То, что сегодня в России поют,
То искусством назвать невозможно,
Брезгливо на чувства прилюдно плюют,
От песен бездарных становится тошно!
Выходят на сцену почти обнажённые,
Ведут вызывающе - жопой трясут,
Мозги у них напрочь уже прокажённые,
Безнравственность, тупость нА люди несут.
Легенда эстрады давно ушла в вечность,
Попсой захламляют сознанье людей,
Отсюда попёрты: культура, человечность,
И нет в голове никаких настоящих идей.
Ну вот и всё… От пут освободилась!
Оборвала все нити в никуда.
И на Большого Брата псевдомилость
Не понадеюсь больше никогда.
Быть телеуправляемой? Увольте!
Нет, не по мне, простите, эта роль.
Не лучше ли в свободном быть полёте,
Чем увлекаться дьявольской игрой,
В которой - нет, не ты! - тобой играют,
По правилам, неведомым тебе.
А может, и без правил… Кто там знает,
Что у Большого Брата в голове…
Введя в азарт, в тебе взрастят тщеславье,
Амбиции раздуют до небес…
И ты - уже не ты. Вот - наказанье
За то, что в сани не в свои залез.
Вот так и зарождается попсовость,
А творчество теснится ремеслом.
В плену тщеславья, ты торгуешь словом,
А слово нынче ценится как лом…
Бегом - от шоубиза! Прочь - от гонки
За местом в чартах, прочей мишурой.
Устали локти! Отойду в сторонку.
Да здравствуют свобода и покой!
Уж лучше быть собой - без заморочек,
Пусть даже на задворках, но - собой!
Свободной быть, писать лишь то, что хочешь…
И хрен с ней - с конкурентною борьбой!