И две души, в лохмотьях серых рубищ
Горсть серебра оставлена луной…
Ты так давно не говорил, что любишь,
Ты так давно был ласковым со мной.
Менялось солнце в атмосфере шара,
День оседал у придорожных скал.
Ты так давно не жег меня пожаром,
Ты так давно меня не целовал.
Зачем? Ты спросишь, схоронив усталость,
Своим непониманием казня…
Я так давно уже не волновалась,
Когда ты нехотя касаешься меня.
Сменила осень переливы солнца,
Взлет превратился в пешую ходьбу.
Прости, Г-сподь, за то, что мне неймется,
Оставь как есть счастливую судьбу.
2004 г.
Первая мысль о суициде — верный признак того, что с одиночеством пора заканчивать любым способом.
Одни мы в этот грешный мир приходим, «одни живем», одни уходим.
Волки умирают в одиночку -точно. Сильные люди живут в одиночку и умирают в одиночку. Хотя вокруг много людей, как правило. Друзья, товарищи, домочадцы, коллеги… Но сильный человек не жалуется; покряхтит немножко, подержится за сердце, выпьет таблетку. И дальше живёт на благо людей и назло врагам.
Только он не может вспомнить, когда его в последний раз спрашивали как он себя чувствует Сильных как-то не принято спрашивать об этом. Им принято излагать проблемы и просить помощи. И про деньги сильных не спрашивают не надо ли Ясно же, что он ответит не надо! У меня много!
Сильного хвалят; какой ты сильный! Так себе похвала, если честно. А иногда и похвалить забывают — все привыкли, что он всегда может помочь и сам о себе позаботиться может. Вон он какой сильный! Столько пережил, перенёс, всех спас, — и ни жалобы, ни слезинки! Берите пример! А кому жаловаться-то Кому плакать И кто знает, не плачет ли сильный человек ночью; не воет ли на луну, одинокий волк
Вот ещё один ушёл — и вслед говорят это был сильный человек! Поэтому и ушёл рано. Сильный — это деликатный, добрый, держащий все в себе, чтобы никого не обременить, не отяготить проблемами и печалями. И никакой он
не волк.
Хотя романтично звучит очень.
Таких надо беречь;
о слабых есть кому позаботиться.
А о сильных — некому…
Порой люди ищут других людей, чтоб почувствовать настоящее одиночество.
Одиночество нам дарит самих себя
Ветеранам гражданских браков единственная «льгота» — одинокая старость.
И бонусом к ней — разочарование в женщинах и жизни.
- иz -
Одиночество и свобода отличаются друг от друга
нашим ощущением себя в нём (ней)…
Люди, словно острова,
Тонут, исчезают, не сойдутся.
Одиночество — моя стезя.
Как во сне…, и не проснуться.
Снова лето улетает вдаль,
Тает вслед за клином журавлиным.
С острова куда не ступишь — край.
До тебя мне не дойти, путь длинный.
А рассветы так зовуще призывают,
Разбежаться и взлететь, — с какого краю?
Оказаться, где цветущая весна,
Где казалось счастье — навсегда.
Но люди, словно острова,
Ждут, надеются, мечтают.
Разбивает их волна,
Замыкаются в себе…, и тают.
За ребенка переживать и за мать.
За отца переживать и за брата.
Если буду сильно виновата —
Эти меня смогут оправдать.
А за остальных — ни сном, ни духом.
Я перед чужими не обязана.
Черт предупреждал меня: «Завязывай!»
Но услышать не хватило слуха.
Наплевать мне, что враги кричали
Клевету накручивая басом.
Больно было после, час за часом,
Вслушиваться, как друзья молчали.
Больно было после, раз за разом,
Засыпать в звенящей тишине,
Пить, сама с собой наедине,
Дружбу накрывая медным тазом.
Я к чужим по имени и отчеству.
Возвожу от посторонних стену.
Я, когда узнала дружбе цену —
Ощутила спрос на одиночество.
она в стихах всегда искала свет
направленный на затуманенные души
среди цветов, сквозь память лет
она ждала того, кто ей был нужен
того, кто связан был судьбой
среди смятений, терний разных
того, кто будто бы родной
скажет ей, что встреча не напрасна
и чувствуя касание ресниц
его дыхание нежное на шее
лишь одного средь миллиона лиц
ей рисовало воображение
Если каждый свой «чих» записывают в интернете, значит в реале им некому сказать «будь здоров»…
Как бы мы ни старались, но
в этот факт привыкаем верить:
нет у путников ни-че-го,
кроме, разве, души и тела.
Копим деньги, людей, дома,
ощущения, память, цели…
Только всё предстоит отдать —
в каждом счастье своя потеря.
Всё, что силимся удержать,
ускользает и канет в Лету.
И от жизни не убежать —
Век короткий у человека.
За потерей — опять в игру:
удержать, накопить, остаться!
Ну, а Время шепнёт: «Сотру
всё, что ты ты не отдать пытался».
Как же быть? Не имея сил,
в эти игры опять включиться?
Не иметь? Не жить? Не просить?
Не привязываться? Не биться?
Мы к свободе хотим прийти,
но боимся её до жути!
«Если любишь, то отпусти», —
повторяют друг другу люди.
Мол, своё не умчится вдаль,
а чужое — да пусть уходит.
Только что же в груди печаль:
что ж Моё меня не находит?..
Мы рождаемся тет-а-тет
с одиночеством, с Богом, с миром.
И всю жизнь с темноты на свет
путешествуем, копим силу.
Для чего и зачем? Ведь мир
равнодушен к своим твореньям.
Умираем — опять одни,
будто не было погружений,
страхов, поисков, лиц, сердец,
и эмоций, и чувств, и планов…
За спиной — темнота и лес,
впереди — пелена тумана.
Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.
Он одинок, но только лишь в душе,
Хоть рядом близкие, друзья, родные.
Ему гараздо лучше в тишине
Чтоб мысли снова окрылили.
И ныне, часто, он стоит на краешке причала
Ему лишь море, словно зверь- зализывает раны
А все-все люди, те что рядом
Опять приходят и уходят,
Как море там на горизонте сливается с закатом…
Мы играем в счастливых людей. Мы соскребаем с необъятного тела интернета слова лукавых авторов, мотивирующие нас на радость, и закрываем ими проруби одичалой тоски, или изысканной печали, или отчаянного одиночества, или просто откровенной боли в собственных душах.