«Говорят, что пишет каждый в девятнадцать лет»
В юности я с этим утверждением была согласна,
Сочинять в те годы довелось и мне.
В зрелости те каждые занятье это продолжают?
Если да, то снова точки после буквы «л»?
* * *
Нет мертвым дела до живых!
Пусть после смерти — растерзанье.
Вчера — плоды, сегодня — жмых,
а сок — расход, иносказанье.
* * *
Как странно мир устроен.
Я думаю — он болен.
Собой остаться волен,
но лучше уходи.
Будет время — в тёмном покое
Без расчёта
И без обмана
Чьё-то сердце возьму
Рукою —
И перчатку снимать не стану!
Променяю
Слабость на силу,
Никого не прося о чуде —
Без оглядки на то, что было!
Без опаски за то, что будет!
Пусть мне будут чёрные кони
Вместо бледных цветов в конверте!
Я пройду по чьей-то ладони
Параллельно
Линии смерти.
Уведу с дороги, посмею,
Брошу в ноги —
Свою причуду…
Я свою судьбу в лотерею
Проиграю —
И позабуду!
И без жалости расставаясь,
Не допив до конца стакана,
Может быть,
Я в грехах покаюсь.
Но, скорее всего,
Не стану.
Помню двор, под окном рябину,
Как ходила встречать поезда,
Как в полях и лесных глубинах
Я любила бежать в никуда.
Помню — пела я в детстве звонко,
Помню стены родного ДК.
Я послушным была ребёнком
И не знала всей сути мирка.
Вот тянулись за годом годы,
От добра оставалась зола.
Только ради большой свободы
От родного сбежать не смогла!
За наивность я расплатилась,
Не щадила меня и судьба.
Как всегда, лишь до крови билась,
Никогда не была я слаба.
Часто думала на досуге:
«Что же в жизни могу изменить?».
Изливая душу подруге,
Поняла, что должна я ценить:
Край родной и родные стены,
Близких друзей и семью.
Здоровье своё, любимую сцену.
И жизнь, что подобна ручью!
настежь распахнута осень,
до холодов пол шажка.
день плащ графитовый носит,
я за плащом лезу в шкаф.
ветер крылом треплет планы,
рвётся в короткие сны.
где-то любовь закопали
мы под осколком Луны.
домик бросает улитка,
штурман теряет штурвал.
слов разных было с избытком-
шутка ль- слова, да слова.
шутка ль- растоптано лето,
и за окном сентябрит.
кружит лист бурого цвета,
щедрой водою омыт.
Copyright: Инна Шаломович, 2018
Свидетельство о публикации 118091607283
Бывает дождик нудно моросящий,
Бывает дождик ливневый,
С грозой и громом, настоящий
В нём поначалу запах пыли,
Потом прохлада освежающая.
Бывает дождик даже веселящий
Грибной при небе солнечном,
Такой вот несерьёзный, казусный
Идёт как будто понарошку,
Серьёзности ни капельки.
Ещё бывает дождь обманный
Надежд и чаяний не оправдавший,
Вокруг и около хитро ходящий,
Но обещаний не сдержавший.
Дождь быть любым имеет право
Ну разве это плохо,
Хочу чтоб мой портрет
Застенчиво и строго
Смотрел со всех газет.
Благодарю тебя! Когда любовью нежной
Сияли для меня лучи твоих очей,
Под игом сладостным заснул в груди мятежной
Порыв души моей.
Мои корабли далеко отошли от причала,
И цвет парусов изначальный их не различим…
Сначала ждалось и об их возвращеньи мечталось,
Но время текло, а мечты унесли корабли…
И где их искать? Может быть, все они затонули,
А, может, им где-то попался надёжней причал?.
Давно все надежды на их возвращенье уснули…
И ветер попутный ни слова от них не домчал!
Ну что же теперь? Не пускать же надежды по ветру?
И пусть, даже спящие, лучше побудут со мной.
Быть может, хотя бы одна вдруг проснётся с рассветом,
Чтоб право иметь быть мне снова почти что живой…
Боимся потерять, продешевить,
Боимся, что не хватит где-то места.
А стоит ли дрожать кому известно:
Не выдаст Бог, так и свинья не съест.
Здравствуй, Осень золотая,
Здравствуй, грустная пора.
Журавлей печальных стая
К югу тянется с утра.
Мягкий плед из желтых листьев
Под ногами чуть шуршит.
Бабье лето, куча мыслей.
Ярких красок колорит.
Облака до горизонта,
Мелкий, чуть занудный дождь.
Разбирает вновь зевота,
Непогода клонит в сон.
Вечереет очень быстро,
Как обычно в сентябре.
Снится мне, что в поле чистом
Выпал снег. Все в серебре.
…НА СВИДАНИЕ…
…Под каблучков весёлый стук,
Спешу к тебе я на свидание —
Трепещет сердце в ожиданьи
Прикосновенья губ и рук!..
(ЮрийВУ)
Не везёт мне как поэту, нет в стихах расцвета.
Сорок лет в мозгах зима, ну когда же лето?
Пожалей меня судьба, закатай в удачу.
Сорок лет в поту цыганском, я строчу и хначу.
Я подпрыгивал на месте, и махал руками.
Чтобы рифму потдержать, кое-как стихами.
В первый раз прочёл стихи сам себе в подвале,
После этого цыгане воровать не стали.
Побежал к гадалка я диким плачем вою,
Чтобы вспомнили стихи, а про что не помню.
Меня с табора погнали лжывые гадалки,
Поселился я в Москве у фонтана в парке.
Накатал опять стихи острые как рифы,
И раздал всем анаши для потдержки рифмы.
Встал я в позу как поэт и чучь чуть прозаик,
Мне сказали помолчи, а то кайф сломаешь.
С косяка барон с дурел и схватил за горло,
Где достал я анаши его в дурь попёрло.
Может выкинуть тетрадь на мороз собачий,
Пусть попробует поймать, кайф как я удачу.
А барон и в прямь с дурел в битве за клиентов,
Где достал я анашу наших конкурентов.
На тасовке у души тёмными ночами,
Строил рифмы до небес кое-как стихами.
Долго мучалась душа над моей макушкою,
И махнула в прошлый век к Александру Пушкину.
Я в догонку прокричал, только лишь два слова,
Получайте милый друг вам от Вишнякова.
А душа пришла с кнутом и кричит где автор,
Её выгнал на пинках Пушкина редактор.
PS/ Я в тетради просидел больше Монтекристо,
Даже Пушкин не признал значит дурь не чиста.
Я вовсе не смелая
Мечтами нечеткими.
Тюрьма моя белая,
Окошки решетками.
Под старою сливою,
Под прошлыми звездами
Я очень счастливая
Фантазией розовой.
И рифма нечастая
И муза не стражница.
Что я так несчастлива,
Пусть вам не покажется.
Я просто усталая:
Луною и месяцем
Годами сплетала я
Канатную лестницу.
Меняла у ангелов
Канву на терпение,
Молилась я рангом слов
Созвучно их пению.
Сбегу я неузнанной,
Тюрьма моя белая.
Я больше не узница.
Я — грешница беглая.
Эх, горькая долюшка.
Уста его сладкие
Так манят. На волюшку
Сбегу без оглядки я.
Но рученьки слабые.
Хоть в полдень, хоть затемно
Мне силушки надо бы.
Сорвусь обязательно.
И снова — за дело я:
Молитвами-четками…
Тюрьма моя белая,
Окошки с решетками.
2004 г.