И опять, как в детстве, упрямо
Я скажу, хоть печаль и гложет:
-Не нуждаюсь в другой я маме
Да и в папе другом — тоже.
Историю услышал я про сына и отца.
Попробую вам рассказать до самого конца.
Жила семья, отец и мать, сынишка-малышок.
А денег было не амбар — на жизнь совсем чуток.
Пришлось уехать в глушь страны, другой купили дом,
Попроще туфли и штаны, а транспорт вовсе хром.
Капот его был дыроват, шатались дверцы, руль.
Но кто же в этом виноват?
Поселок был далековат-
Пешком идти нельзя никак,
А денег в семье «нуль».
И каждый день отец латал старинное авто.
А рядом сын всегда стоял, смотрел на это всё:
Как папа, взявши молоток, снимал ненужный слой,
Замазывал и красил вновь автобус дряхлый свой.
Трудился каждый божий день — он уставал всегда.
Чтоб утром среди деревень вновь ездила семья.
Однажды, папин молоток взял сын и стал стучать.
Ремонт, что папа сделать смог, сынок сумел помять.
Так несмышленый мальчуган лишь подражал отцу.
Он просто папе помогал и думал: «Я расту!»
Увидев, папа зашипел (он так устал латать)
«Когда же ты, малец, успел весь труд мой поломать?»
Вмиг ярости и злобных слов обрушена стена —
Свой гнев отец сдержать не смог — по пальцам бил сынка!
Хлестнул свирепо молотком — по левой, правой — бац!
Сын крикнул, пал в траву ничком — кровь брызнула на «плац».
В висках отца набат звучит: «В больницу! Срочно! Едь!»
Мать в слезы, сын ревет навзрыд… а ручки сына — плеть.
В дороге мальчик не кричал, хотя боль, как штыки.
В бессилии тихо лишь стонал: «Па-а-ап, бо-о-льно паль-чи-ки».
Рука отцова тяжела в тот черный день была.
Он кисти сыну разломал… и жизнь из них ушла.
Два доктора в больнице той пытались их спасти.
Но не осталось ни одной у мальчика кисти.
Обратный ход автобус дал — ком в горле стал. «Подлец!» —
Себя так папа проклинал, винил, — «Плохой отец!».
Обрубки сына вёз домой в бинтах, без кистей рук,
Скорбел, рыдал своей душой: «Какой я сыну друг?»
Не мог в глаза ему глядеть. А мальчик мирно спал.
Он от наркоза отходил, проснувшись, прошептал:
«А скоро, папа, отрастут, у меня ручки, а?»
Молчал отец, что мог сказать? Здесь правда лишь одна.
«О Боже, что я натворил!» — рыдал, оставшись сед.
В слезах расплылись фонари от гнева, как послед.
Смотрел на ручки весь маршрут в доверии малышок.
И сам себе шептал урок — так, еле слышный голосок:
«Ког-да вновь ру-чки от-рас-тут…нель-зя-а-а … брать молоток…
Самые прекрасные, волшебные, нежные и теплые — это руки и глаза самых дорогих и любимых людей на всём свете — МАТЕРИ и ОТЦА!
Странно. Когда умирают родители, о них вспоминаешь чаще, чем когда они были живы.
Думаю, что чаще всего тоскуют по тем, кого уже нет с нами, кого уже не вернуть. А я… Я скучаю… Потому что они всегда со мной… В моей памяти… Живые…ОНИ — это мои родители… Светлая им память…
Есть такая профессия — тренер, он же папа, мама, бабушка и дедушка!
Помню, мой маленький сын впервые купался в речке у папы на руках и орал с вытаращенными от ужаса глазами: «На береееег!!!» Прошло немного времени, и я с вытаращенными от ужаса глазами орала ему на середину реки: «На береееег!!!»
Ну, вот и солнце — огоньком в лампадке…
Я с вами так хочу поговорить,
мои родные… Всё у нас в порядке,
и вьётся дальше жизни нашей нить
уже без вас, вам лет не прибавляя…
Всё… в горле ком… сейчас я… соберусь…
Нет, не тревожьтесь, боль моя стихает,
в щемящую преобразуясь грусть.
Я точно знаю, что вы не хотите,
чтобы слеза с моих сбежала глаз.
Но я чуть-чуть…я только… вы простите,
я так скучаю на земле без вас.
Ваш мир сияет в небесах звездою,
а я живу, всё в памяти храня.
Пусть не могу дотронуться рукою,
но верю, знаю, вы… есть у меня.
Со временем замечаем, что дети поют наши любимые песни …
У мальчика было трудное детство — он воспитывался без родителей, один, в Интернете
…И твои дети будут говорить, что родителей, к сожалению, не выбирают.
&
Поговорим с тобой отец, поговорим.
Я посижу тихонько у твоей могилы.
Чуть дунет ветер, и услышу «Здравствуй, сын!».
А ну-ка улыбнись, чего такой унылый?
И сигаретный дым не скроет слез моих,
Но знаю, ты простишь мне слабости минуту.
Я буду жить, как ты учил за нас двоих,
И никогда тебя родного не забуду.
Мне не вернуть из прошлых лет ни дня былого.
Имеет жизнь свое начало и конец.
Но то, что есть во мне достойного людского,
То это все благодаря тебе отец,
.
Мне не хватает твоих крепких, черствых рук,
Твоей улыбки, и спокойствия мужского.
И для меня мой папа был — мой лучший друг,
И не заменит уж никто тебя такого.
Поговорим с тобой отец, поговорим,
О том, что мама плачет, не скажу ни слова.
И пусть пройдет за разговором много зим,
К тебе я буду приходить опять и снова.
Родители стоят между нами и вечностью. Когда они уходят, мы остаемся с вечностью один на один.
Дорогие мои старики
Автор текста:
Осиашвили С.
Композитор:
Саруханов И.
Постарели мои старики
незаметно как это бывает
И уже с чьей-то легкой руки
Маму бабушкой все называют
И все чаще тревожит отец
Хоть и делает вид что здоров
Для меня нет дороже сердец
Чем сердца этих двух стариков
Дорогие мои старики
Дайте я вас сейчас расцелую
Молодые мои старики
Мы еще мы еще повоюем
Вам обоим к лицу седина
И морщинки лучами косыми
И я ваши возьму имена
Чтоб назвать ими дочку и сына
И глаза ваши станут светлей
И огня никому не задуть
Ведь внучат любят больше детей
Только я не ревную ничуть