Родной язык всем сердцем прославляю -
Татарский - корни древа глубоки.
Без русской речи жизнь не представляю,
Два языка - два берега реки.
Красивой, нежной, волнами бурлящей,
Стихи и песни, и живая речь,
Сокровищ нет дороже настоящих,
Клад языковый надо всем беречь.
1963 год.
Жизнь как картошки мешок -
Можно оставить гнить,
Можно её продать,
Можно съесть самому,
Или весной посадить в землю.
Сколько в твоём мешке
Осталось этой картошки?
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Облетели с деревьев листы,
Холода ждут стволы на постой
С беззащитною их наготой,
И пожухли все травы, цветы.
Очень скоро наступит зима
С завываньем метелей и вьюг,
Белоснежным всё станет вокруг -
Всех оденет хозяйка - сама.
На душе загнездилась печаль -
О прошедшей и светлой любви,
Потому что тебя рядом нет.
Друг любимый мой, как тебя жаль,
Образ прежний твой, живший в крови,
Породил вдруг осенний сонет.
1969 год.
Мы прощались с тобой на перроне вокзала,
Ты - налево, направо поехала я,
Загрустив, я тебе ничего не сказала,
Ну, а ты мне промолвил:
- Ты будешь моя.
- Отыщу я тебя сквозь дожди и метели,
- Обязательно встретимся снова с тобой.
А года, словно птицы, давно пролетели,
Не пришлось стать нам в жизни
одною судьбой.
1966 год.
Звучало танго тысячи свечей
Из стен полуразрушенного дома.
Не выдержав напора палачей,
Он пал, не сдавшись в плен чужому.
Я в той толпе искала нежный взгляд
С тех пор, как всех евреев под конвоем
Отец привёз из Польши в Бухенвальд
И выставил в шеренгу предо мною.
«Смотри же, дочь: они - позор земли!
И зря коптят безоблачное небо!
Но мы от паразитов исцелим
Германию! Весь мир!» -
«Немного хлеба
Для женщин, ослабевших стариков.
Да будь же человеком, чёртов немец!
Избавь детей от тяжести оков!
С мужчинами, что хочешь делай!" Вереск
Не слышал криков, стонов, грубых слов.
Стоически кнуты терпел мальчишка
Под смех солдат и вой голодных псов,
Запачкав кровью дедову манишку.
Назло судьбе в свои семнадцать лет
Он помогал и гоям, и цыганам;
За изгнанный народ держал ответ,
Когда его родителей не стало.
Отец его, конечно, презирал
И норовил поглубже плюнуть в душу.
Еврей терпел, сжав кулаки, молчал,
Работал день и ночь и в зной и в стужу.
За ним я наблюдала из окна,
Когда копал мальчишка немцам грядки:
Глаза пусты, как будто из стекла,
И тёмные на лоб спадают прядки.
Он отвернулся, что-то прошептал;
Моя улыбка пленного смущала.
От рук войны он сильно пострадал,
Я по губам проклятия читала.
Но сердце колотилось каждый раз,
При наших вовсе не случайных встречах.
Я чувств не выставляла напоказ:
Настолько хрупких, искренних и вечных.
А в сорок пятом он признался сам
Под свист февральской разъярённой бури,
Что не отдаст меня своим врагам,
И никогда «ту немку» не забудет.
Теперь любовь живёт в его стихах
(В апреле заключённые восстали).
Нацисты в марте на моих глазах
Еврейского мальчишку расстреляли
Моё почувствует ли сердце
От одиночества больное
В Вас что-то близкое, родное,
Души откроются ли дверцы,
Чтоб счастье обрести земное
В Всевышнем данный день и час
Для понимания, для нас,
Протянется ли эта нить,
Способная соединить
Две одинокие души,
В вечерней, утренней тиши,
Я чувствую, что увядаю,
И от сомнений я страдаю,
Ни звёзды в небе, ни луна
Своим бесстрастным бледным светом
Мне не заменят в мире этом
Тепла протянутой руки,
Устал от дум я, от тоски.
Но я хочу, чтоб Вы вошли
В мой мир, язык чтоб мы нашли,
Чтоб Вы меня согрели взглядом,
Со мной быть согласились рядом,
И я вновь с Вами оживу,
Держась у жизни на плаву.
1969 год.
Влечу к тебе я синей птицей,
Тебя укрою я крылом,
С тобой хочу любви напиться
Торжественно я за столом.
С тобой одним хочу быть рядом
В разгаре пламени души,
Чтоб грел теплом и нежным взглядом,
Обняв меня в ночной тиши.
Ты знай - я женщина и птица,
Смотри - могу я ввысь взлететь,
И это явь - тебе не снится,
Во мне дар божий - песни петь.
И голос мой навек при мне
В родной, чужой ли стороне,
Всех трогают мои рулады,
Признания мне, как награды.
Как родниковая вода,
Отведав, я пою всегда.
Сердца волнуя, льются трели
И в стужу и под звон капели…
Посвящено Галине Мотиной, город Березники.
6 декабря 2017 год.
Скомканный лист
Ожидает отправку этапом
До мусорки в нашем дворе.
Будет момент и подъедет
Машина, забрать чтоб
На свалку погибшие мысли
Комка моего интеллекта.
Мусорка, свалка - вот то что
И мне предстоит испытать
В этом мире, придуманном кем-то.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Ни осени сегодня, ни зимы -
В листве опавшей ни одной снежинки.
Разматывает время паутинки,
И незаметно связывает сны.
Как мир прекрасен и велик, и тесен,
Где в ритм один стучат людей сердца.
О Родине, любви так много песен,
С которыми бойцы шли до конца.
В атаку бить фашистов за Отчизну,
Победу мужеством и верой добывать.
Над лютой вражьей стаей править тризну
И боевых друзей не забывать.
На братских кладбищах и на полях России
Погибшим светят звёзды с вышины,
Спят вечным сном бойцы под небом синим,
Кого настигла смерть за честь страны.
В Финляндии, Испании и Польше,
В Германии - не счесть имён и стран,
Где менее погибло, а где больше
Защитников - советских россиян.
А вдовам, чьи сердца война разбила,
Нектар страстей не выпившим до дна,
Но верившим, что жив солдат - муж милый,
Святая вера им была нужна.
Их госпитали ждали и заводы,
Работали в тылах и день, и ночь,
Победу приближали все народы,
Все нации родной стране помочь.
Семидесятилетие Победы
Отпразднует свободная страна,
В девятый май с друзьями вспомнят деды -
Бойцы, за что им дали ордена…
7 апреля, 2015 год.
Мужчина - молоток и камень,
А женщина по складу кто?
Она и лёд, и яркий пламень.
На ней изящное манто.
Она красива и стройна,
Стилистика её мышленья
Ей из галактики дана
Без всякого на то сомненья.
В высокий слог её стихи,
Сюжетов суть из всей вселенной,
Природы меткие штрихи
Из компонентов жизни бренной.
Подметит золотом пера,
Решительности полон дух,
Ей дарит рифмы дым костра,
Тончайший музыкальный слух -
Услышит музыку дождя
И шёпот листьев, ветра вой,
Вдали от леса проходя.
Мир виртуальный в ней, но свой.
Он строго индивидуален
И современен, актуален,
И избирательна она,
В мужчину если влюблена.
7 апреля, 2015 год.
Прошёл боец огонь и воду,
И трубы медные с лихвой,
Не измеряя дна для броду,
Нырял он в пекло с головой.
Поэт войны не умирает
И творчества полна рука,
С высот он пристально взирает
На мир сквозь годы и века.
Он на Пегасе - на коне,
Спеша, вдевая ноги в стремя,
В любое для пространства время,
Стремительно, как на войне.
Священные он строки пишет,
Творя отточенным пером,
И рифмой пламенною дышит,
И слов не высечь топором.
Пришёл желанный День Победы
Уже в семидесятый раз,
Утрат не позабыты беды,
Поэт войны жив среди нас.
7 апреля 2015 год.
Люди ненавидят людей…
но делят друг с другом кровати…
Хотели бы быть чародеями,
но в Хогвартсе не побывать…
Люди могли б быть хорошими,
но винят генетику Евы…
Плодами запретными полон мир…
А кто поумнел-библии не верит…
Люди ненавидят людей…
зато умеют быть лицемерами…
…И будто соревнуются в идеях,
как уничтожить этот мир…
Укрою я плечи берёзы,
Что, зябнув, стоит на ветру,
Её одиночества слёзы
Платком осторожно утру.
Берёзка замрёт в удивленьи,
Задержит дыханье своё,
Душа моя вздрогнет в волненьи -
А вдруг это счастье моё.
1963 год.
А где мне взять причудливые краски,
Оттенки и волшебные тона,
Любимой Родины моей, России - сказки
Воспеть всю красоту её сполна.
Как разукрасить купол мне небесный,
Закат вечерний, утренний рассвет,
Вуаль туманов дымчато-прелестных,
Палитры у меня богатой нет.
Я только лишь немею в восхищеньи,
И от восторга плещется душа,
И с лирой в унисон я в упоеньи
Пою свой Гимн России, чуть дыша.
1959 год.