Камни на земле
Эти стихи о том, как лежат на земле камни,
простые камни, половина которых не видит солнца,
простые камни серого цвета,
простые камни,-- камни без эпитафий.
Камни, принимающие нашу поступь,
белые под солнцем, а ночью камни
подобны крупным глазам рыбы,
камни, перемалывающие нашу поступь,--
вечные жернова вечного хлеба.
Камни, принимающие нашу поступь,
словно черная вода -- серые камни,
камни, украшающие шею самоубийцы,
драгоценные камни, отшлифованные благоразумием.
Камни, на которых напишут: «свобода».
Камни, которыми однажды вымостят дорогу.
Камни, из которых построят тюрьмы,
или камни, которые останутся неподвижны,
словно камни, не вызывающие ассоциаций.
Так
лежат на земле камни,
простые камни, напоминающие затылки,
простые камни,-- камни без эпитафий.
Грошик мать берегла для сына,
А он бросил его в разгул.
В кабаках пропадал детина,
Битие разномастных скул.
Грошик мать берегла для сына,
Чтобы в городе не пропал.
В деревеньке ждала скотина.
Сын её у себя не ждал.
Память помнила карапуза
Прижимавшегося к локтю.
Нет кровинки другой и чувства
Материнской любви к дитю.
Остальные все на погосте.
Только мать может так терпеть.
Но у сына чужие гости,
Грубость, пьянство, их круговерть.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Письмо другу
Мой друг,
я по тебе скучаю,
Мы так не виделись давно.
Один бессонными ночами,
от одиночества печальный,
я пью нелепое вино.
Один я выхожу из дома
в каком-то тягостном бреду,
один по городу бреду,
где все уныло и знакомо,
и грусть на поводке веду.
Закрыты в окнах занавески,
и душу некому излить,
и о стихах поговорить,
и поделиться мыслью веской.
Никто со мной не хочет пить.
Да нет, мне просто выпить не с кем!
Ты прав, и жизнь всего одна,
не поделить ее на части.
Мы в вечном странствии за счастьем,
но в церкви, что вблизи от нас,
так редко ходим на причастье!
Что ж, это истина, мой друг,
секретов нету между нами,
всегда мы ищем встреч с друзьями,
лишь сами чувствуя недуг.
Но время замыкает круг;
любовь труднее нам дается.
Долой завистников и слуг!
Долой! Пусть кровь в вино прольется,
и только самый старый друг
да брат со мною остается!
Тебе ведь тоже нелегко
среди дешевых поклонений
уже не наших поколений
в снах уноситься далеко
и вновь страдать от пробуждений.
Прости мне праведную грусть;
хандра меня одолевает;
никто вина не наливает,
а сам налить себе боюсь, -
сопьюсь, а что, и так бывает!
Прости. Тебя со мною нет,
да брат мой, как назло, уехал,
да дождь идет. Мне не до смеха;
воспоминанья прошлых лет
теперь одна моя утеха.
…Светает. Но еще темно.
Я строк уже не различаю.
Пора прилечь. Писать кончаю.
Вино допито. Все равно,
вино без друга - не вино.
Мой друг, я по тебе скучаю,
мы так не виделись давно!
1985 г.
Звёзды ещё не гасли.
Звёзды были на месте,
когда они просыпались
в курятнике
на насесте
и орали гортанно.
…Тишина умирала,
как безмолвие храма
с первым звуком хорала.
Тишина умирала.
Оратаи вставали
и скотину в орала
запрягали, зевая
недовольно и сонно.
Это было начало.
Приближение солнца
это все означало,
и оно поднималось
над полями,
над горами.
…Петухи отправлялись
за жемчужными зёрнами.
Им не нравилось просо.
Им хотелось получше.
Петухи зарывались
в навозные кучи.
Но зерно находили.
Но зерно извлекали
и об этом с насеста
на рассвете кричали:
-- Мы нашли его сами.
И очистили сами.
Об удаче сообщаем
собственными голосами.
___
В этом сиплом хрипении
за годами,
за веками
я вижу материю времени,
открытую петухами.
Аурами сливаемся мы,
Меридианами от любви.
Чакры открыли наши тела,
Дёрнуло током, значит пора.
Ты моя инь, а я буду ян.
Тянет к себе слиянья капкан.
Столько субстанций разных кругом,
К сопротивленью просится «Ом».
От медитаций выйдем в астрал,
Но и без них ты мой идеал.
В этом эфире мы симбиоз.
Матрица наша - близость до слёз.
Мысли и чувства, сущность, душа.
Можно ли вместе жить не греша?
Вот ипостась, а рядом субстрат.
Ева - Адам, с восходом закат.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Черновик
Жизнь моя - как черновик
для другой, грядущей жизни;
мой упрямый острый лик
между строчками повиснет.
Может, кто-нибудь потом
из потомков разберется,
и уже беззубым ртом
этот профиль рассмеется.
И пойдут в стихах плясать
сумасшедшей пляской строчки.
…Мне успеть бы дописать
для кого-нибудь до точки.
Мне б успеть произнести
те слова, что в горле вянут,
в жизни звонко отцвести,
а потом меня помянут.
Пусть срываюсь я на крик;
мне молчанье ненавистней!
Жизнь поэта - черновик
для другой, грядущей жизни.
Что такое стихи? Это мысли и чувства,
Облаченные в ритм, это музыка фраз,
Что звучит то мажорно, то чуточку грустно,
Удивляя, волнуя и радуя нас.
Без поэзии мир был бы летом без солнца,
Темной ночью без ярких сияющих звезд.
Для поэта стихи - как рассвет за оконцем,
Словно исповедь в храме и радуга слез.
Эти слезы умоют уставшее сердце,
Снимут камень тяжелый с печальной души…
Поскорее открой в мир Поэзии дверцу.
Но, читая стихи, их понять не спеши.
Ведь за каждой строкою и даже пробелом
С изумленьем ты можешь открыть для себя
Вечных истин письмо, что написано мелом
На священном, бескрайнем холсте бытия.
Ты поймешь, что и раньше, в иные столетья
Были миру не чужды любовь и грехи.
Все мы смертны. И только Поэзия вечна.
И, как прежде, читают и пишут стихи…
Это просто игрушки для взрослых
с ароматом чужой романтики.
Все слова беспристрастны и постны,
а хотелось «I love you… бантики…»
Это всё перекрёстки без правил,
сплетни ядом и гордость походки
без оттенка забытой морали.
Город - мысли в бетонной коробке.
Вместо радуги отблеск неона
и на утро вновь кофе из кружки.
Так некстати звонок телефона -
это кто-то из мнимых подружек.
Очень просто и сложно. Усталость
и бессонницы след под глазами.
Вытрешь слезы, забудешь про жалость,
а отёки замажешь тональным.
Все не клеится - мир испорченный
и трещит по изношенным швам.
Между страхом ночным и дочерью
ты метаясь, сбегаешь к дверям
и сползаешь застывшей мечтою
по стене, словно отблеск луны.
Ты опять тет-а-тет с пустотою
на коленях немой тишины.
Сон сжимается в мокрой ладошке,
холод зябко скользит по спине.
Сердце больно царапают кошки,
с каждым вдохом сильней и сильней.
А ты знаешь… Мне просто пофиг
на обиды твои и слова…
Анальгиново пахнет кофе…
К удивлению еще жива…
Аскорбиново плачет небо
и сползает в ладони дождем…
Не хватает тепла и света,
но не стоит, наверно, о том…
Душит город густым шалфеем,
заливается смехом метель…
Но не станет на миг светлее
и не будет уютней постель…
Эвкалиптово ночь вздыхает
и «Парламент» дымится в руке…
За последним спешит трамваем
та любовь, что осталась ни с кем…
ПОЭЗИЯ - ОНА ДУША МОЯ
Поэзия - она и есть весь смысл,
Моей души, родившейся от света.
С Небес седых проскальзывает мысль,
И вот она, через листву продета.
Бери, вплетай её средь свежих строк.
И между строк пускай её рифмует
Своей Любовью Милосердный Бог,
И в разуме картины нарисует.
Дитя благой, елейной тишины,
Пусть, в ней душа, как в море утопает.
Она есть песнь сапфировой волны,
Частица потерявшегося рая.
Она есть часть таинственных глубин
Души, в которой не раскрыта нежность,
Где посреди заснеженных седин
Весною к солнцу тянется подснежник.
Поэзия - она душа моя,
Бальзам на раны. В ней единоверцы
Берёзы, сосны, ивы, тополя,
Я им без страха открываю сердце.
Она бездонна, словно океан,
Из тихого таинственного лона.
Легка, как белый, утренний туман,
И, словно птица, волей окрылённа.
Поэзия - невидимая нить,
Творит сей мир и открывает грани.
И может все сердца соединить
Открытыми и чистыми словами.
ПЯТИЦВЕТ I.
Заберусь на раcсвете на серебряный кедр
Любоваться оттуда на маневры эскадр.
Солнце, утро и море! Как я весело-бодр,
Точно воздух бездумен, точно мумия мудр.
Кто прославлен орлами - ах, тому не до выдр!..
От душистой черёмухи я,
Для души настроеньем дышу.
Только в Шумерле день ото дня
Отдыхаю, покуда живу.
На Суре шум волнистой воды.
Не измерить ничем счастья мне,
Когда снова встречаешься ты,
Городок на любимой земле.
Ум и тело находят тут мир,
Сердца стук чаще чем у шмеля.
В каждой местности чуден эфир,
Лучший в Шумерле он для меня.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Пусть имена цветущих городов
Ласкают слух значительностью бренной.
Не город Рим живет среди веков,
А место человека во вселенной.
Им овладеть пытаются цари,
Священники оправдывают войны,
И без него презрения достойны,
Как жалкий сор, дома и алтари.
Маленькая женщина
Маленькая женщина с крупными глазами,
Вы во всем случившемся виноваты сами.
Разве интересною можно быть такою
И в глаза заглядывать с вкрадчивой тоскою?
Обладать раздумчивой шелковой походкой?
Быть всегда приманчиво-обреченно-кроткой?
Так карта вить ласково, нежно и наивно
Самое обычное необычно - дивно?
Все о Вас я думаю, мысленно лаская,
Маленькая женщина, славная такая.
Да и как не думать мне, посудите сами,
Маленькая женщина с теплыми глазами…