Как быстро народ продаёт Царя,
Любимого.
От того.
Что невыносимо долго,
Любил его.
Верил ему.
До последнего.
Пока человек жив- он способен на многое. И даже больше.
Больше, чем я могу, я не могу…
Человеческий организм имеет свои пределы.
Порой ты говоришь: «СТОП, ХВАТИТ!»… и всё каким-то невероятным образом начинает приходить в движение.)
Толерантность - весьма распространенный термин, используемый в последнее время чрезвычайно активно, как в научном обороте, так и в политике.
Призывы к толерантности есть в российских правовых и законодательных документах. Например, в Распоряжении
В Постановлении
«Оценка социально-экономической и экологической эффективности Программы» говорится, что «Особенностью этнокультурной сферы является то, что она связана с устойчивыми национальными и религиозными традициями, поэтому основные результаты деятельности в данной сфере выражаются, как правило, в отложенном по времени социальном эффекте, в частности, в росте толерантности, изменении ценностных ориентаций и норм поведения людей». При этом не объясняется, по какой причине и ради чего ценностные ориентации и нормы поведения, заложенные в национальных и религиозных традициях, должны быть подвергнуты изменению. Почему толерантности нужно учить граждан страны исторически являющейся многоконфессиональной и многонациональной, представителей нации исконно вбирающей в себя малые народы и сохраняющей их самобытность.
Действительно ли взывания к терпению и толерантности необходимы в России для поддержания мирной среды в социуме и укрепление единства нации, или эти призывы направлены на нечто иное?
В 1952 году английский иммунолог Медавар ввел в научный обиход новый термин «толерантность», который означал ослабленную реакцию организма на проникновение в него инородных организмов,
Этимологически это слово произрастает из латинского «tolerantia», означающего «терпение». А что происходит с социальным организмом, который начинает становиться усиленно толерантным? Хорошо это для него или плохо, полезно или вредно, повышает этот процесс его жизнеспособность или понижает?
Очевидно, что без определенной степени терпимости к новым явлениям и тенденциям общество существовать и развиваться не сумеет.
Проведем аналогию с медициной - если способность к толерантности у организма отсутствует, то начинается отторжение любых тканей, воспринятых как чужеродные. Это не всегда полезно - например, имплантация почки или зубное протезирование станут очень затруднительны, и качество жизни организма, нуждающегося в этих процедурах, существенно снизится.
Нежелательна и обратная ситуация, когда иммунитет снижается - организм не сможет противостоять агрессивному и вредному внешнему вторжению, скажем, вирусному заболеванию, или станет неспособным бороться с собственными мутировавшими клетками, которые его в конечном итоге разрушат.
Как видно, опасны любые крайние состояния - снижение толерантности или же ее чрезмерное распространение. Если в медицине ухудшение состояния живого организма или его выздоровление сегодня легко диагностируется, то с социальными организмами все гораздо сложнее. Где та граница, за которой толерантность становится неприемлемой, за которой призывы к ней должны расцениваться как угроза целостности нации и сохранения страны?
Когда из Европы звучат упреки по отношению к России в том, что ее граждане не толерантны, агрессивны к проявлению свободы выбора и права человека на самоопределение, то возникает вопрос о том, действительно ли это так плохо?
К некоторым явлениям, получающим распространение в западном обществе, не хочется быть терпимым.
В апреле 2014 года Европарламент принял резолюцию о запрете слов «отец» и «мать» в официальном документообороте в Италии и замене их на термины «родитель 1» и «родитель 2», а еще ранее, в 2012 году, это решение было принято во Франции.
Социальная сеть Facebook, популярная и у российской молодежи в том числе, предложила своим пользователям на выбор 50 вариантов гендерной идентичности.
В конкурсе «Евровидение» побеждает, мягко говоря, необычный участник и в ответ на укоры с российской стороны за пропаганду подобной «необычности» (конкурс транслировался на территории России в прямом эфире) с Запада звучат упреки в не толерантности. Хорошо ли это - терпимо относится к возможности распространения этих тенденций в нашей стране?
Социологические исследования показывают, что большинство россиян полагают, что терпимость к людям, отличающимся от окружающих, за последнее десятилетие в России стала меньше.
Конечно, это слишком широко сформулированный вопрос, охватывающий множество сфер и возможностей отличий одного человека от другого. Но в свете описанных выше событий, такие результаты мониторинга общественного мнения даже радуют, так как остается надежда на то, что не произойдет бездумного принятия западных ценностей и нетерпимость останется на том уровне, который позволит сохранить российские традиции и культуру.
Представьте себе на мгновение следующую картину. Ваша семья издавна живет в красивом просторном доме, и вот однажды туда пришли гости, потом еще и еще. Кто-то из пришедших сделал перестановку в комнатах и провел ревизию в письменном столе, кто-то убрал старые фотографии ваших предков, кто-то заменил дорогие вам книги на те, что больше нравятся ему. Дом, хотя и продолжал формально принадлежать вам, перестал быть хранителем истории рода, а ваши дети уже впитывают новую обстановку и воспринимают ее как должное, забывая свою историю. Подобный сюжет любому здравомыслящему человеку покажется просто абсурдным и совершенно недопустимым и мало кто отнесется к такой ситуации терпимо.
Парадоксально, но мало кого беспокоят негативные процессы в масштабах нашего общего дома - России, происходящие в сфере семьи, досуга, образования, экономики. Они приводят к глубокой деформации духовно-нравственных основ отрыву от культуры, традиций и обычаев предшествующих поколений.
Попытка замены традиционных российских ценностей на противоречащие сути русской культуры западные суррогаты влечет за собой реальную опасность для российского общества. Система ценностей, формирующаяся сегодня, грозит в ближайшем будущем оформиться в общепринятую нравственную, политическую, культурную потребительскую идеологию, несвойственную менталитету русского человека и несущую угрозу безопасности России.
Красивые иллюзии банально изменяют нам с первым встречным фактом.
Как высоко ни поднимаемся мы, летя на крыльях счастья, а блаженство находится всегда выше.
Сойти с ума. Не означает-ли это - стать самим собой? Страшно.
Светлые волосы раскиданы по подушке…
Карие глаза смотрят сквозь него, бровки хмурятся…
Губы приоткрыты, и пахнут яблоком…
И прижать её к себе хочется, и не отпускать никуда…
И кожа у неё смуглая, горячая и бархатная…
И острые плечики вздрагивают…
И темно.
И только голос в невидимых колонках поёт про семь секунд:
You’re just seven seconds away…
That’s much, too much. I can’t touch your heart
You’re just seven seconds away
But, babe, it hurts when we’re worlds apart
You’re just seven seconds away…
И он торопится успеть, уложиться в отведённое ему время, и рвётся всем телом ей навстречу, и знает, что у него осталось только несколько минут…
Несколько минут.
И она уйдёт.
Встанет, виновато улыбнётся, соберёт в пучок растрёпанные светлые волосы, закурит, выпустит в потолок струйку дыма, и спросит:
- Проводишь?
И знает, что нельзя ей отказать.
Невозможно.
И времени совсем нет.
Можно только подойти к ней сзади, уткнуться носом в шею её, вдохнуть её запах - и молча отпустить…
А потом ждать. Ждать-ждать-ждать.
Ждать звонка.
Или встречи.
Или сообщения на экране монитора: «Ты меня ждёшь?»
Ты меня ждёшь?
Зачем она спрашивает? Кокетничает?
Жду. Всегда жду. Каждый день, каждую минуту… Жду.
Глаза её снятся. Волосы. Запах на подушке заставляет перебирать в памяти секунды и мгновения…
Она вернётся. Она обещала. Она вернётся…
Моя девочка… Моя - и не моя…
Вечер пятницы. Лето. Темнеет поздно. Иду бесцельно, и просто живу.
Я ощущаю, что я - живу.
Я чувствую запах лета, листьев, бензина-керосина, и слышу музыку, доносящуюся из летнего кафе.
Сигарета в руке стала совсем короткой.
Я затянулся в последний раз, и пошёл на звуки музыки.
В кафе было шумно, людно, и молодая чернявая официантка, держа в руках грошовый блокнотик, осведомилась:
- Вы уже выбрали?
Настроение было хорошее. Девочка-официантка - приятная, не вызывающая раздражения.
- Пиво. Ноль пять. Пока всё.
И улыбнулся ей в ответ.
Девочка ушла, а я смотрел ей вслед. Что-то в ней было… Определённо, было.
Может, глаза? Живые, любопытные… Как у дворняги…
Или трогательная белизна кожи в вырезе белой рубашки?
Или тонкие пальцы, сжимающие переполненную пепельницу?
Не знаю.
Но сегодняшний вечер сулил приятные сюрпризы, я это чувствовал кожей.
Дикая. Маленькая дикая девочка.
Суетливая, живая, настоящая…
Не бойся меня, девочка… Я никогда не сделаю тебе больно…
Пока не сделаю.
Я слушаю твой голос.
Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь.
Мне нравится то, КАК ты это говоришь.
Тонкий голосок, так вяжущийся с её внешностью, с сильным западно-украинским акцентом, звенит колокольчиком в голове.
Говори, говори, девочка… Мне это нравится.
Смейся, улыбайся, хмурься - тебе это идёт.
Живой человечек, живые, настоящие эмоции. Губы пухлые взгляд приковывают.
Настоящая…
Месяц уже прошёл. А интерес не угас.
Нет, и больше он не стал, что тоже интересно.
Мне нравится встречать её после работы, нравится ловить взглядом огоньки в её глазках-черносливках, нравится касаться губами её волос, и проводить языком по тонкой белой шейке…
Она вздрагивает, а я - я улыбаюсь.
Моя.
Она - моя.
Так быстро, и так предсказуемо…
Никогда не задумывался над тем, что у неё есть какая-то жизнь.
Что она где-то гуляет, с кем-то общается, и не чувствует себя одинокой без меня.
Пускай.
Это неважно.
И роли никакой не играет.
«…You're just seven seconds away…
That’s much, too much. I can’t touch your heart
You’re just seven seconds away
But, babe, it hurts when we’re worlds apart
You’re just seven seconds away…»
Сигаретный дым струйкой уходит в открытую форточку, спускаясь капроновым чулком по веткам старого тополя…
Позвонить? Нет?
А почему бы и нет?
- Ты где, моя радость? - дым, свиваясь в причудливые, размытые узоры, стелется по потолку…
- Я? Я у подружки сижу. - голосок звонкий, запыхавшийся, и радостный.
- Ммм… У подружки? Я её знаю?
Подружка… Да, наверное, это так и надо: у неё должны быть какие-то подружки.
- Наверное, видел… Светленькая такая, в твоём доме живёт, кстати…
Светленькая. Замечательно. В моём доме живут десятка три светленьких девушек.
Наверняка я её видел.
- А если я к вам зайду сейчас - подружка не обидеться?
Самому интересно - что за подруга такая? И чем она интереснее меня?
Наверняка, откажет…
Улыбаюсь заранее.
- Подожди минутку… - шёпот в трубке, шорохи, смех звонкий. - Заходи, она не против. Спустись на четвёртый этаж.
Даже так?
Искрами рассыпается в пепельнице придушенная сигарета…
Спускаюсь вниз.
Карие глаза, светлые волосы, волнами рассыпанные по плечам, хрупкая фигурка.
- Привет, ты к Оле?
Смотрю на неё. Потом улыбаюсь:
- А можно?
- Проходи… - улыбается солнечно, открыто, искренне.
Закуриваю, спросив разрешения.
Две девушки. Такие непохожие. Разные.
Одна - моя. Живая, настоящая, привычная, изученная до мелочей.
Вторая - старше, выше, тоньше, деликатнее…
И…
И я смотрю на неё, и вижу только тонкие руки, сжимающие сигарету, и поправляющие непослушную прядь волос.
Зацепило.
Сильно зацепило.
Но - не моё.
Не допрыгнуть до неё, не достучаться, не вызвать огонька в её глазах…
А если рискнуть, а? А?
- Ты? - удивление в глазах, и улыбка неуверенная…
- Я. - в глаза ей смотрю нагло.
- Зачем пришёл? - бровки хмурит забавно, по-детски.
- К тебе. Пустишь?
Напролом иду.
Не глядя.
…Светлые волосы, раскиданные по моей подушке.
Хрупкое, вздрагивающее тело…
Длинные ресницы, отбрасывающие тень на раскрасневшиеся щёчки…
С каждым движением я становлюсь к ней ближе - и дальше…
Я касаюсь губами её влажного лба.
Глаза широко распахиваются, и тонкие руки обвивают моё тело.
- Тебе не больно, нет? - шепчу в маленькое ушко.
Маленькая. Тоненькая. Хрупкая такая…
- Нет… - выдыхает протяжно.
Перебираю пальцами её волосы, вдыхаю еле уловимый запах её тела.
Она сидит, подтянув к подбородку колени, и плечики дрожат.
Прижимаюсь грудью к её спине, и чувствую, как бьётся её сердце.
- Не уходи…
Я не прошу, я не требую.
Я вымаливаю.
И в который раз слышу:
- Не могу. Прости. Ты знаешь…
А потом, не глядя на меня, она одевается, зябко обхватывает себя руками, и говорит в сторону:
- Проводишь?
И я провожаю её до лифта.
И возвращаюсь домой. Один. Всегда один.
Странная, неразгаданная и непонятная девочка.
Женщина.
Она старше, она - намного меня старше.
Я в волосы её лицом зарываюсь, и понимаю, что дышу Женщиной.
Настоящей Женщиной.
Женщиной в теле ребёнка.
И понимаю, что обратной дороги нет.
Что я утонул в ней задолго до того, как понял - кто она. Какая она…
Она проникла в меня, в каждую мысль мою, в каждое движение.
Она отдала мне своё тело. Полностью. Целиком.
И больше не дала ничего…
Она приходит, чтобы получить своё.
Берёт, и уходит, оставляя мне свой запах, и смятые простыни…
А я - я не могу её догнать, удержать, запереть…
Она всё равно уйдёт.
Потому что Она не может принадлежать никому.
Женщина-кошка.
Сытая, гладкая, грациозная…
Нежная, ласковая, тёплая…
И - далёкая.
Ей не нужен я. Ей не нужны слова мои, не нужны мысли и чувства.
Ей не нужен никто.
А вот она мне - нужна.
Я жить хочу ей. Дышать ей. Для неё. Ради неё. Всё для неё. А ей - не нужно…
Я закрываю за ней дверь, а через две минуты на экране монитора возникают слова:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик»
Славный мальчик.
И не более того.
Я буду ждать тебя, слышишь? Буду ждать. Дни, месяцы, годы…
Буду ждать тебя.
Одну тебя.
Только тебя.
Потому что люблю.
Люблю…
…Она закрыла входную дверь, и, не зажигая света, села в кресло и закрыла лицо руками.
«Я старая идиотка. Зачем я к нему хожу? Он просит? Пусть просит. Это его трудности. Ты мне ответь - зачем ТЫ туда ходишь?
Молчишь? А я тебе скажу. Он - не такой. Он - другой. Он тебя любит только за то, что ты есть. Что ты ходишь с ним по одной земле, и дышишь одним воздухом. И вот скажи ему - «Убей ради меня!» - убьёт. И глаза эти врать не умеют. Ещё не умеют. Не научились ещё. И тебе страшно, да? Да. Страшно. Он младше тебя на десять лет, у него жизнь только начинается… Куда ты со своими мощами лезешь, дура? Отпусти его, не мучай… Верни его на место.
Не могу. Не могу. Не могу я!
Я видеть его хочу. Дышать им. Прятаться у него на груди, и трогать губами его ресницы…
Голос хочу его слышать. Пальцы его целовать. Родные такие… Тёплые… Любимые пальчики…
Засыпать и посыпаться рядом с ним.
Гладить его рубашки по вечерам.
Смотреть телевизор, сидя на его коленях…
И - не могу.
Что? Что ты от меня хочешь, а? Что ты жрёшь меня изнутри?!
Не могу!
Не отпущу! Не отдам! Никогда!
И назови меня трижды сукой - я рассмеюсь тебе в лицо!
Я люблю его.
И это оправдываёт всё.
И несущественным сразу делает, неважным…
Люблю…"
Мерно загудел системный блок, и замерцал экран монитора.
И её руки привычно легли на клавиатуру, и так же привычно набрали текст:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик…»
Подобно компьютерной программе в каждом из нас скрыты огромные возможности, но и существуют свои пределы, ограничения… Счастье - встретить человека, который, как грамотный пользователь, раскрывает тебя самым лучшим образом, позволяя по максимуму реализоваться твоим возможностям, не ставя перед тобой невыполнимые задачи…
Люди с рабской психологией считают свои кандалы гарантией стабильности…
/Ты никогда не будешь знать достаточно, если не будешь знать больше, чем достаточно/