Трудно верить в воскрешение, не веря в смерть. Никто не верит в собственную смерть, хотя она всегда на виду, рядом. Трудно верить в то, чего не видно. Поэтому никто не верит в воскрешение По большей части - это всего лишь страх, что его не будет, и жертвоприношение.
Нам бесконечности не хватит - когда останется одна минута.
…Смерть есть смерть.
Ее прихода
Все мы ждем по старине.
А в какое время года
Легче гибнуть на войне?
Летом солнце греет жарко,
И вступает в полный цвет
Все кругом. И жизни жалко
До зарезу. Летом - нет.
В осень смерть под стать картине,
В сон идет природа вся.
Но в грязи, в окопной глине
Вдруг загнуться? Нет, друзья…
А зимой - земля, как камень,
На два метра глубиной,
Привалит тебя комками, -,
Нет уж, ну ее - зимой.
А весной, весной… Да где там,
Лучше скажем наперед:
Если горько гибнуть летом,
Если осенью - не мед,
Если в зиму дрожь берет,
То весной, друзья, от этой
Подлой штуки - душу рвет…
Всё рождается для того чтобы умереть. Не стоит делать из смерти трагедию.
Она жила спокойно, безмятежно,
Растила сына, им дышала и жила…
о женском счастье тешилась надеждой,
И вот случилось - вдруг она ушла…
Ушла так быстро, не успев смириться,
прутом болезни не успев себя стегнуть,
Обрезав дней рутинных вереницу,
Чтоб в вечность незнакомую шагнуть…
Она ушла… А всё вокруг осталось…
Река забот всё льётся как лилась.
И очень жаль, что сына только малость
Из армии она не дождалась…
…
Памяти подруги Кляченковой Е.
каждый день, каждый год обязательно кто-то умрет
то в миру, то в ЖЖ, то в каком-нибудь метапространстве.
обернешься на миг, чтоб сказать торопливое «здравствуй»,
а кому говоришь - уже смотрит навеки вперед.
каждый день, каждый год обязательно кто-то устал,
и ушел, как весенние льдины по синему руслу,
как ползет седина по косе по песчаной, по русой,
как разбитые камни ложатся могилой у скал.
каждый день, каждый час, но не делай такого лица,
кто же знает - быть может, мы будем молить о таком же -
прикурить напоследок, запить - чтоб морозец по коже,
прошептать: «Боже, как всё доста…» и упасть у крыльца
Ну, вот и всё, я просто умерла.
Не будет сцен душещипательных и слёз.
Завесьте чёрным крепом зеркала.
Любила в первый и в последний раз всерьёз.
Не уходи с поминок. Что, болит?
За упокой души махни стакан любви.
Что, сладко? Так не свадьба, не горчит.
Не заслужила я венчания, прости.
Что вздрогнул? Не пугайся, это я.
С тобою рядом. Ты же помнишь, что люблю.
Вернее, тень душевная моя
Сидит на стуле, так неловко, на краю.
Ты захмелел? Ну вот и хорошо.
Сейчас отпустит. Перестанет сердце ныть.
А на девятый день - так суждено,
Совсем исчезнет нас связующая нить.
Сказал, что не судьба нам вместе быть.
А от любви к тебе что сделать я могла?
Да только умереть и отпустить.
Плотней завесьте чёрным крепом зеркала…
Рискуя опоздать на автобус, везущий тебя на работу, рискуешь получить также выговор за опоздание на собрание, на котором, возможно, тебе и так собирались влепить выговор. Хотя скорее всего похвальную грамоту… Однако, если автобус имеет сегодня много шансов целым вообще не доехать в пункт назначения, то твое на него опоздание может оказаться счастливым случаем, спасшем жизнь. А жизнь, как известно, подороже будет, чем глупая грамота, распечатанная на цветном принтере. Поэтому, раз любой автобус имеет шансы по дороге разбиться, сгореть, развалиться на части… то и вовсе - не глупо ли так на него торопиться ?! По крайней мере не спеши на тот автобус, на который ты не успеваешь, он не твой.
У вас в два раза больше шансов умереть от рук того, кого вы любите, чем от незнакомца.
- Что бы вы написали на своём надгробии?
- А вы проверили? А вы поднесли к моему носу зеркальце?
.
Намечается новая драка,
Перерезана пуповина.
На соседском заборе - собака,
А вернее - её половина.
По посёлку стреляют с Востока,
Вновь на прочность проходим проверку
На оборванной линии с током
Провода коротят фейерверком.
Снова эти ужасные «бахи»,
Приносящие страшное горе.
И кишки половины собаки
На соседском красивом заборе…
Слышал здесь я и правду и враки,,
Видел здесь и Христа и Иуду,
Но глаза половины собаки,
Я навряд ли когда-то забуду…
Реальная картинка сегодняшнего дня…
09. 11. 14 г. г. Дебальцево.
Не жалуйтесь, друзья, на трудности пути,
На то, что жизнь прожить - не поле перейти.
У смерти чуткий слух - послушает, придёт
И вмиг избавит вас от будничных забот.
Смерть заставляет нас забыть слабости тех, кто ушел навсегда, оставив нам только запоздалые сожаления.
- Что ты делаешь?
- Жду, когда умру
Раскаянье грешных любимо богами,
Заблудших детей огневыми руками
Благие возносят к чертогам своим.
1797