посмотреть с другой стороны, то наша проблема вообще не существует, существует лишь бурная неадекватная фантазия на происходящее…
Надеваю улыбку земляничного цвета,
И пугаю прохожих выражением счастья…
Я сегодня пьяна и немного раздета:
Ничего не попишешь - дурные пристрастья…
От улыбки моей, ослепительно-яркой,
Небо щурит глаза и уходит в отставку…
Я себя ощущаю немного - мадьяркой,
И немного - больной, что идет на поправку…
Ярко-алость улыбки тревожит массовку,
Вызывая в их душах томленье бессилья…
Лысый дядечка крикнет: «Держите чертовку!..»
Не удержишь!.. Лечу, уповая на крылья…
Эти легкие крылья клубничного цвета
Разгоняют сомнения, тучи, ошибки…
И уносят меня в бесконечное лето,
Земляничное лето с оттенком улыбки…
Ты глубоко под землей, где жарко и темно… и только раскаленные струи лавы со всей своей злостью выплескиваются из самого жерла вулкана, оседая на спинах падших и согрешивших…
Мы идем по мосту из горячих камней, а внизу-жгуче-красная река цвета крови. и там, где-то на дне можно разглядеть измученные лица людей, желающих жить и молящих о пощаде. но уже поздно. ПОЗДНО…Ужасно поздно. Ты, наконец, начинаешь понимать это. погружаешься в мысли, но ужасная жгучая боль ступней заставляет тебя вернуться в реальность… на твоих ступнях кровавые раны. а впереди ещё дальний путь. путь боли и раскаяния…
Ты все еще надеешься найти выход. хочешь найти его… хочешь предотвратить это. оборачиваешься, но… сзади нет ничего. только тьма… наступающая тебе на пятки. и ты всё же, решаешься идти вперед, чувствуя, как силы покидают твое тело…
Пройдя ещё пару шагов, ты в изнеможении, падаешь и, обратив взор к небу, наполненному пеплом, начинаешь молить Бога о пощаде… Как же ты ошибаешься, делая это… Его.Здесь.Нет!!! И никогда не будет, слышишь… нет и не будет… я беру тебя за руку… Продолжая терпеть боль, ты, все же, идешь…
…Ты идешь, преодолевая раскаленные камни, терпя горячий пепел, оседающий на твоей спине… с каждым камнем камни становятся все горячее. и вот мы возле вулкана… спустившись по извилистой лестнице, мы оказываемся в самом его сердце-в кратере вулкана… но. ты удивлен… здесь не жарко… Ты чувствуешь, как поддувает легкий ветерок. ты чувствуешь запах весенних цветов…
…Стоя друг напротив друга, ты смотришь мне в глаза, очевидно, пытаясь найти ответы на все свои вопросы. молчание…
…И лишь холодный ветерок посвистывает, проходя через ухабистые тоннели."Тебе пора",-произношу едва сдерживая слезы. «Только с тобой!»,-пытаешься противостоять, но мой напор оказывается сильнее… «Иди.»…ты поворачиваешься и видишь перед собой коридор, наполненный светом, пением птиц, ароматами цветов.
«ИДИ»…вновь слышится за спиной… Ты поворачиваешься в надежде увидеть в последний раз, но… повернувшись, не видишь ничего… лишь черный туман всё так же медленно подкрадывающийся сзади… отчаявшись, ты идешь в белый тоннель… проходя по длинным лабиринтам, тебя будто преследует мой нежный и так любимый тобой голос: «Иди»…"Тебе пора"…"Ты должен жить"…"…Иди…"…
Дойдя до кипельно-белой двери, излучающей слепяще-белый свет, ты понимаешь, что… дальше пути, по сути, нет… но дверь открывается и ты… просыпаешься…
Вокруг белые стены… пастель…капельница. «Капельница?!», - мелькнуло в большой забинтованной голове. Ты судорожно начинаешь вспоминать последние события минувшего… «о, Господи, нет!», - в очередной раз мелькнуло в воспаленном мозгу… В память пришли обрывки… садились в машину… вильнуло. «о, только не…»…да, ты был прав… она не справилась с управлением…
…позже, бросая горсть песка на ее гроб… на отдаленном кладбище. ты будешь вспоминать свой сон… и именно тогда Ты поймешь значение слов, которые слышал от неё…
«Иди.Ты ДОЛЖЕН жить!!!»
Мысли на подушке.
Как странно бывает порой проснутся утром - и не одной мысли в голове. Она абсолютна пустая и такая тяжелая, что оторвать ее от подушки просто невозможно. И тогда приходится мысли загонять насильно. Сначала это даже не мысли, а какие-то обрывки слов, предложений. Они возникают по мере того, как смотришь на стены, потолок, мебель и на цветы, стоящие на подоконнике. Все эти обрывки каким-то непостижимым образом сливаются между собой, и вот уже в голове возникает первая мысль. Она еще очень вялая, сонная, и ты с трудом понимаешь, что хотел сказать тебе мозг. И это, как не странно, заставляет тебя думать все больше и больше. Шарики в твоей голове начинают хоть и со скрипом, но ворочаться, тяжесть плавно покидает голову. И вот уже есть возможность перевернутся на другой бок, на спину и, вытянув руки над головой, сладостно потянутся.
Проснулась. Это первая ясная мысль, которая приходит в голову, и тут же, как будто прорвав плотину, мыслишки, мысли и мыслища наполняют твой мозг. Каждая из них пытается стать главной и завладеть твоим сознанием на весь день. Это просто какое-то «Мамаево побоище»: мысли сталкиваются друг с другом, спешат проскочить вперед, путаются. Ты уже совсем перестаешь понимать, что происходит и принимаешь единственное верное решение - встать. И в тот же миг, как по мановению волшебной палочки, мысли успокаиваются и начинают двигаться в нужном направлении.
Да, странная вещь это человеческое сознание: никогда не знаешь, о чем будешь думать в следующий момент. Если действия еще можно как-то контролировать, то мысли - никогда. Это иногда даже пугает. Думая и размышляя, можно забраться в такие дебри, что выбраться из них порой самостоятельно просто невозможно. Но это с одной стороны, с другой: в наших фантазиях мы можем путешествовать по разным странам и, что самое удивительное, даже придумать себе новый, никому неизвестный мир. Разукрасить его в любые цвета и черпать оттуда вдохновение.
И все же как приятно порой валятся на кровати, выкинув из головы все мысли и просто ощущать на лице ласковое прикосновение солнечных лучей. И в этот момент становиться совсем неважно, о чем ты думал секунду назад или о чем будешь думать через минуту.
Ты есть, со всеми своими мыслями или без них, - и это главное.
Работает Лето три месяца в год…
Но много у Лета забот и хлопот.
Нас всех отогреть, настроенье поднять,
Устроить нам отдых с оценкой «плюс пять».
Старается Лето… без отдыха «жжёт»,
И к августу очень (!) оно устаёт.
И думает Лето: «Всё, в отпуск пора, -
Тружусь третий месяц с утра до утра.»
Сложить ему вещи недолго… и вот
Красавица Осень на смену идёт.
Уставшее Лето уходит с трудом,
С собой прихватив чемоданы с теплом…
«А где ты проводишь свой отпуск, скажи?
И как эти месяцы будешь ты жить?»
Но Лето лишь грустно посмотрит в ответ
И нам не раскроет свой давний секрет…
«Ну что ж, отдыхай! Мы тебя будем ждать!
Но после Весны приходи к нам опять!»
Copyright: Наталья Радолина, 2011
Свидетельство о публикации 11 108 283 516