Страх смерти меркнет перед страхом потери любимого человека…
Разные врачи, при одних симптомах,
Могут поставить разные диагнозы,
И залечить Вас до смерти.
Как много горя на земле… Как неразборчива и безразлична Смерть… и как могла она посметь забрать у многих их плоть и кровь, любовь и радость… Зачем? да видно и затем, чтоб мы, оставшиеся здесь, скуля и воя, и кусая губы в кровь, всё ж поняли, что нам явили милость,
оставив жить. И мы живем - грешим, плюёмся, гадим, врём, но всё же, мало кто решится по доброй воле вдруг расстаться с белым светом. И мы живём. И жизнь пусть явит данность эту как благодарность для Творца, что не гнушается ни мною, ни тобой. Ведь мы - живём…
Вопрос пронзил случайным стоном:
Что было б, знай я наперед,
Что день ударит камертоном…
…и смерть тобою запоет?
Как день последний в этой жизни
Я предпочел с тобой испить?
Смотреть на небо с укоризной,
Или по улицам бродить…
Воздушным мягким покрывалом
Накрыть - и нежно целовать,
Под ветром тонким, обветшалым,
Всей силой страсти обнимать,
Сжимать отчаянно ладошку
В своей трясущейся руке,
Прощаться с милой понемножку,
И утопать в живой тоске…
Что было б, знай я наперед,
Что жизнь оставишь скоротечно,
И смерть за поворотом ждет???
Не отпустил бы тебя в вечность!
Вопрос о том, что ожидает нас после смерти, так же бессмыслен, как вопрос, что ожидает Арлекина после костюмированного бала. Его ничего не ожидает, потому что Арлекин существует только как маска. Мне кажется, что правильнее говорить о том, что нас что-то ожидает в жизни. А смерть - это пробуждение от жизни. Но пробуждаемся от неё не мы, потому что мы сами - такая же точно иллюзия, как и всё, что нас окружает. Умирая, мы просыпаемся от того, что считали собой.
Мне хочется кофе и меда,
Мне кажется, снег не растает
А после всеобщего взлета
Все знали, что я не летаю
Мне хочется чувствовать ветер
Его как всегда не хватает
Но только тогда на рассвете
Я понял, что я не летаю
Мне снятся пушистые крылья
И ангел, что вышел из рая
А все, улетая, забыли,
Что я отродясь не летаю
Я склеил последние перья
Я встал у позорного края
Не хочешь, ну, что же, не верь мне
Но только смотри… я взлетаю…
Шаг с крыши, взмах сложенных крыльев
Я понял, что снег не растает…
Я знал, что меня позабыли …
Я вспомнил, что вниз не летают…
Думаю, что если бы к нам прилетели инопланетяне, или реки потекли бы вспять, то трескотни в СМИ по этому поводу было бы не больше, чем сейчас вокруг смерти Березовского. Как будто для нас сейчас нет ничего важнее, чем знать все обстоятельства этого. А вот лично мне они глубоко безразличны…
21.03.2013. Березовский продал картину Энди Уорхола «Красный Ленин» за 110 тысяч фунтов стерлингов.
Теперь Российские власти, наверное, поостерегутся сносить Мавзолей. Кто Ленина обидит, тот трёх дней не проживёт!
Ничто так не напоминает о ценности нового дня, как смерть.
Почему люди забывают простую истину?
- В саване карманов нет!!!
Живи Мой Друг, Живи!
И Господа Благодари,
За То, Что Небо Можешь Видеть Ты!
За То, Что Счастья Больше в Этом Мире,
Чем Мук, Страданий, Суеты…
И Мать Твоя Не У Распятия Плачет…
Молясь За Упокой Твоей Души
За То, Что Вновь Открыл Глаза
И Понял На Земле…, а Не На Небе
И Путь Свой Сможешь Ты Пройти
За Все Ты Господа Благодари
Да и Прощение Попроси
За То, Что Ты Ничем Не Дорожил
За То, Что Сердце Близким Чуть Ты Не Разбил
Прощенье Вымоли у Них
Живи Мой Друг, Живи!
И Милости у Господа Проси
Тебя Он Спас, Сильнее Сделал
А Ты Теперь Иди, Добро и Счастье в Мир Неси
И Помни Истину Святую-Судьба Твоя Особой Будет…
Прочитала тут новости про одного лондонского беглеца и навеяло:
«Если люди умирают, значит это кому-нибудь нужно…»
А помнишь,
Был звездопад.
И теплые
Летние ночи.
«Люблю»
Говорил мне
Твой взгляд.
«Проси у меня,
Что захочешь.»
И я просила
Любви.
Красивой любви,
Бесконечной.
Ты мне
Ее подарил.
Не думала я тогда,
Что счастья миг
Так быстротечен.
Мы были с тобой
Просто люди.
Над нами
Еще есть Бог.
Другой он нам
Путь приготовил.
Смерть ступила
К нам на порог.
Теперь ты На небе синем.
А я на родной земле.
Люблю тебя
Также сильно.
Любовью той
Бесконечной,
Что когда-то
Дарил ты мне.
Читаешь некрологи и думаешь:
«А сволочи вообще что ли не умирают?!»…
Уйти из жизни - что сойти с травмая: вас запомнят либо те, кому вы уступили место, либо те, кому вы наступили на ногу.