Мы живём только раз,
Наша жизнь лишь одна…
Но ценить мы её перестали.
Думают люди лишь о деньгах,
А любовь подальше отослали…
Мы живём только раз,
Наша жизнь лишь одна…
Но её мы не замечаем,
Сколько раз, сколько раз…
Прогоняли любовь мы, долой с наших глаз…
А после об этом молчали…
Мы живём только раз,
Наша жизнь лишь одна…
Но все люди об этом забыли.
И навеки теперь
Деньги правят Землёй,
Которую раньше любили…
Кто возненавидел мир, тот избежал печали.
Чадящая свеча
На маленьком столе…
Мне почему-то очень жаль
Нас в нашем октябре…
Застывшие слова
С замёрзшею мечтой…
Судьба была так не права,
Что нас свела с тобой…
Не понимаю я,
Как нам друг с другом быть…
Ведь в серой грусти октября
Апрель не сохранить,
Раз нет счастливых снов,
Во взглядах нет тепла…
Печаль украла жизнь у слов
И в осень унесла…
Ей, видно, хорошо
Среди дождливых дней…
И всё равно, что нам с тобой
Чем дальше, тем больней…
Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.
Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак.
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак…
Тихая печаль горьким привкусом оседает на ветру. Я растворяюсь в нем, пропускаю сквозь себя. Меня нет - есть только ветер и его печаль. Его жизнь, сила и воля. Создание воды становиться туманом на ветру. Перетекает и струиться вслед за ним. Сознание распахивается навстречу ветру и исчезает. Есть только ветер. Его печаль и горечь. Его слезы стекают по моим щекам. Его надрывное дыхание треплет волосы. Его погребальная песня волком подвывает моей душе.
Есть только ветер.
Мягким, ласковым касанием погладил по щекам и эхом донес мне ответ:
- Прощай…
Вот и все. Душа отлетела. Я забуду.
Я постараюсь.
Сильные руки обняли меня. Душа, связанная со мной крепче, чем это могла бы сделать любовь, участливо коснулась моей души. Теплая и ласковая волна огня укутала мягким покрывалом.
Я уткнулась лицом в твердое плечо и разрыдалась.
Бывают периоды в жизни, когда женщина начинает ненавидеть свою идеальную фигуру. Похотливые взгляды мужиков начинают раздражать до мозга костей. Ведь они тебя просто хотят физически. Им по барабану твоя душа, характер, увлечения… а так хочется простых человеческих отношений. Может пойдем булок поедим, а?
Моросью с неба печаль,
Скрыта туманами даль,
Грубо, со злостью с берёз,
Ветер рвёт капельки слёз.
Летняя вязь болтовни,
Алым ковром, у рябин,
Шорохом стала осенним,
Жалко не будет уж тени…
Да и она не нужна,
Ведь впереди не весна,
Нет теперь больше жары,
Луг уже без детворы…
Блеск паутинок погас,
Где вы пилоты сейчас?
Бродит в лесу тишина,
Стала надолго одна…
Не то чтобы сказка
Послушай-ка славную сказочку, милый:
Пусть не в тридевятом и даже не в царстве
Принцессе, не то чтобы шибко красивой,
В любви бесконечной не то чтобы клялся
Не то чтобы рыцарь, не что б с картины,
Скорее всего лишь захожий бродяга.
Для храбрости пил он не то чтобы вина,
Скорей из горла самопальную брагу.
Сразить собирался не то что б дракона,
Скорей в подворотне дворнягу хромую.
Забрать обещался не до Рубикона,
Скорее за лесом в лачугу кривую.
Принцесса не то чтобы верила в это,
Но пора стаканов решила проблему
И пьяный бродяга всю ночь до рассвета
Не то чтоб читал и не то чтоб поэмы.
Наутро, не став дожидаться расплаты,
Решил делать ноги не то чтобы рыцарь
И, в спешке напялив не то чтобы латы,
Ушел не в поход и не то чтобы биться.
Принцесса не то чтобы верила в чудо,
Но гладя не то что б от сладкого пузо,
Она все ждала - вдруг вернется, паскуда,
Узнать как дела у не то чтобы музы.
Тут сказке конец, засыпай моя радость.
С бродягой сыграет вино злую шутку,
Принцесса увидит в окно только старость,
Бастард будет вечно держаться за юбку.
Ну что же ты, сына, ревешь истерично
Как кошка, которой поранили лапу?
Не нравится сказка? Давай как обычно -
Не то чтобы правду про летчика-папу.
Я сегодня побуду одна.
Не сердитесь, такая потребность…
Мне сегодня нужна тишина.
Я хочу зачеркнуть повседневность…
И в любимую кружку сок,
А не кофе налью привычно…
Все, кто чуточку одинок,
Носит маску «Да всё отлично»…
Я сегодня звонки подруг
Отправляю в пустой игнор.
Жизнь несется и чертит круг-
Для мечтаний большой простор…
Я сегодня свои слова
Спрячу в самую глубь души,
И банальное «Как дела?»
Не спрошу… да и ты не пиши.
Мне сегодня ужасно жаль,
Что окутана ложью снов.
Вы простите мою печаль,
Но сегодня не нужно слов…
Больно?
Не слишком больно. Просто печаль.
Осень?
Должно быть, осень. Плачет рояль.
Вторит,
Гнусавя, скрипка из тишины.
Гаснет
Полуулыбка нашей весны.
Мягко
На подоконник запрыгнет кот.
Тихо
Мне промурлычет, мол, все пройдет.
Мудрый,
Он точно знает, придет весна,
Расшевелит
Капелью нас ото сна.
Больно?
Не слишком больно. Просто печаль.
Осень?
Должно быть, осень. Плачет рояль.
Спрятал
Куда-то флейту веселый Лель.
Просто
Скоро октябрь, а не апрель…
Уважаемые россияне
Меня поражает что многие из вас думают что Россия и Украина - абсолютно разные страны
Знайте - мы с друзьями набухались за здоровье Вовчика, нам похер на Ющенко
У меня за окном в 12 часов по российскому времени начали греметь салюты, и я понял, что я далеко не один такой
Так выпьем же за объединение наших народов!!!
С большой любовью к России, украинец Snow
Рядом с домом у дороги стоят двое. Стоят молча и чего-то напряжённо ждут. Высокая стройная девушка с короткими каштановыми волосами и высокий черноволосый парень с изумрудными глазами. Напряжённое молчание, давящая тишина. Резкий порыв, и она уже в его объятиях. Так больно говорить… Да и о чём? Всё давно сказано. И изменить ничего нельзя. Такая страшная мысль, что она уезжает. Навсегда. От него. Было так много времени, чтобы любить. А сейчас так мало, очень мало для них. Такой лёгкий поцелуй и она уже не может оторваться от него. Они падают, несутся вниз со скоростью света. Растворяются друг в друге. Прощание… Он прервал поцелуй, чтобы в следующую секунду начать целовать её, такое близкое, такое родное, такое любимое лицо. Изящный, слегка курносый носик. Красивые женственные скулы. Маленькие ушки, кажущиеся такими хрупкими и детскими. Расцветающие румянцем щёки. Уголки, тёплых серо-голубых глаз. Только не губы. Нет. Губы нельзя. Он не сможет отпустить. Теперь каждый пальчик тонкой, привыкшей к игре на фортепиано, ручки. Ей страшно. Ей так страшно расставаться с ним. Так хочется плакать, кричать в истерике, просить его, чтобы не бросал её… Но он не бросает, она сама приняла это решение. А теперь плачет. Такая нежность и забота пронизывают каждое его прикосновение, каждый взгляд. Это кажется таким интимным, созданным только для них. Они в своём мире. Мире прощания. Он играет с короткими прядями её волос. Запоминает их запах, цвет… Запоминает в ней всё. Так хочется сказать что-то. Но оба молчат. Так надо. Заговорить слишком страшно для них. Разрушить последний миг вместе, принять страшную реальность. Нельзя. Нет. Отрицать легче. Он для неё такой родной, такой тёплый, такой нужный. Это что-то непостижимое для других. Чужое. Непонятное. Взрослые с неодобрением смотрят на них. Пожилые с лёгкой улыбкой понимания. Дети заворожённо. Молодёжь удивлённо и слегка завистливо. Но им всё равно. Чему завидовать? Пока сам не переживёшь, не поймёшь насколько больно. Прощание…
Дорогой Бог,
Когда-то я задавался одним вопросом. Вот в Германии начала 20 века жили люди. Наверняка им в детстве читали сказки, учили быть добрыми, честными, справедливыми. У них были папы и мамы.
А потом эти люди взяли в руки оружие, пошли захватывать чужие земли и убивать живущих там людей. Что хуже всего - верили, что имеют полное право.
Так вот. Когда я говорил, что хочу разобраться, как такое возможно, я не имел в виду «на наглядном примере».
Бокал вина, чтоб стало так спокойно,
Как будто ты - не белка в колесе.
Наступит ночь, и вроде бы не больно,
Но душит снова прошлого корсет.
Полчашки кофе, чтобы улыбнуться
И шоколадка, чтобы помечтать.
Но - на осколки сердце, словно блюдце,
А миру почему-то наплевать…