Утром я чаще всего выгляжу так, что меня хочется не разбудить, а воскресить,
Проказница-осень разукрасила терем леса.
И в нём отдыхает Душа, как в немой пьесе.
Там главный герой лишь ты. И тихая пантомима.
Цепляясь за край судьбы, рисуешь свои картины.
Ты словно актер. - Ты мим… Показывая мысли-жесты.
Осенний навеял сплин. - Осенние пьесы вечны.
Ничего … Скоро холод нагрянет,
За замёрзшим окошком не станет никого.
Станут рамы, как белые ширмы,
Мы вернёмся с мороза в квартиру из кино.
Отогреемся, сядем вздыхая,
Сварим кофе себе или чаю, всё равно …
Будут сумерки, будет уютно,
Будет больше не нужно, как будто, ничего.
Нам давно не сиделось так в доме,
Ничего, всё забудется, кроме одного.
Помолчим, всё оставим в покое,
Закипев, убежит у нас кофе, как назло.
Ничего, сварим новый, пустое …
Нам и прежде так часто с тобою не везло.
Ничего, горевать не пристало,
Всё пройдёт, всё начнётся сначала, ничего …
Снег за окнами, пар из двух чашек …
Долгожданное, тихое наше торжество.
Будем молча сидеть, будем рады,
Что не надо спешить и не надо ничего …
Ничего, что у нас всё не гладко,
Что устали мы оба порядком от всего,
Ничего, скоро холод нагрянет,
Скоро всё на места свои встанет, ничего …
Ничего, ничего …
В городе хаос…
В квартире. душно…тесно.
Она не тоскует… просто…
Под музыку Стинга… сплинует…
Давно держит сердце. подальше от глаз.
Обёрнута в колючую проволоку…
И надпись: «Не влезай. убьёт "
Живёт своей жизнью… на автопилоте…
Хочет каждый день с чистого листа…
Больше молчит… чем говорит…
Кофе мелкими глотками…
Если горит… то дотла…
Пропишите ей лекарство… доктор.
Диагноз: Неизлечима…романтик!
Все будет так же, как при мне,
хотя меня уже не будет.
щербинка эта на луне
и суетящиеся люди.
И золотое Рождество
с его цинизмом, китчем, сказкой,
и детской правды торжество
в тетрадке, названной «раскраска».
Мы наполняем трафарет
беспечной зеленью надежды.
Шальной прибой, полночный бред,
зимы веселые одежды.
И вдруг в предчувствии конца
печаль под сердцем шелохнется.
И от Небесного отца
лицо к земному обернется.
Какой отчаянный бедлам
трудов и дней беспутно ленных…
И сердце рвется пополам
на Здесь и Там, на две Вселенных…
Примите в камеру хранения
Не чемодан и не плетёнку -
Моё дорожное смятение,
Мои напрасные стремления,
За мной летящие вдогонку.
Примите в камеру хранения
Не вещевой мешок в заплатах -
Моё плохое настроение,
Мои извечные сомнения
В моих особенных талантах.
Примите в камеру хранения
Всё то, что мне наобещали -
Моё сплошное невезение,
Мои свидания осенние,
Мои весенние прощания.
Квитанций с камеры хранения
Я не возьму - с какой же стати?
Мне только чувство обновления,
Мне только радость откровения
И молодость мою оставьте.
А меня тут узнают -
Ходят мимо и поют,
За моё здоровье пьют
андоксин.
Я же славы не люблю -
Целый день лежу и сплю,
Спросят: «Что с тобой?» - леплю:
так, мол, сплин.
А ко мне тут пристают:
Почему, мол, ты-то тут,
Ты ведь был для нас статут
и пример!
Что же им ответить мне? -
Мол, ударился во сне,
Мол, влияние извне,
лик химер…
В окне мелькнет знакомый силуэт,
Налив по полной горечь сожалений.
И снова одинокий ждет рассвет,
И саксофона медь потертым пенни…
Который год за окном? И сколько лет «по пути»?
И много ли суждено еще годочков пройти?
Прожить, играя не в такт, но четко чувствуя ритм,
Чтоб вновь все делать «не так», и в срок платить по своим
Долгам: расписки, счета, билеты маршрута «в жизнь»
Духовная нищета - на выход, прошу! Ложись!
С вещами и за порог, за мраморный Альбион.
Всеверие - не порок, всезнание - не закон.
Заклятия на крови, сон как предпросмотр дня,
Нелепый изгиб брови - мол, знайте тут у меня.
Обрывки бумаг и дат - безумный калейдоскоп.
Но я не смотрю назад. Я чувствую ствол виском.
Холодная сталь права - попробуй, поговори.
А совесть давно мертва. На цыпочках, раз-два-три
Как козочка на мосту, попробуй-ка обернись.
Ворованный поцелуй, и прямо с разбега - вниз!
Который… а вам зачем? Уж точно не первый год.
Уход от чужих проблем. Два сальто и разворот.
Заморский это сплин иль русская хандра?
То давит и гнетет, то в голову больную
Стучит как молотком. Всю ночь я до утра
Не сплю, мечусь в жару, и брежу, и тоскую.
От неотвязных снов и днем покою нет.
Сжимают сердце мне не ясные тревоги.
Мне страшен ночи мрак, противен солнца свет,
Противна жизнь сама: я с ней свожу итоги.
К чему мне дали ум? Зачем не медный лоб?
К чему мне дан талант, коль не достало роли?
К чему дана мне жизнь, когда в итоге гроб?
К чему лечить больных, коль не поможешь боли?
Куда идти теперь?.. Каким служить богам,
Когда надежды нет и вера уж погасла?..
А доктор мне в ответ:"Послушайте, мадам,
Примите ложечку… касторового масла…
белым по белому.
на чистоту снегов
рваные ритмы жизненных многоточий.
флером тумана окутана пыль облаков.
тает бессмысленность новорожденных строчек…
серым по серому.
будней дождливых тлен
запорошит пепел воспоминаний.
ветер так называемых перемен
не оправдал сказочных ожиданий…
красным по черному.
вечер багровый зонт
взвил над землей. небо цвета меняло…
это такой минорный больной сезон.
временный сплин…
ветреная усталость…
Чтобы почувствовать себя живой не обязательно кусать себя в губы!
Мёртвое вряд ли начнёт дышать.
И не спасают дожди по крыше.
Замерло. Каждый неверный шаг
станет концом, что начертан свыше.
В этот момент видишь только тьму,
не шевелясь, разглядеть пытаясь,
искру, звезду, силуэт, судьбу…
Нет НИЧЕГО. Ни чудес, ни края…
Лужами - снег. Не тусклее свет.
Вырастет травка. Цветы и снова
будет одно из прошедших лет…
Конченных. Выжженных. Бестолковых.
Дальше куда… Только в сплин и грусть…
И отворятся другим просторы.
Небо - крылатым. А звёзды… Пусть.
Пусть будут звёзды… И сена ворох,
запахи трав, пенье птиц, цветок,
нежный и яркий, пусть чувства будут…
Мне только шаг… сединой в висок.
Мне только сны, что к утру забуду.
Состояние сплина
Случается с каждым…
Уплывает кручина,
Как кораблик бумажный
По реке нашей жизни,
Не войти в неё дважды…
От рожденья до тризны
Наш кораблик бумажный
Уплывает далёко,
Неприкаянный, сирый…
Жизнь не так уж жестока,
И не так уж уныла.
Уплывает кручина,
По теченью в стремнину,
И для грусти причины
Нас однажды покинут)
Время не бежит, а убегает,
Повергая в грусть моё сознание.
Да и люди чаще удивляют
Пустотой души, чем содержанием.