Цитаты на тему «Стихи»


Нам скучны пределы родимых полей,
Изведанных дум и желаний.
Мы жаждем качанья немых кораблей,
Мы жаждем далеких скитаний.

В безвестном — услада тревожной души,
В туманностях манят зарницы.
И сердцу рокочут приливы: «Спеши!» —
И дразнят свободные птицы. …

Меня вы сфоткали без спроса,
Я что, на жёрдочке, сверчок,
Я сын, я младший брат, любимый,
И, даже, бабушкин «волчок»

Сегодня не Восьмое марта,
Родителям, моим — молчок…
-Бабуля, я к тебе, родная…
-Добро пожаловать, внучок…

Бывает наслаждаясь днём,
И в этом ощущая Счастье…
Приятно разделять вдвоём,
Всё в жизни — радость и ненастья !

Утро начинается с рассвета, с чашки кофе,
А моё же, утро — со стихов…
Может быть, мне далеко, до истинных поэтов,
Скажем так, порой, удачный рифмователь слов…

Не пройду я мимо рос, что на бутонах,
Не раскрывшихся, ещё, в саду, цветов,
Роз ли, гладиолусов, пионов —
По сезону, что цветут, не тратя слов,

Все, кого я знаю, пробудившись,
И оставив на подушке свои сны,
Завтракают скоро, и одевшись,
По делам спешат — превратности судьбы…

Ну, а мне по тем делам не надо,
Волею небес — я не у дел,
И ныряю с головой я в плаванье,
В поэтический глубинный беспредел…

О, Франция, любимая моя,
Ты для меня, всегда, служила идеалом…
О, как я много знаю о тебе,
И в то же время, как ничтожно мало…

От мушкетеров, славных, «Солнца-короля»,
До ненавистной всей стране, Бастилии,
От Жанны д Арк, до лилий на гербе,
А, впрочем, разве, дело, только, в лилиях…

О, величавая твердыня Нотр Дам,
И витражей твоих, затейливые окна,
О, Лувр, словно Почетным легионом,
Ты охраняешь сон Джоконды, Лизы Моны…

И средоточие искусства на Монмартре,
И величавый храм музык — Гранд опера,
Не перечислить всех великих композиторов,
Мне точно так, как небожителей пера,

Наполеон, Вольтер и Кромвель, и Коммуна,
И революций тех, что, Родиной была,
Когда все — без чинов, шли под твои знамёна,
Свобода всем дарила два крыла…

Двадцатый век, как был для всех он, долог,
Ты, как и все, не только, войнами, жила,
И приютила, под своими крышами,
Эдит Пиаф, которая «воробышком» слыла…

Из тысячи дорог,
…что режут мир на части,
Я выберу одну,
…ведущую к любви.
Сквозь зной и холода,
…сквозь ливни и ненастья
Приду к тебе по ней.
…Ты только позови.

Средь тысячи сердец,
…что бьются во Вселенной,
Я сердца твоего
…услышу ровный стук,
Что зазвучит во мне
…мелодией нетленной,
Касаньем нежных душ,
…объятьем милых рук.

Из сотен тысяч глаз
…по взгляду прочитаю:
Скучаю и люблю,
…мне плохо без тебя.
Безмолвный крик души
…вдруг в воздухе растает:
Я столько лет ждала,
…надеясь и любя.

Во снах ты приходил
…и эхом отзывался
Твой голос в Небесах
…на мириадах звезд.
Но с утренней зарей
…он снова растворялся,
В душе оставив боль
…невыплаканных слез.

Но милосерден Бог.
…в Его незримой власти
Соединить сердца,
…замедлив время бег.
Из тысячи дорог,
…что режут мир на части,
Он показал одну,
…ведущую к тебе.

У природы свои законы,
Нам они неподвластны, нет! — 
Всё желтее деревьев кроны,
Всё слабее за шторой свет.

Ярких дней мы уже не просим
И тепла от неё не ждём.
Завтра в дом постучится осень
Моросящим своим дождём.

Будет утро свежо и бледно,
И туман над домами сед.
Нам захочется тёплых пледов
И душевных, простых бесед.

Осень в гости придёт с печалью;
Встанет, хныкая, у крыльца.

Нам бы только её (случайно!)
Не впустить и в свои сердца.

Идет весна. Мутится в голове.
Я жду тебя под гроз вечерний грохот.
Ведь Человеку — нужен Человек.
Без Человека
— Человеку плохо…

А Человеку — нужен крепкий чай,
а не меха, какие подороже.
И просто слышать:
— как же я скучал!
И улыбаться:
— я скучала тоже…

А Человеку нужен дом и сад.
И два окна. И старенькие двери.
И просто слышать:
— как тебе я рад!
И отвечать:
— ах, как тебе я верю!

Нужна заря. И в окна тихий стук.
И верный пес, который скрасит вечер.
И просто слышать:
— что с тобою, Друг?
И отвечать:
— хочу расправить плечи…

Чтоб наши чувства — не свели к нолю.
И кто далек — ставал еще роднее.
И просто слышать:
— я тебя люблю.
И отвечать:
— а я тебя — сильнее!

Я глубоко так в сердце погрузился
Чтоб мог я встретить там тебя
И коль тобою так я ослепился
Хочу я душу прочитать до дна
И ум мой бранит мои чувства
Меня грызёт чтоб испытать
Мышление прошло сквозь призму
Чтоб цепь железную сорвать
И я как будто погрузился
Сквозь всю толпу блестящих звёзд
И там тобою насладился
Твоей душой она как золотистый шёлк
И много там блуждает счастья
У той двери что под ключом
Но я не смею углубляться
Рассудок с сердцем мне в укор
И пусть меня осудит тело
Ведь так оно всё хочет знать
И быть мне может мыслей зрелой
И силой духа чтоб не впасть…

Вся жизнь как будто черновик —
Сегодня в черную, а завтра набелО,
И каждый день пишу судьбы своей дневник:
Я хороша, но мне не повезло.
Не повезло, что я немного не умна.
Моей вины здесь нет — мне недодал творец.
Немножко не красива, не стройна
И дом мой, к сожаленью, не дворец.
Не принц в моей постели, да и я
Конечно не принцесса порно грез…
Но разве виновата в этом я,
Что по заслугам мне не воздалось?
К чему вставать мне утром на заре?
Зачем не позволять себе поспать?
К чему ограничения в еде?
Мне стройной от природы не бывать.
К чему мне ум свой чтеньем развивать?
Культурная программа в выходной?
Зачем судьбу без толку искушать
Кто от рожденья тугодум такой?
Не заработать мне во веки миллион,
Да и зачем безмозглому деньгА?
Зачем тогда буду пахать как конь?
Мне моя жопа слишком дорога!!!

-А где сюжеты для стихов,
Своих, находишь, то и дело?
-Как тот, акын, что вижу, то — пою,
И нет фантазии предела…

-Люблю весну, её начало,
Люблю природы пробужденье,
И лето, красное, люблю,
Цветы, люблю плодов рожденье,

И осени благословенной
Когда настанет вдруг, пора,
И у камина зимних посиделок,
Когда не скучны, хоть и долги, вечера…

Да мало ли сюжетов в свете,
Их невозможно перечислить в одночасье,
Позвольте, мне стихи писать, сюрпризом,
И всякий раз дарить вам маленькое счастье…

Ты говоришь твое сердце разбито
Остались одни осколки…
Твои слова, как бандиты —
В открытые раны иголки.

Ты знаешь, твои осколки
Меня очень больно ранят,
Балансирую без страховки —
Опасаясь задеть твою память.

«Когда-то мне так говорили…»
«Я это когда-то слышал…»
Послушай, мы все любили!
И пожалуй чем крепче, тем тише.

Каждый фильтрует мир решетом
Только ему уготованных знаний.
Каждый планирует прямиком
В цель из желаний, ценою стараний.

Красным, как чили, своим языком
Мы обжигаем другого за дело,
Бутсой эмоций гнобим ярлыком,
Абрис души обводя белым мелом.

Взгляд обесточен, а попросту пуст.
SOS бесполезен теперь для страданий.
Больше пощады нет в ауре уст
Как насыщения в мире пираний.

Словно песком набивает мозги
Всякая встреча с безумною бурей.
Если художник — сам делай мазки
Жизни картины без разной в ней дури.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018

Все Парижские, свои, акварели
Я из папки, на столе, разложу,
Кадры, но не из кино, а из жизни,
Словно карты по судьбе, расскажу

Утро, Эйфелева башня в тумане,
Сена плещется в граните, чуть слышно,
И витрины у бистро, пока, закрыты,
И у зонтиков, приспущены, крыши,

Дремлет кофе, ароматный, под крышкой,
Свежей выпечкой, к себе, зазывая,
Переулками, лишь, песенка, вьётся,
Светлой музыкой, подобной, звукам трамвая,

И фиалки, на Монмартре, как прежде,
Всё цветочницы свои, продают,
Что в душе своими синими глазами
Создают неповторимый уют…

Я Парижские, свои, акварели,
Разложу, как будто, карты, по судьбе,
Где с капелью, ну, а где-то, с метелью,
Где в апреле, ну, а где-то в феврале…

Знаю — чувствами просто играть,
Только если они не свои.
Так двуспальная наша кровать
В нашем доме без дела стоит.

В нашем городе ты частый гость —
Оттого я в него ни ногой.
Я боюсь, в горле ком или кость
Встанет, если я встречусь с тобой.

Я боюсь твоих ветреных губ,
Из которых рождается ложь,
Вновь услышать пустое: «Люблю!» —
Понимая, что снова мне врешь.