Если тебе скучно наедине с самим собой, как ты сможешь быть интересен другим?
Как скучно… господа…как скучно…
В стихах - цемент… металл…бетон…
И неприкаянные души…
Ведут никчёмный разговор…
О том… что нынче… как намедни…
Опять тоска сжимает грудь…
И что ушёл Поэт… последний…
Давным-давно…и как-нибудь…
О том… что нет любви на свете…
И неизвестно ли… была…
О том… что непопутный ветер…
Сегодня… впрочем…как вчера…
О том… что сказок детский лепет…
Во взрослой жизни… не помог…
И ничего тому не светит…
Кто не усвоил… сей урок…
О том… что чеховская осень…
Весной и летом… тут как тут…
И заблудиться среди сосен…
Удобней там… где три растут…
О том… что вне измен - наречья…
И короля умнее шут…
И что у улицы Заречной…
Наверно… речку отберут…
О том… что жизнь - венок пародий…
И пахнет хлоркою… вода…
И счастье… к недостойным ходит…
Как скучно… скучно…господа…
Осколки нас
When love kills love Will someone rescue me?
(c)Scorpions
прежде был любовный шепот - нынче стал зубовный скрежет.
в нашем кукольном театре совесть - главный кукловод.
я отмалчиваюсь чаще, да обманываюсь реже,
постепенно превращаясь в твой подстрочный перевод.
опостылевшая ревность беспечальна и бескровна:
как трёхдневная щетина, колет фальшь обидных слов.
я легко меняю лифчик с кружевного на бесшовный
и священное «любимый» - на циничное «лубофф».
я старательно играю в «помнить-только-о-хорошем»
и выуживаю веру из затасканных цитат.
наше будущее слишком побраталось с позапрошлым:
измеряю нежный возраст не в годах, а в «лет-назад».
всё привычнее невстречи, всё терпимее разлуки,
равноценней разговоры и короткие гудки…
и охота выть.
от скуки.
от банальной серой скуки.
а совсем не от щемящей и пронзительной тоски.
Не по-карману бедным скука.
Скука и страсть - толкают в пропасть
У тебя скучная жизнь? Тогда отдайся всем сердцем работе на то, во что веришь, живи этой работой, умирай за нее, и ты найдешь счастье, которое тебе всегда казалось недоступным.
В любой хорошей книге надо преодолеть первые сто страниц. В любой хорошей книге первые сто страниц - это обычно смертельная скука. Только в детективе все начинается с убийства, и сразу интересно. Попробуйте начать «Войну и мир», это же настоящий подвиг - продвинуться дальше первых глав. Но зато если продвинешься…
Солнышко светит в окно
Зайчиком нежно играя.
Столик накрыт давно
Чай на столе остывает.
Жду я тебя целый день.
Сердце моё замирает.
Милая, где ты? Ответь!
Зайчик твой очень скучает.
Голова без руки постоянно тоскует и поэтому лоб на ладони паркует.
Я вижу, Вы рядом со мной заскучали.
Мне жаль, но я вся состою из печали.
И я б Вам сыграла и даже бы спела,
Но петь я, увы, никогда не умела.
А что я умею, так это, скучая,
Сидеть у окна с чашкой горького чая
И просто смотреть, как под старой гардиной
Паук кружевную плетёт паутину.
Умею скользить опечаленным взором
По стёклам оконным, по зимним узорам
И думать… О, нет, не о Вас! - О погоде,
И слушать ворчанье часов на комоде.
Вы зря, за моею спиною вздыхая,
Стоите, как столб, - к Вашим вздохам глуха я.
И, сидя на стуле, и ножкой качая,
Почти Вас не слышу и не замечаю.
А слышу я ветер, что, вытянув губы,
Дудит, как шальной, в водосточные трубы
О том, что не Вас полюбила случайно,
С тех пор и скучна я… С тех пор и печальна.
Остерегайтесь тех, кто «никогда не скучает»: с ними скучно.
- … На самом деле нет никакого «того мира», нет ни «рая», ни «ада». Все люди уходят в землю. Только в нее. Но ведь перед тем, как стать «удобрением», им нужно верить во что-то. Из этого и порождается религия и надежда. Ты ничего не заберешь с собой. Все, что было заработано и потрачено, сделано и не сделано - останется для других, для живых. А ты уйдешь в небытие, как и все до тебя. Умирать - это скучно… Но ты жил, или живешь… Цени это чудесное время. Ибо по ту сторону тебя ждет лишь вечная скука.
Если человеку скучно с самим собой, вряд ли ему будет весело с другими.