Мы расстались навсегда.
Погасли радуги цвета.
Я - на север, ты - на юг.
Прощай, мой милый, верный друг.
Когда-то были одним целым,
Теперь - мы половинки, уже не одного.
Вот как-то так ты, между делом,
И даже без слезинки, добилась своего.
Сейчас лишь изредка с тобой пересекаемся.
- Привет!
- Привет!
И весь тут разговор.
Заставить ревновать тебя пытаешься,
Но поздно, глупо - сама построила «забор»!
Не злись теперь!
Люби, надейся, верь.
Делай, что хочешь!
Я счастлив лишь, что голову не мне сейчас морочишь!!!
Прости меня, я правда не специально,
В судьбу твою ворвалась вихрем.,
Влюбилась сразу, может не похвально,
Мне всё равно, пускай все стихнут…
Я не боюсь сплетней и обсуждений,
С тобой не страшен людской мне смех,
Пускай хоть тысячу расскажут мнений,
У них свои… а это мой лишь грех!
Прости меня, я правда не специально,
Увидев раз твою улыбку и глаза,
Вдруг поняла, как было всё банально,
А значит мой Любимый не жила…
Так страшно вспоминать года,
Где небыло тебя, а счастье призрак,
Где вроде люди есть, но я одна
Врала им часто… улыбалась мнимо!
Прости меня, я правда не специально,
Готова без конца просить прощение,
Не нужно было лезть куда не надо,
Но жить без тебя сплошное унижение…
Не прогоняй любовь ту запоздалую,
А может быть она пришла не зря?
Мне надо было в жизни малого,
Любить… да так чтоб сразу Навсегда!
Не виня, не прощая
И уже не любя,
Я одна уезжаю
От тебя. От себя.
Уезжаю поспешно,
Без прощаний и слез.
И ржавеет валежник
Под ногами берез.
И поземкою мчится
За вагоном февраль.
Ничего не случится.
Что случилось - не жаль.
Я сойду на конечной,
Спохвачусь, не скорбя,
Что отныне навечно
Потеряла тебя.
Не ликуя нимало,
Первый раз не солгу:
От тебя убежала.
От себя - не смогу.
- Прощай баба Настя,
до следующей жизни.
Даст Бог еще свидимся,
там за чертой.
Тебя буду помнить
веселой старушкой
С раскрытою, честной
и доброй душой.
- Прощай баба Настя…
…Прими твою душу
в небесные тверди
сегодня Господь…
Прощай дорогая,
до следующей жизни.
Я верю мы встретимся
там за чертой…
(Бr)
Одна очаровательная пожилая заграничная дама лет девяноста в своих правилах о том, как сохранить молодость до смерти, писала, что не стоит никогда возвращаться туда, где испытываешь чувство вины.
А я как-то сегодня поняла, что не стоит возвращаться и туда, где испытываешь стыд, особенно стыд иррациональный - и не сделал ничего такого ужасного, а стыдно до кончиков мизинцев…
Словом, я не вернусь)
Прощай, но помни, что прощанье - это не прощенье.
Ну кто тебе сказал
Что я вернусь назад,
Жить не смогу
И побегу за тобой
Обгоняя рассветы?
Кружится голова
И я схожу с ума…
Не плачу, я Еще люблю,
Но тебя не касается
Это.
Отпусти мне Любовь мою бесконечную!
Дай Бог сил в этой битве скупому воину
Править то, что ваялось на веки вечные!
Ты хотел разлюбить меня? Будь по-твоему!
Спокойно время часы покажут.
Перрон вокзальный. Продрогший вечер…
На лавку брошу свою поклажу,
И потеплее платок на плечи…
Бывает в жизни не так, как просим…
Нас утешают, мол, время лечит.
Вот в желтом платье гуляет осень.
К весне, конечно же, станет легче…
Все планы- к черту. Прости, не вышло…
Вагон холодный. Стучат колеса.
Так получилось: я стала лишней.
Ну что ты… нету к тебе вопросов.
Чуть-чуть замерзла. Сейчас бы кофе…
Молчит мобильный в моем кармане.
Опять ошиблась… (что ж, я не профи).
К весне, конечно, полегче станет…
Падает пушистый белый снег,
Как в тот день, когда с тобой прощались.
Не на век, конечно. Не на век.
Только отчего мне так печально.
Ты меня по-прежнему ревнуй,
Слушая завистников напевы.
Помни наш прощальный поцелуй,
И объятия Снежной Королевы.
Никто не знает, когда мы прощаемся в последний раз.
Тихая печаль горьким привкусом оседает на ветру. Я растворяюсь в нем, пропускаю сквозь себя. Меня нет - есть только ветер и его печаль. Его жизнь, сила и воля. Создание воды становиться туманом на ветру. Перетекает и струиться вслед за ним. Сознание распахивается навстречу ветру и исчезает. Есть только ветер. Его печаль и горечь. Его слезы стекают по моим щекам. Его надрывное дыхание треплет волосы. Его погребальная песня волком подвывает моей душе.
Есть только ветер.
Мягким, ласковым касанием погладил по щекам и эхом донес мне ответ:
- Прощай…
Вот и все. Душа отлетела. Я забуду.
Я постараюсь.
Сильные руки обняли меня. Душа, связанная со мной крепче, чем это могла бы сделать любовь, участливо коснулась моей души. Теплая и ласковая волна огня укутала мягким покрывалом.
Я уткнулась лицом в твердое плечо и разрыдалась.
Пять минут до отправления.
Пустой перрон, немой вокзал.
Немного щемит сердце от волнения,
Предательски блестит слеза.
О много бы хотелось рассказать,
Со многими хотелось попрощаться.
Уходом ничего не доказать,
Но нет причин, чтобы остаться.
А потом не захочется ничего:
Ни цветов, ни звонков, ни его
приходов…
Просто грусть - это пятое
время года,
Что возникло на стыке семи веков…
А потом резко станет совсем
не жаль,
Перестану писать по ночам о любви я своей хореи,
И пойму, я уже ни о чем, ни о чем, ни о чем не жалею!
Но жалеет меня, как
больного ребенка, февраль…
Он погладит меня, непутевую,
по голове,
Скажет мне, что исправит сюжет и улучшит погоду.
Просто грусть - это пятое
время года.
С одиночеством в сердце и скукою во главе…
А потом не захочется ничего: Я прощу всех врагов, а друзья
станут чуточку ближе,
Я люблю! Я люблю! Я люблю!
Я его ненавижу…
Позабыты мной все…
Кроме этого одного…
Рядом с домом у дороги стоят двое. Стоят молча и чего-то напряжённо ждут. Высокая стройная девушка с короткими каштановыми волосами и высокий черноволосый парень с изумрудными глазами. Напряжённое молчание, давящая тишина. Резкий порыв, и она уже в его объятиях. Так больно говорить… Да и о чём? Всё давно сказано. И изменить ничего нельзя. Такая страшная мысль, что она уезжает. Навсегда. От него. Было так много времени, чтобы любить. А сейчас так мало, очень мало для них. Такой лёгкий поцелуй и она уже не может оторваться от него. Они падают, несутся вниз со скоростью света. Растворяются друг в друге. Прощание… Он прервал поцелуй, чтобы в следующую секунду начать целовать её, такое близкое, такое родное, такое любимое лицо. Изящный, слегка курносый носик. Красивые женственные скулы. Маленькие ушки, кажущиеся такими хрупкими и детскими. Расцветающие румянцем щёки. Уголки, тёплых серо-голубых глаз. Только не губы. Нет. Губы нельзя. Он не сможет отпустить. Теперь каждый пальчик тонкой, привыкшей к игре на фортепиано, ручки. Ей страшно. Ей так страшно расставаться с ним. Так хочется плакать, кричать в истерике, просить его, чтобы не бросал её… Но он не бросает, она сама приняла это решение. А теперь плачет. Такая нежность и забота пронизывают каждое его прикосновение, каждый взгляд. Это кажется таким интимным, созданным только для них. Они в своём мире. Мире прощания. Он играет с короткими прядями её волос. Запоминает их запах, цвет… Запоминает в ней всё. Так хочется сказать что-то. Но оба молчат. Так надо. Заговорить слишком страшно для них. Разрушить последний миг вместе, принять страшную реальность. Нельзя. Нет. Отрицать легче. Он для неё такой родной, такой тёплый, такой нужный. Это что-то непостижимое для других. Чужое. Непонятное. Взрослые с неодобрением смотрят на них. Пожилые с лёгкой улыбкой понимания. Дети заворожённо. Молодёжь удивлённо и слегка завистливо. Но им всё равно. Чему завидовать? Пока сам не переживёшь, не поймёшь насколько больно. Прощание…