- Чему вниманье посвятил?
- Шутов любимых хор весёлый
Учил основам мастерства:
Урок сатиры в назиданье
Бездельникам я преподнёс. -
Неделю шутки смаковать!
Обиды горечь и насмешки,
Сравнение блудницы с «Леди»,
Мне камарилья не простит
И долго, нудно будет мстить.
Я рад такому развлеченью.
От скуки долгих вечеров -
Шутами буду ограждён.
- Я груб, жёсток? - Мы в интернете!
Отброшены мораль и стыд
Весёлых клонов дерзкой шайкой,
А недостатки скрыты маской:
Отребье в жизни - здесь король,
Возглавив троллей хитрых стайку.
- Однако, друг, не соблазняйся
Третьестепенной мишурой.
Ловкач на время преуспеет,
Но бледность мысли, серость строк
Читателю безынтересны.
Авторитет уступит стилю,
Возвышенному - скучный слог.
- Здесь стало тесно, старичок,
От дутых «Старов» и старьеток.
- Ум и таланта превосходство,
При должной выдержке, рассудке
Недолго будут в безразличье.
Трудись, мой гений, - комбинируй!
- Не ищет радость гений в злобе.
Пусть вор ломает сейф, что пуст -
Сокровища мои.
Смеюсь!
- Стар любит прихвастнуть,
Пред всеми, в час досуга
И к месту, и не к месту,
Как-то невпопад и вдруг:
«Мол, сам Пелевин жмёт при встрече руку.
Да, что Пелевин - Винничук, мне друг!»
В ответ, услышав визг:
«О Юлик, я кайфую!»
Самозабвенно басенку прочтёт.
Их у него полтыщи наберётся,
Всё больше о мартышках или псах.
- В зверушках озорных, он ищет вдохновенья.
Свой дар поэта, лишь распутству посвятив,
Описывая тех с кем дружен,
Кто близок сердцу старика:
Гиббоны голубые, шимпанзе -
На них он тратит пыл искусный,
И куцые остатки озаренья.
Заметь:
Ни женщины, природа иль мечта!
- Занятный выбор для поэта.
- Язык Эзопа и комедия Крылова
Не злы, не пошлы,
Поучительны в остротах.
Жаль, что не хочет шут учиться,
На пиитических примерах
Дней минувших.
Мишурную возню избрав взамен
Околотворческих агентов
И саранчи литературной.
- Смеёшься?
- Жаль немного старика.
Есть у него затея и другая.
- Какая же, скажи? Я обещаю:
Ты на лице улыбки не узришь.
- «Собаководство пекинесов и борзых»!
Ему в питомнике вольготней и уместней
Свой нрав мятущийся смирять
Селекцией щенков рычащих,
Меж пуделей и чи-хуа-хуа!
- Я весь вниманием горю!
Ну, продолжай же, я прошу!
- Недавно написал я эпиграмму,
Чтоб приструнить зарвавшихся шутов
Сердиться грех, но Боже, как приятно
Увидеть униженье наглецов!
Поотдохнув и свежих сил набравшись,
Преобразился старый негодяй.
Ощерился Ротвейлером блохастым
И рвать грозится глотки всем подряд!
Я долго слушал и зевал сквозь дрёму
О родословной благородных сук.
Когда зацикленность такая на породе,
То жди в помёте - по уроду в год!
«…Здесь нейтральная среда… справа, слева, прямо, сза…
Не обманет, не предаст… и не против и не за.
Не орет она, не врет, не поет, как соловей,
И не скажешь - сердце-лед, и не вскрикнешь - эх, налей!..»
- Посмотрел в глаза, а там -
Ничего такого, чтоб…
Ничего… Я - Здрасьте вам!
Как сегодня гороскоп?
Чем живете, с кем тоска?
Не больны ли? Имя есть?
Как, простите? Пустота?
Мне б на что-нибудь присесть!
Значит - ноль. Ничто. Зеро.
Зря в глаза смотрел, дурак!
Да не тыкайте в ребро,
Что такое, я и так!..
- Я подумала сейчас -
Не простой какой-то ты.
Крики, страсти, всё и враз -
Слишком много - поостынь.
Не к добру оно. Покой,
Тишину люблю. Не лезь.
Не гори. Не жги строкой.
- Ухожу я - пусто здесь!..
Какая любовь, такая и поэзия.
Продолжаю потихонечку разгребать и публиковать поэтические завалы с 1995 года. Дочка выросла, и теперь многие стихи уже можно не прятать. Раньше очень многие тексты лежали «в столе»: я боялась, что они дочке на глаза попадутся. Маленькая она еще была для лирики, особенно для очень нежной и откровенной. Сейчас уже можно ничего не бояться. Перечитываю старые строки. Вспоминаю. Улыбаюсь. Нежусь этой памятью. Что-то дописываю, чуть поправляю, публикую. Удивляюсь тому, как строчки, написанные 10−15−20 лет назад, до сих пор звучат: смыслом, чувством, красотой.
Жизнь возвращает нас на круги своя, постоянно. Те ситуации, которые были недопоняты, недоприняты, не пройдены как надо, приходят к нам снова, чуть изменившись. Мы бродим по спирали, встречая одни и те же ошибки и уроки, если вовремя не сделали выводы, не выросли достаточно, не изменились в соответствии с уроком.
Перечитывая строчки о прошлых чувствах, я ловлю себя на мысли, что всё всегда есть в нас. Внутри. А встречающиеся на нашем пути люди лишь извлекают это из нас. Отражают. Принимают в себя. Становятся частью нашего мира и делятся с нами своим. Спасибо каждому за это. За тепло этих миров и за уроки, которые каждый человек приносит с собой. Всё содержится в нас. Нежность. Ласка. Любовь. Грусть. Тревога.
Радость. Счастье… В нашу жизнь приходят люди, уходят из нее. Кто-то легко, кто-то с болью, вырывая из нашей души куски, с кровью. Но… Ведь всё, что в нас есть, оно там и остается. Всё наше остается с нами! Если мы умеем быть нежными, мы снова это ощутим с кем-то другим. Если грусть наполняет нашу душу, она останется с нами, и мы должны учиться договариваться с нею. Если мы умеем любить, то обязательно полюбим снова, еще сильнее, еще искреннее. Все чувства внутри нас.
Стихи - это что-то вроде карты внутреннего мира. Карта может быть политической, географической, климатической… У нее может быть разный масштаб, цвет, тип бумаги и язык, на котором напечатаны названия океанов и материков… Но мир один и тот же. Он всегда в нас. Мы носим его в себе.
И не надо бояться, что наши чувства не поняли, не приняли, отвергли. Не стоит стыдиться невзаимной любви и разбитых надежд. Мир остался внутри. Он целостен. Он не разбит и не разрушен. И он по-своему красив.
Никогда не поздно начинать чертить новую карту.
Иногда надо вылезти из своей ракушки, оглянуться вокруг, снова увидеть красоту, снова выпустить наружу из души все чувства, которые там прячутся. И пусть себе живут… Они могут говорить даже словами 20-летней давности, но это всегда голос одного и того же мира - твоего, настоящего.
- Зря ты слова засеял -
В небо врастает чушь.
Чёрный квадрат осмеян,
Слышишь? Несется туш.
Мысли срывает с места,
Сути сбивает с ног,
Вот уж не чую сердца!..
Кто-то стучится… Бог?
Слепы, они все слепы
В зоне ослепших звезд.
Мудрость пакуют в склепы -
Камень гранитный слёз.
…Черный квадрат на белом
И отодвинут ад.
Всё, что возможно, сделал -
Лучший, быть может, град -
Башни, сады и скверы…
Что им ещё, скажи?
- Ты запечатал двери,
Там невозможно жить!..
Неуемность вызревает,
Распаляя горизонт.
Тонко пламя, гладко знамя,
Над несбытостью вот-вот
Разгорится - растревожит
Струны, фибры, думы, кровь
Не причинностью, так ложью,
Возбужденною искрой,
Что размножилась и въелась
В нежность сочную нутра
За беспечность и неверность -
За изменчивость пера.
- Страшно! - мучаешь безмолвье,
Дробью выдавив озноб.
- Что задумывалось, болью
Обернулось… Хочешь чтоб?..
Но сейчас, вот тут, нелишне
Вызнать будущее вмиг…
Только кто от сил всевышних
Ждет ответа долго и,
Привыкание штампуя,
Утром вечер, ночью день,
Случай, радостно-заметный,
Неоправданность идей,
Ты лелеешь неизменно
То, что зреет на заре…
Печально-добрый критик рояль в кустах нашел.
Пускай читатель видит - а стих почти хорош.
- Огрехи? Все исправим! И рифмы есть… две… три!..
А стих полезен крайне, кто что ни говори!
Я сам-то то ж - философ, мне близок умный слог,
Исток и микрокосмос… Объемный диалог
Увидел в строках этих и замер от тоски,
Как истинный эстетик - какая суть, мазки!
Всё в тему, всё в удачу… Нет-нет, я так решил -
Пошлём поэта дальше…(иль выше?..) Ты пиши!..
Я была на пороге смерти…
Вспоминаю сейчас, смеясь.
Мою душу стащили черти,
Но вернули назад, крестясь.
Заплевала ворота ада
Шебутная моя душа.
И в аду были мне не рады,
Под надзором был каждый шаг.
Любопытствуя, лезла в пекло.
Бесов дергала за хвосты.
Рисовала золой и пеплом
На руках и ногах кресты.
Я копыта им подковала,
Подпилила рога чертям.
Я Есенина вслух читала,
И Высоцкого, по частям.
Чертыхались в аду эстеты -
Преисподней не нужен стресс…
Ну вас нафиг - дурных поэтов
И свихнувшихся поэтесс!
Как много тех, кто может довести до слез,
Как мало тех, кто нас умеет слушать.
Я обижаюсь лишь на тех людей всерьёз,
Пред кем однажды обнажила душу…
…Чтоб все время в синих дремах,
Не стыдясь и не тая,
В нежном шелесте черемух
Раздавалось: «Я твоя».
И чтоб свет над полной кружкой
Легкой пеной не погас -
Пей и пой, моя подружка:
На земле живут лишь раз!..
Русской поэзии всегда не хватало времени - как, впрочем, и места. Отсюда ее интенсивность и надрывность - чтоб не сказать «истеричность». Созданное в существовавших параметрах - под сенью Дамоклова меча - за последние сто лет необычайно, но слишком часто окрашено комплексом - «сейчас или никогда!». Изуродованность поэтической судьбы стала у нас не меньшей нормой, чем ее прерванность, и поэт - даже начинающий - воспринимает себя и трактуется аудиторией в драматическом ключе. От него ожидается не сдержанность, а фальцет, не мудрость, а ирония или, в лучшем случае, искренность. Это - немного, и хотелось бы надеяться, что положение дел переменится; и хотелось бы, чтобы перемена эта началась немедленно…
Кремовый цвет пустельги,
Жёлтые носик и лапки.
Маленький сокол глядит
Почвы сканируя складки.
Вот он завис трепеща,
Камнем летит за добычей.
Перед глазами сейчас
Этого мира обличье.
Вид окруженья живой,
Яркий и очень ранимый,
Как пустельга роковой,
Вновь ускользающий мимо.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018
Бывают дни плохие. В них ссученная бренность
Безжалостна, как стерва, без всяческих причин.
И стынет в теле пылком без дела вдохновенность
И нет отдохновенья от влюбчивых кручин.
Ты рвешься в запредельность затравленною мыслью -
Закончится когда-то? Ну, где же этот миг…
Но лишь сильнее давит бессмысленностью истой
Раскрашенное небо… тобою… для двоих…
Время вяло меня жуёт,
Как корова в жаровне полдня.
В сладком прошлом остался мёд,
Видно, больше горчу сегодня.
Я чего-то не понял в ней -
Этой жизни простой, но странной.
Что коробистей и сложней,
Если ты от неё усталый.
Мне бы страсти добавить в боль,
Тут же боли добавить в слово,
Всхлипнув: Думал - главнее - роль.
Оказалось - нужнее локоть.
Оказалось - в пылище ниш
Ни вздохнуть, ни увидеть небо.
Можно только свернуться в мышь…
Можно мало., поскольку - смета.
Время вяло жуёт меня,
Я болею за это сердцем.
Я белею, себя кляня,
Мол, бесцветен, уныл и пресен…
Стой на самом на краю, обдуваема ветрами.
Лишь они тебе споют о вселенской бренной драме.
Я же просто прошепчу - Ты одна такая - правда.
Но - постой ещё чуть-чуть и вернись. - В душе - отрада.
Ясность в высохших глазах. Теплота покоя в венах.
И струится на устах вера… Будь благословенна…