Ксения Собчак. Псевдосвященник в стрингах бывшей светской львицы.
Попы да попса, хоть давись от тоски…
Не знаю, что светит нам в будущем,
но нынче червем выедает мозги
сусально-гламурное чудище.
Филипп Киркоров. Выходит на сцену, а в зале… только девушки! И все в розовых кофточках!!! Слава Богу, Алла-Виктория в белом. А то бы и не проснулся.
Николай Басков. Кикбоксинг по-киркоровски не освоил, ребёнка не клонировал. Короче, взял и ушёл отсюда, из попшизы нашей, к такой-то Монтсеррат.
Нагромождения словес -
Как в кучу сваленное «лего»,
Где смысл затерян и исчез,
Увы, бесследно и нелепо…
Нагромождение мазков -
Произведение искусства.
Тяп-ляп - и всё, «шедевр» готов!
И популярен, как ни грустно…
Аккордов и невнятных нот
Причудливая мешанина -
Никто никак не разберёт
Мотив, придуманный машиной.
Диджей программу заложил -
И хит готов за три минуты.
Вовсю динамики врубил -
И это в тренде, это круто!
Нагроможденье фраз, цитат
Витиеватых и пространных -
И вот затейливый трактат
Готов, хоть и покрыто тайной
Всё содержание его.
Не вник, так что ж? Твои проблемы.
А кто философа того
Не понимает - тот вне темы.
Во всём главенствует отстой,
Когда уверенно и шустро
Изгнали ясность с простотой
Из современного искусства.
Но есть ещё и ширпотреб,
Читай - «искусство для народа»,
И пипл хавает тот бред,
Что преподнёс ему в угоду
Предприниматель от попсы -
Он звёзд на фабриках штампует.
Даёшь поющие трусы,
Что под фанеру нам станцуют!
Эстрада, шоу-биз - кабак,
Где без стриптиза и скандалов
Не обойтись уже никак
И не собрать концертных залов.
Две нынче крайности царят:
Пустая псевдо-элитарность,
О коей много говорят,
И примитивная бездарность.
Попса и заумь - в наши дни
Два разных полюса? Едва ли.
В искусстве нынешнем они -
Две стороны одной медали…
Ну что сказать про юмор наших дней?
Чем ниже шутка, тем она смешней.
От средств зависит, господа,
Всё настроение певучее:
Горит эстрадная звезда,
Пока есть деньги на горючее.
Он выбрал жанр пародии…
Всем подражая вроде бы,
Понять не в состоянии:
Жанр этот - не кривляние.
Пусть нет ни голоса, ни слуха,
Пусть наступил медведь на ухо -
Не суть. Ведь главное - фактура
И званье Короля Гламура!
Гламурен, статен, голосист
Король римейков и скандалов.
Воюет с дамами артист,
Страшась лишь всемогущей Аллы.
Оказывается, в древнерусском языке были слова «попсовать» - испортить и «попсуй» - плохой мастер.
Это многое объясняет.
Ну вот и всё… От пут освободилась!
Оборвала все нити в никуда.
И на Большого Брата псевдомилость
Не понадеюсь больше никогда.
Быть телеуправляемой? Увольте!
Нет, не по мне, простите, эта роль.
Не лучше ли в свободном быть полёте,
Чем увлекаться дьявольской игрой,
В которой - нет, не ты! - тобой играют,
По правилам, неведомым тебе.
А может, и без правил… Кто там знает,
Что у Большого Брата в голове…
Введя в азарт, в тебе взрастят тщеславье,
Амбиции раздуют до небес…
И ты - уже не ты. Вот - наказанье
За то, что в сани не в свои залез.
Вот так и зарождается попсовость,
А творчество теснится ремеслом.
В плену тщеславья, ты торгуешь словом,
А слово нынче ценится как лом…
Бегом - от шоубиза! Прочь - от гонки
За местом в чартах, прочей мишурой.
Устали локти! Отойду в сторонку.
Да здравствуют свобода и покой!
Уж лучше быть собой - без заморочек,
Пусть даже на задворках, но - собой!
Свободной быть, писать лишь то, что хочешь…
И хрен с ней - с конкурентною борьбой!
Не заразитесь вирусом попсовости.
Не окажитесь на краю у пропасти,
За коей - пустота и чернота,
И нищета души, и глухота…
Одно бабло… Ни сердца, ни ума…
Такая вот духовная тюрьма.
Былина о попсе
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревет,
Не хохочет то кикимора поганая.
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поет она - кричит дурным голосом.
Кто послушает - становится козликом.
И обличья принимает все разные:
То беззубым обернется проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то - зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то - борзые.
В чистом поле ветер злится.
В небе звездочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтон джонами,
А стинги славные да клэптоны верные
Все лежат ордой попсовой сраженные,
И пируют на костях псы фанерные.
Злато-серебро гребет и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается.
Похваляется собой - не нахвалится:
«Ой, белы рученьки мои - как лебедушки,
Очи синие, а губы - красней вина.
Голосок мой сладенький - от соловушки,
А парчевый малахай - от Юдашкина».
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочика колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою,
Богатырь Гребенщиков ищет шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок - Хиппилла Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски.
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы,
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые.
Натяните-ка вы струны каленые,
Что живой водою - пивом окропленные,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Баяна-Шостаковича -
Гусляров - Башмета да Растроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется.
И пойдет на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то?!