Счастье - это отсутствие пустоты.
Вот такой пустоты, что сжирает тебя кусками.
Я то и дело вижу твои черты,
и меня - хоть убей! - всё это не отпускает.
Ну, убей, убей меня, Господи! Нету сил.
Это осень. Я всегда не любила осень.
И если бы кто-то сейчас у меня спросил…
Но баста! Никто ничего у меня не спросит.
Говорят, что существует столько родов любви,
сколько умов и сколько больных голов.
У тебя ведь, Демон, есть всё - бесконечный мир.
Так скажи мне: что же это тебе дало?
В наследство - мысли, - веришь ли, богатство
весьма завидное - сам Абрамович нервно курит…
А мне что делать с пустотой, которую до дури
я принимаю снова в качестве лекарства …
Тридцать шесть, а все неймется,
Не живется, не куется,
И не клеится никак.
В голове играет только:
- Эх, ребята - все не так…
Нет мечты и нет желаний,
Ядом в сердце поселилась
Пустота.
Господи - включи меня обратно,
Утомила эта нудота.
Пустой пост - как много в этом звуке…
неоправданный
ветер
зыбкий
коридоры
пустой души
можешь
просто молчать
в трубку
только
дыши
(Т) Поутру мысли никак не лезут в голову - видимо, ни одна из них не хочет быть первой…
У моей души нет цвета. нет в ней сейчас блеска и искор страсти. такой пылающе-огненной, неудержимой, испепеляюще-знойной…нет в ней бликов радуги. нет золотого равновесия.померкла.потухла.стала пустой. или нет? нет, ведь не бывает обсалюта в пустоте. что-то осталось. что только… тихая мечта, надежды виток, может… а, может, и нет… тускло…блекло.без эмоций… хотя, безразличие к чувствам тоже эмции. и что мне с ней делать…
Как-то пусто… перестала скучать… странно…и никто не занял мои мысли, просто перестала скучать… и грустить перестала… нет, я конечно думаю о нем, но не с обидой или болью, а с чувством, что я отчаялась бороться, терпеть, верить, оправдывать, надеяться… как будто тумблер кто-то переключил… но это не свобода - это пустота. Она не съедает изнутри, она не душит, она как часть меня… она какая то естественная, во всяком случае я, ее не ощущаю лишней… странно…
Я отношусь к тем людям, которые закрылись в своем мире и, словно в подводной лодке, бороздят океан жизни. Наблюдая за ней из-за толстого стекла иллюминатора.
Вроде как все хорошо, но не очень. Вроде как улыбаешься, но не искренне. Вроде как дышишь, но не со всем. Вроде как живешь, но душа умерла.
Ребёнок внутри меня, мой внутренний ребёнок, больше не хочет играть один.
Сперва его сажали в манеж, давали погремушки и уходили в кухню. И выглядывали изредка из-за двери - проверить.
Сидит? Сидит. Играет? Играет.
И на цыпочках уходили опять.
Потом ему покупали книжки, или кубики, или конструктор. Какие-то куклы, дочки-матери, грузовички какие-то, наборы цветных машинок, альбомы и краски…
Он умеет играть один. Он прекрасно умеет себя занять.
Да что вы говорите? Такой самостоятельный ребёнок!
Да-да, сами не нарадуемся…
Ребёнку внутри меня очень повезло. Он сразу знал, что есть времена, когда нужно уметь играть самому с собой. Рассматривать узор на ковре и на обоях. Читать буковки в тишине, шевеля губами. Понимать про любовь и про смерть. Бояться того и другого.
Хотеть того и другого.
Сидеть над разбитым корытом. Над недопитой бутылкой. С сигаретой на балконе. В слезах на постели. В чужом городе на вокзале. В больничном коридоре. На лавочке у могилы…
Мой внутренний ребёнок освоил почти все игры, но больше не хочет играть один.
Он больше не хочет!
Потому что - ну ведь должны же где-то быть ещё дети!
Как лезвие ножа, слова кромсают душу…
Лечу стремглав по встречной полосе
ночного полусонного шоссе.
Воздушных замков лабиринт разрушив,
Мне ничего не стоит с новой силой,
с отточенным за годы мастерством,
построить снова, обреченные на слом,
высотки, с тем, чтоб их взорвать красиво,
когда, в разочарованности лет,
залитые слезами по макушку,
придут в негодность. Ты пальнешь из пушки,
добавив в перечень своих побед
очередную, даже не заметив,
как рейтинг возрастает на лету.
А мне же, полюбившей пустоту,
в привычной её масти, ничего не светит…
Каждый человек, хоть раз в жизни, становился похожим на совершенно пустую комнату, из которой разом ушли все, кто там был.
Иллюзии, из которых были сотканы мои мечты, больше не помогут. Пустота всегда и везде остается пустотой. Я долго был погружен в нее, заставлял себя как-то в ней освоиться и, в конце концов, оказался в той же пустоте, с которой нужно свыкнуться. Теперь моя очередь внушать мечты другим, будить чьи-то фантазии. Вот что от меня требуется. Пусть этим мечтам и фантазиям не будет хватать энергии. Возможно. Но все равно, если в моем существовании есть хоть какой-нибудь смысл, я должен продолжать это дело, насколько хватит сил… Может быть.
«К югу от границы, на запад от солнца»
Мир не терпит пустоты!
Полное отсутствие обязательств у человека может, например, говорить о присутствии соломы в его голове! Ладно бы цветущей травы, готовящейся к сенокосу, а то обычных скирд, отдающих свою соломку любому ветерку по надобности либо без.