За окном желтовато и школьно.
В сентябре хорошо бы быть вереском
Бьюсь о гордость твою, это больно.
А моя разбивается вдребезги.
За окном и конец, и начало,
И ничтожность вокруг, и величие.
Почему-то, я не замечала,
Как я бьюсь о твоё безразличие.
Как я бьюсь и не вижу, что странного.
Словно так и должно быть воистину.
Нужно старое сбросить и заново.
В сентябре хорошо бы быть листьями.
Бьются мошки в закрытые окна,
Разглядеть бы их лица под лупою…
Я от слез уже скоро промокну.
Бьются мошки. Какие-то глупые.
Я думаю, мне по силам любой финал:
От «долго и счастливо» до «разошлись как в море».
Пока надо мной бушует девятый вал,
И молнии в грудь колотятся на повторе,
Я жадно ловлю губами крупинки льдов,
В жару отдающих живою водой холодной.
Пока мы молчим про страшное и любовь,
Я справлюсь. Я обещаю. Я что угодно.
Пока твой тайфун ломает в моей груди
Заборы из рёбер, и там же гремят куранты,
По векам насквозь, наотмашь стучат дожди…
Я знаю, похоже, тысячи вариантов:
От «долго и счастливо» до «не тебя искал»,
До «вместе навечно» от «берегитесь, братцы!»
Я думаю, мне по силам любой финал —
Ты только позволь с чего-нибудь нам начаться.
Приходит осень, наглухо строга,
В дожди и одиночество одета,
Ей так ее надменность дорога,
И вдруг… любовной вспышкой —
Бабье лето…
Сентябрь будет щедр и золотист,
Не пожалеет ни тепла, ни ласки,
И, словно расшалившийся Матисс,
Для королевы расплескает краски,
Начнёт её истомой искушать,
Припав к ногам послушным листопадом,
И комплименты листьями шуршать,
И днем, и ночью оставаясь рядом.
И станет осень женственно мила,
Отдавшись сентябрю без колебаний,
Забросив на потом свои дела,
Сгорая в ненасытности свиданий.
Вот так и ты… Врываешься строкой,
Огнём, соблазном в мой житейский омут,
И мне уже не надобен покой,
Уже не страшно резать по-живому.
И не по силам вспышку чувств тушить,
Гори огнём душевное ненастье!
Ведь мне уже нельзя не согрешить,
До донышка изведав бабье счастье…
Copyright: Ариша Сергеева, 2014
Свидетельство о публикации 114091106532
Они остаются: шрамами, засушенными цветами,
И контуром паутинным на нежных участках кожи,
И письмами в междукнижьях, и будто как книги сами,
И возгласами при встрече — как ты изменился, боже!
Они остаются: снами, распятыми на подушке,
И мигом, когда проснёшься и не понимаешь, кто ты…
Они остаются: каждый — в подаренной им игрушке,
В совместном холодном кофе и завтраке до работы.
Звонком, дребезжащем жутко, проходом в родные двери,
И вкусом горячей пиццы, и запахом скользких мидий,
Они остаются: болью, таящейся в подреберье,
И тихой полуулыбкой, когда ни один не видит.
Они остаются тайной (на людях не разреветься!)
И чем-то куда как явным — измученной нервной дрожью.
Они остаются: в списках «чтоб я ещё раз!» — и в сердце…
Мне хочется верить: я в них
немного осталась тоже.
Вот и осень пришла,
Лета как не бывало…
В отпуск лето ушло,
В Занзибар умотало…
Вот и осень пришла,
В отпуске отдыхала,
Упразднила тепло
И дождей к нам прислала.
Вот и лето прошло,
Вот и осень настала,
Летом было тепло,
А теперь тепла мало.
Вот и отпуск прошёл,
Настроение пропало,
Я на службу пошёл,
Там работы немало…
Вот и день пролетел,
Грусти как не бывало!
На душе мне тепло,
А ведь это немало…))
Что такое есть жеманство?
Это женское шаманство,
Хитрость всяких Вер и Зин
При охоте на мужчин.
Немного любви ещё никому не мешало?
Чуть-чуть отогреться и в сердце кого-то впустить
Звучит как ошибка, как шаг однозначный к провалу —
Началу конца. Я — пас в этих играх, прости.
Я старый солдат, и эти слова неизвестны,
Я с краю стою, и вполне мне хватает того.
Немного любви, по-моему, просто нечестно:
Подайте мне много — ну, либо совсем ничего.
Немного любви… Звучит симпатично и броско,
На деле же — мелочь, в ладони два медных гроша…
Немного любви. Какая нелепая роскошь!
Любить вполовину и, боже ты мой, не мешать.
Немного любви. Немного досады и боли,
Всего в половину — а то и делённых на три.
Немного любить себе я не в силах позволить,
Когда целый мир нуждается в много любви.
Ну да, целый мир. Я мечу действительно выше,
Чем можно представить, чем вслух я сказать бы могла.
Возьми моё сердце — и пеплом развей его с крыши:
Пусть каждый поймает, кому не хватает тепла.
Вот в этом и смысл. И нет никакого подвоха.
Дороги ведут в единственно нужный мне Рим —
Любить целый мир. Пусть это закончится плохо,
Но мой океан — это то, что поможет другим.
Пусть я утону — в двух долгих шагах от причала,
Цепляясь за круг или чьё-то чужое весло.
Немного любви ещё никому не мешало?
«Немного» любви ещё никого не спасло.
Лето не допело своих песен,
Не дощеголяло босиком,
Ножки бронзовеющие свесив
Над многоголосым бережком.
Не дотанцевало на лужайке
В платьице с жемчужинками рос,
Что туман любовно спозаранку
На ладонях зорь румяных нёс.
Скрылось, подмигнув зелёным глазом,
Брызнув напоследок янтарём
Праздничных благословенных Спасов,
С яблоком, орехом и медком.
Убегая солнечной аллеей,
Лепестки роняя на ходу,
Лето, как обычно, не допело
Арию чудесную свою.
Ольга Николаева
Все муссоны на свете в мире
Поймаю одному лишь тебе
И отправлю на север муссоны
И вода превратилась в лед
Что бы в айсберги замерзли
Испарение зимы !
А потом вдруг проснется желанье
Захочю что б солнце светило
И растаяли все ледники
И опять превратяться в муссоны
Ледниковый айсберг земли…
Не все порывы благотворны,
Порою став обидой чёрной,
Они выходят боком нам,
На сердце оставляя шрам.
Добро становится злословьем,
Что отравляет нам здоровье,
И сожалеешь, что тот пыл
Тогда внезапно не остыл.
Не зная брод — не суйся в воду,
Не делай глупостей в угоду
Своим порывам без ума,
Чтоб не трепали дух шторма.
Не все порывы благотворны…
Как птиц полночных голоса
Во мне живут чужие души.
Без них оно, наверно, лучше,
Но так решили небеса.
Мне судеб их не изменить,
Им не пробиться из тумана…
И всё вокруг полно обмана,
И тянет время свою нить.
И снова солнечный огонь,
Голгофа, смерти ожидание,
Их душ безумное желанье,
Косит и горячится конь.
Дней жизни нашей череда…
Не напиталось небо кровью?
За что скажи чужою болью,
Как плетью память обожгла?
Так маюсь я в чужой судьбе!
Как тесно там с тобой, Каифа!
Судьба как вена вздута, свита,
Светильники горят во тьме.
Дым прошлого растаял за окном,
Событий памятных не заслоняя…
Но будущее там, где мы пройдём,
Дорог не ведая, путей не зная.
Увидим блеск прекрасных городов,
Услышим шум бескрайних океанов…
Лесов тенистых бархатный покров
Нам зазвучит, как множество органов!
Таков грядущей жизни бурный век,
Ступивший на тропу, что вдаль уводит,
Диктуя свой стремительный разбег,
В котором бесконечность смысл находит.
Copyright: Светлана Абрамова 66, 2018
Свидетельство о публикации 118082506907
Мы заблудились?
Нет, звезда с востока сказала,
Что какого-то Христа
Вчера распяли в ожиданьи Бога.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации 118060500529
…УХОДИТ ЛЕТО…
…Уходит ЛЕТО утром ранним
И в стае длинных верениц,
ОНО нам машет на прощанье
Крылами перелётных птиц…
Пусть не у всех сбылись надежды:
Кто счастье встретил… кто беду —
Мы ЛЕТО будем ждать, как прежде,
Но только… в следующем году…
(ЮрийВУ)
И там, где сыпется листва,
Темнеет вечер…
Пиши о сердце до конца…
Сгорают свечи.
Пиши о смерти до конца,
Пиши багряно…
Над тишиной листа звучит
Сквозная рана,
Никто не вымолвит тебя,
Никто не Авель…
Пиши о жизни до конца,
Пиши с заглавной.
Пиши, ведь нить твоей души
В иголку вдета
Цветущий шип в твоей груди
И прах ответа.
Как нежно капают слова
На лист, на паперть
Вот и за мной пришла душа
В чернильном платье.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации 118060500527