Сгнивший на дереве плод - символ бессмысленной жизни.
Лучше что — увязшим быть в трясине:
Быта, дома и семьи оков;
Или в страсти крепкой паутине
Быть как мотылек под пауком?!
Лучше раз в экстазе громко вскрикнуть
Или каждый день, как все, молчать;
Чем в агонии, почти предсмертной,
Волосы, которых нет уж, рвать?!
Каждый сам найдет себе ответы,
Каждый сам решит — ему кем стать:
Головешкой, тлеющей годами;
Ярким пламенем, способным жар отдать.
С рожденья и до самой тризны
живём в сомненьях каждый час.
Пока мы ищем смысла в жизни,
она проходит мимо нас!
Секунда, минута и день,
Месяц, квартал и год
Скачут, словно через плетень,
Сквозь преграды и вечности брод.
Только родился на свет,
Только утро жизни переступил,
Как настал уже жизни обед,
И день жизни к закату клонил.
Что оставлю я после себя? -
Хорошее имя, иль хороших детей,
Хорошее слово, что всех теребя,
Хватает за душу, иль сердечных вестей,
Взращенный плод и ягоды вкус,
Построенный дом, или вспаханный луг,
Может, и строганный брус,
Что сгодится упором на плуг.
Все, что жизни отдам —
Это вечности миг;
Совокупность смеха и драм,
Горя часть и радости крик.
И забыть про обман,
По ветру и бурям пустить.
Злобу я урагану отдам,
Ну, а правду-то — не упустить!
Чтобы не было грязи пятен,
Чтобы был чистый микрон…
В жизни вечности был приятен,
Серебряной точкой стал он.
Но все не оставишь хорошим.
Место надо оставить плохому,
Но плохое, чтоб было прохожим,
Чтобы мимо ходило дома.
И закат — это ночи начало.
И за концом есть начало…
Нет ни места минутам печали,
Что всю жизнь бы так омрачали.
22 августа 2007 года.
Так в чём же смысл, который ищут люди, что наша жизнь, зачем все эти будни, и пьём вино, и отмечаем даты, ведь всё равно — откуда и куда ты. Так в чём же смысл, влюбляться до припадков, любую мысль озвучить в рифму гладко, и утереть носы не оценившим, и гнать их геть, духовных этих нищих. Ну где ты, смысл, один ворует — браво, а честный — брысь, в любом суде — бесправный. Красив душой, зато в карманах ветер, к врачу пришёл, а заплатить-то нечем. Какой же смысл — бороться с тем, кто правит, как крыса сгрыз все рамки норм и правил. И будний день, застрявшей костью в горле, и быть беде, один, и в поле. Воин. А может смысл — любить всё в этой жизни, и этих крыс, не оценивших мысли, и будний день, и выходной от войн, не встав с колен, благодарить героев. И попросить прощения, что всуе, свои носы в чужие рифмы ткнули. Что наша жизнь, чей авторский дозатор, а может высший смысл — дожить до завтра?
Как бессмысленно вертится это веретено…
Обретаю, теряю, сбиваюсь с пути, не найдя для души огня.
После меня, кроме слов, не останется ничего.
А словам, понимаешь, мешаю живая я.
Мёртвых слушают лучше. Они кажутся людям мудрее,
Даже если при жизни несли несусветную чушь.
Но пока не окончится жизнь, каждый год всё больнее,
И всё меньше надежды, и всё больше сдавшихся душ.
А вокруг — ни огня, ни любви, ни страсти:
Люди молча работают, чтобы молча потом болеть.
Кто-то ищет успеха, а кто добивается власти,
Забывают совсем, каково это: жить и хотеть.
Я боюсь, как они… И мечусь перепуганной птицей.
Я ищу лишь свободных, идущих дорогой иной
И срываюсь в слова. Из реальности между страницами
Я бегу в никуда, погружаясь в свой мир с головой.
В мир, где дружба и свет,
Где любовь не оплёвана страхом,
Где могу говорить, не боясь, что меня засмеют.
Где слова — не пусты, где себя не приходится прятать
От стыда и молвы и от грязных трясущихся рук.
Нахожу и теряю, беру, отдаю, но не вижу
Никаких результатов, ни единой дороги к тебе.
И беспомощность эту в себе до того ненавижу,
Что не хочется утром вставать, повинуясь судьбе.
Для чего и зачем каждый день просыпаться и помнить,
Что похожи все дни, будто клоны, один на другой.
Что о них говорить, если нечем их даже наполнить,
Если мне не живётся просто в мире с самою собой?
Но бывает порой, что среди этой серой печали
Вдруг приходит ответ или отклик на слово и жест,
И тогда я душой с удивлением вдруг понимаю,
Что слова — не подарок, а посильный невидимый крест.
Мне нести, мне тащить и не ныть, уставая до жути.
Крест у каждого свой, и не нам ведь его выбирать.
Мой таков: говорить — о любви и о прожитой сути.
А чтоб сути достигнуть, самой постоянно сгорать.
Смысл жизни? Умереть как можно позже.
Смысл жизни каждого человека заключается в том, чтобы оставить после себя наследие… чтобы произвести на свет новую жизнь и умереть…
Если в твоем распоряжении одна кочка, надо иногда поджигать под собой траву. Поскакать в огне и бежать. Там впереди пока ещё пустое поле.
Не требуй от жизни желаемое. Смотри в будущее с надеждой. Тогда сбывшееся принесет много радости. А не сбывшееся опечалит не сильно. Когда же ты думаешь, что жизнь тебе должна просто так, тем обманываешь себя и при этом теряешь своё время.
Кофе занесли, щас допью и поеду продолжать свою жизнь под именем «я должен»…
Какая любовь, мужик, опомнись, не пацан ведь уже… бл… уймись и начинай стареть!
Главное это ведь деньги, статус и всякая х… за которую боремся не замечая, как теряем себя и дорогое, обретая маску, которая так прилипает к роже, что рад бы отодрать, да уже поздно.
Теряя тебя, теряю себя, а что нахожу не понятно…
Это я вслух расстрогался… но нам ведь не нужны чувства, нам нужен панцирь, чтобы докончить эту еб… жизнь.
Еще раз успехов!
А стоит ли жить вечно, Холмс?
Это, смотря кому и зачем, Ватсон.
Принца найти легко…
Того, с кем будешь счастливой-гораздо сложнее.
Оставляя свечу гореть — обрекаешь её на смерть.
Лишая свечу пламени — отнимаешь её смысл жизни.
Maria Satura (Мария Ключко)
Смысл жизни, он предельно прост: стремится к Богу, следуя призванью.