Мы просто люди.
И, при всех различьях,
Один «на всех», всеобщий есть вопрос
Когда стремишься к цели и добившись результата
Невольно спросишь у себя-
Куда же чёрт занёс?
Я вовсе не желал подобного «итога»,
Немедленно верните всё назад.
Но вот вернуть-то ничего не сможешь
И остаёшься с тем, чему совсем не рад.
Уже не радует, а просто раздражает
Хотя-с чего бы? Ведь своё ты получил.
Но почему же нету чувства счастья,
Как будто дверь чужую ты Своим ключом открыл.
ты одна… в тишине и вночи, ты одна… и с дождем и с грозою… ты одна, ляжешь в нашу постель, проведя по подушке ладонью… ты одна вспомнишь запах безумных ночей, губы вспомнишь в бесстыдных деяньях… ты одна, но со мной… только я превратился в виденье… и колючая дрожь пробежит в животе, и ладони сожмутся упрямо… ты одна, и в ночной тишине я спущусь к твоему изголовью… и исчезнет виденье, исчезнет тоска, и горячие губы сплетутся… и приятная дрожь наполнит тела, и сердца в унисон разорвутся… ТЫ НЕ ОДНА!
Всюду стоны, стоны, стоны.
Будто дерево без кроны.
Будто море без воды.
Всюду стоны - мои сны.
Сны наполнены слезами.
Дни наполнены мечтами.
Слезы - ночи, муки - дни.
Все, что чувствую я в них.
Каждой ночью я в страданьях.
Я ищу чего-то, но.
Не пойму что потеряла,
Я не помню кто есть кто.
Я запуталась в подвалах.
Я не знаю где же свет.
Я кричу, но понимаю,
Что напрасно, крика нет.
Я не там, где я должна быть.
Я не с теми с кем мне быть.
Я должно быть опоздала.
Не сейчас мне надо жить.
Может быть поторопилась?
Может рано родилась…
Мне б проснуться, только что-то
Цепко держит в этих снах…
из старых записок
Непьяный штурман
Душа моя! Бальзам на раны! Одинока?
Уставшего ты путника приют,
Еда, глоток воды впесках жестоких
Измученного странника здесь ждут.
Душа Востока
Я никогда не буду одинока,
И черных глаз огня не погасить!
Я Грешная Душа Востока,
С любовью в сердце вечно буду жить!
Непьяный штурман
Но почему Душа Востока?
Коварна так и так жестока?
Иль гурия? Не разберёшь,
Короче трезвым не поймёшь!
Душа Востока! Отрада райских кущь?
Твой аромат прекрасный вездесущ,
С восходом солнца неспокоен я,
Отыщет ли душа покой моя?
Душа Востока
Я колдовство оазиса в пустыне,
Глоток воды прохладной - это я,
С тобою буду я отныне,
Вести тебя я буду как звезда…
Непьяный штурман
Мираж в пустыне, мне приснился сон!
Глоток воды, оазис - это он,
Ты в жизни, суете - прекрасная мечта,
Ты грешная любовь, готов я Квазимодо стать.
Душа Востока
Я сон прекрасный… Спи, усталый странник,
Пускай охватит безмятежность снов,
Увидишь красоту краев ты дальних,
И может даже чистую любовь…
Непьяный штурман
Усну, любовью очарован,
Приснится мне прекрасный сон,
Я дома и тобою околдован,
Мне снится, пусть прекрасным будет он.
Душа Востока
А я… Я здесь, я рядом, не печалься,
Восточный легкий ветер - это я…
За мной во след ты в небо поднимайся,
Пусть крошечной покажется земля…
Непьяный штурман
В пустыне я, нещадно солнце палит,
Но знаю обязательно дойду,
Закроет ангел хрупкими крылами,
Рукою отведёт беду.
Душа Востока
Дай мне руку, ничего не бойся,
Две души сошлись не просто так…
Я с тобой, я рядом, успокойся,
Мы вдвоем разгоним этом мрак.
Мы вдвоем найдем приют спокойный,
Где бы души счастье обрели,
Намотались по земле довольно…
Я Душа Востока, верь мне ты…
Проводочки-ниточки тянутся,
В интернете души встречаются,
Только смайлами обменяются
И опять на часы разлетаюся…
Проводочки-ниточки спутаны,
Дни текут невозможно нудные,
Одиночество штука трудная,
А душа постоянно с простудою…
Проводочки-ниточки прочные,
Вот уже и чувства заочные,
Пусть уверенность и не точная,
Гложит боль опять полуночная…
Проводочки-ниточки, милые,
Разорвать бы вас, но вы сильные,
Разорвать бы вас, но вы крепкие…
На щеках опять слезы терпкие…
Милая, слышишь, я руки вздымаю -
слышишь: шуршит…
Даже и это подслушают, знаю:
в ночь одиночества кто-то не спит.
Милая, слышишь движенье страницы:
это полеты нарушенных дум…
Милая, слышишь, как никнут ресницы:
мнится, и это - волнующий шум.
Шорох неясный, и робкий, и краткий
в сдавленной дали рождает волну,
в шелк тишины закрепит отпечатки,
небо и землю ласкает в плену.
Вздох мой колышет звезду голубую,
облаком легким всклубя;
все ароматы в себя я вколдую,
ангелов лунных я в небе волную;
только одну я не чую -
тебя.
Перевод А. Биска
Что такое поэт? Человек, который пишет стихами? Нет, конечно.
Он называется поэтом не потому, что он пишет стихами… Он пишет стихами, то есть приводит в гармонию слова и звуки, потому что он - сын гармонии, поэт.
Александр Блок
Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа.
Анатоль Франс
Ты знаешь, как чернеет белый лист,
Когда его коснется снизу пламя?
Так жизнь уходит с людских лиц,
Покуда боль живую душу плавит.
И пусть черты знакомые лица
Страданье переживают строки -
Порой и прах сежженного листа
Еще хранит
Написанные строки…
Когда открываются глазки ребёнка,
Смеётся спросонок рассвет.
А хмурая ночь остаётся в сторонке.
И птицы воркуют: «Привет»
Он маму увидит, улыбку подарит,
Что всех бриллиантов ценней…
Ребёнок в родителях солнце включает,
Чтоб стало на свете теплей…
Когда эти пухлые быстрые ножки
Бегут по ковру босиком,
Проснувшись от топота, сонная кошка,
Идёт к малышу прямиком…
Он вновь не отыщет от тапочек пару
И маме сказав: «Не ревнуй!»,
Для папы несёт идеальный подарок…
Он дарит ему поцелуй…
И доброе утро всегда наступает
В семье, где ребёнок живёт.
Где дети - там счастье по дому гуляет
И песни с рассвета поёт.
Волшебное время - игрушки, пелёнки…
И в детство незримая нить…
Когда открываются глазки ребёнка,
Действительно, хочется жить…
Я люблю! Ты - мое вдохновение,
Без тебя мое сердце молчит.
Я люблю! Я без капли сомнения,
Отдала от души ключи.
Когда-нибудь я отыщу ответ.
Когда-нибудь я отыщу ответ.
Когда-нибудь мне станет цель ясна.
Какая-нибудь сотая весна
Откроет мне потусторонний свет,
И я постигну смысл бытия,
Сумев земную бренность превозмочь.
Пока же плечи мне укутывает ночь,
Томительные шепоты струя,
И обвевая пряным ветром сны,
И отвлекая от серьезных книг…
И цели совершенно не ясны.
И свет потусторонний не возник.
А хочется, напротив, хмеля слов
И поцелуев, жгущих все мосты,
Бессовестного счастья, новых строф -
Нежданной, изумрудной красоты;
Бессонницы, переплетений - да! -
Сердцебиений, слившихся в одно…
А что до бренности, так это всё тогда
Мне будет совершенно все равно.
Обрушится с уставших плеч скала:
Меня отпустит прошлых жизней плен.
Мне перестанут сниться зеркала,
И призраки, и лабиринты стен…
И, может, не придется ждать сто лет.
Я знаю - зряч лишь тот, кто пил сей хмель…
Вот в нем-то и отыщется ответ,
И в нем таится истинная цель.
Автор: Вера Полозкова
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
лабиринты речных каналов
закоулки ночных проспектов
старомодность немых бульваров
растянувшихся по Неве
каждый взгляд проходящих мимо
каждый шаг уходящих снова
все огни моей новой жизни
возвращают меня
к тебе
Тому не нужен Жизни Эликсир
Кто стар душой, в ком жив лишь старый мир.
К чему ему теперь подвижность тела?
Ну разве, что быстрей идти в сортир.