В далекие времена, эпохи СССР, самой сытной пищей, в садике, был - рыбий жир, все наедались с одной ложки…
Вдыхаю утренний рассвет
Казалось, больше и не надо.
Твой смех, твой сон, манящий свет…
Моя семья- мой отрада.
Иду по утренней росе…
Грустинка сердце разьедает…
И дело вовсе не в тебе.
Как в детстве… мамы не хватает…
ХОЧУ «ДОМОЙ»
Вернуться туда, где есть ты… Не другая, не лучше, не хуже, а просто где пахнёт твоим… твоим диваном, шкафом, вазоном. Дневники, ряд за рядом мечты, как солдаты, смирно в ожиданье ждут открытий и новых чернил… Хочу «домой». Вернуться к подъезду, где были мы… Всех знали они… Не меньше деревья, не больше… А тот новый район, где дом и пески… Где свежие стены, ремонт, переезды. Где помощники маме папе, я, брат и сестра. Где дети чужие в гости без спроса, где хлеб, соль соседке на суп принесла, где музыка лилась на малой касете, где на асфальте по мелу, где звали по разу, где идол резинка, где жмурки в дворе, где буханками хлеб, где дневник на рассвете, заполняешь от страха чтоб последней не быть. Где первые слёзы, где первый секрет, где лучший прочитанный школьный твой стих, так мало, так много им надо… где дружба, как медь, где мальчик годы любил. Жених и невеста кричали… Где мамы забота, где вместе обед, где комната стилем звучала, где было все так, как детство твердит, легкость, верность, и большое начало… Где шпаргалки писали, делили заданья, собирали собрания, рисовали газеты, выступали на сценах, играли и пели, где мамы гордились или краснели… Где вечеринка, мини юбка, помада. Где выпуск, рассвет, выходной… Где много вкусняшек, чай лимонный, подружки, подушки, телевизор, пикник, песни, смех, институт… Где мама, энергия, юмор вечный, и дети… Эти дети приедут… Вернутся домой… нет вазона, нет шкафа, дизайн там другой. Деревья большие и старый район… Нет много чего, друзей, и людей, в жизни сыграли, каждый роли свои… Разъехались, ушли, улетели…
Дай Бог, чтоб подольше к кому было лететь! К запаху Мамы или к нашим Родным! Здоровья и радости всем им рекой… Внук едет к бабушке, а «Мама» хочет «Домой»
17.06.2016, 01:30
Ностальгия сродни аллергии - мы её постоянно «расчёсываем».
- иz -
Ностальгия - такая вот штука:
Так подступит порою - нет мочи!
Расстояния, годы, разлука …
И подкатит под горло комочек.
Годы школьные, юность и зрелость,
Будто ветер, проносятся мимо.
А порою бы, очень хотелось
Побывать там, хотя бы, незримо.
Вот сосед мой по парте, Виталик,
Мне записку кладёт под тетрадку …
А потом - рок-н-ролл и «металлик»…
И портвейн по чуть-чуть (для порядка).
Раскидало по белому свету.
Вечер встреч не устроить нам в школе.
Вставлю старую в плеер кассету,
Отпущу ностальгию на волю.
С фотографии смотрят мальчишки.
Все красавцы! И девочки - тоже.
Косы, бантики, модные стрижки.
На кого же теперь мы похожи.
Мы боимся седин своих ранних,
И морщинок, и глаз выраженье.
Память, что ли не хочется ранить?
Иль не можем принять отраженье?
Мне Виталик прислал своё фото,
Отыскал по стихам, в интернете,
Рассказал про детей, про работу,
А за прошлое - выдал в сонете.
Где ж ты был и откуда ты взялся?
Растопил моё сердце стихами.
Всю неделю во сне мне являлся,
Будто, строил мосток между нами.
Не боюсь пересудов и сглаза,
Я с тобой, куда хочешь поеду.
Мне не надо чужого Парнаса,
Ты же фуру гоняешь по свету.
я память режу на куски…
трудней, как оказалось помнить…
секунды отдают в виски…
но пустоту ведь не заполнить…
за летом осень оголит,
свои колени сентябрю…
казалось… будто не болит…
казалось… будто не люблю…
ZaБava
С годами все чаще не спится,
И сны, как осколки стекла,
И хочется чаще молиться,
И хочется чаще тепла.
И хочется чаще вернуться
В давно отшумевшие дни,
И губ твоих нежно коснуться,
Как вечно звучащей струны.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Здравствуйте, дорогие предки из 1967 года!
Здравствуйте, дорогие шнурки.
У вас ведь так говорили - шнурки? Или только чуваки?
У нас через 50 лет все хорошо.
Мы теперь умеем ездить на электрическом колесе - это такой самокат на батарейках, а еще каждый может сфотографировать свою тарелку или ногу переносным телефоном, а потом отправить эту фотографию на домашнюю ЭВМ, и всем показать, и все напишут, что им нравится твоя тарелка и твоя нога.
А больше ничего нового пока не изобрели - космические корабли, правда, летают куда-то, но как-то так получается, что нога на фотографии интереснее, чем занудный космический корабль. Что поделаешь, у нас же не 1967 год.
Зато у нас уже нет КПСС!
Вместо КПСС у нас теперь КГБ.
Что еще? Джон Леннон умер, зато Пол Маккартни жив, Роллинг Стоунз по-прежнему играют по всему миру, как у вас тогда в Варшаве, а КВН по телевизору через 50 лет так и ведет Масляков.
Не очень-то много всего изменилось, если честно.
Но только знаете что.
Вам бы тут ужасно понравилось.
Вы бы тут просто прибалдели и кайфанули. Можно так сказать, да?
Тут на каждом углу пиво холодное.
Бары везде, а в них виски. Ну, дороговато, конечно, но не очень.
Косметика для девочек всякая, чулки.
Гитары продаются любые, а пластинки - бесплатно. У нас же здесь можно не только тарелку и ногу для ЭВМ фотографировать - этим, конечно, почти все заняты непрерывно, но необязательно же делать как все, и вы в 1967 году это знали!
Так что можно плюнуть на эту поганую ногу - и достать из нашего ЭВМ все альбомы Animals. Ну или Kinks.
А можно купить билет, и из Москвы - в Сан-Франциско. Просто так.
И самое главное.
Ментам все равно, в чем вы ходите, и какой у вас хайр.
Здесь вообще всем на все наплевать.
У нас тут через 50 лет принято по этому поводу ругаться, но вы-то оцените, вы-то поймете, как это круто.
Вы будете счастливы, когда сюда попадете.
Особенно если не забудете за это время, как вы тогда жили - на самом деле, а не на картинках с Юрием Гагариным, на которые вам тогда было наплевать с пятого этажа в Новых Черемушках.
И еще.
Передайте, пожалуйста, Маше - это потом она будет Мария Васильевна, а у вас просто Маша, - что коммунизм не наступит.
Ей одной у вас, кажется, это было важно - чтобы он наступил. Но зато она и в 68 будет красивая, а это главное.
А ваши настоящие мечты сбудутся.
Все-все, и даже фирмовые джинсы.
Вы, главное, не помирайте там раньше времени.
Мы-то уже не умеем быть такими веселыми как вы.
Мы стали занудные, как космический корабль через 50 лет. Сидим, фотографируем ногу.
Но мы вас тут очень любим и ждем.
Как говорит Ринго Старр - он, кстати, с 1967 года вообще не изменился, - peace and love!
Помнишь, домик в глуши укромной?
Летний вечер и шелест трав?
Я готовила завтрак скромный
и бежала к тебе стремглав.
Ты, как кот, просыпался сладко.
Карих глаз я ловила свет.
Невзначай и как бы украдкой
я шептала тебе:
«Привет…»
И как дети смеялись долго,
Будто виделись очень давно.
Будто ночь завывала волком,
и нам встретиться не суждено.
Помнишь, домик в глуши укромной?
Легкий завтрак и скрип дубрав?
И до чертиков ты влюбленный…
Боль и нежность свою смешав…
Мне хотелось вернуться туда бы,
На минутку иль даже на миг.
Чтоб услышать голос твой слабый
и мой сладкий поверженный хрип.
Верните мне эти скучные девятичасовые новости, где в моей стране выпустили стомиллионный холодильник или трактор, сталевар Сидоров перевыполнил план в два раза, опять собрали рекордный урожай хлопка, ввели в эксплуатацию 24 новых производства.
Где в Петропавловске-Камчатском - полночь?
Где «Запад перманентно загнивает»?
Где «сегодня в стране родились 1000 мальчиков и 1200 девочек»?
А вот это вот все - заберите нахер…
Две ложки коньяка налить в свой крепкий кофе,
Чтоб не было так горько. В груди чтоб мне не жгло,
Поставить рядом фото. Всмотреться в милый профиль.
Последний раз с тобою мы виделись давно.
А ночью ностальгия обострена до боли,
И кофе мой крепчает от градусов уже,
Там меньше кофеина, но больше алкоголя,
И только все сильнее порыв в моей душе.
Я не любитель, знаешь, играться в садо-мазо!
Особенно с собою. И в прошлом искать суть.
Я рвать умею нитку - отчетливо и сразу!
И даже спустя годы - не пожалев ничуть!
Коньяк не убывает. И в чашке дно не видно,
Уже к рассвету время. И тикают часы.
А я одна в квартире. И мне вдвойне обидно,
Что даже в День Рожденья не позвонил мне ты.
Запутались все мысли. Сама я так хотела.
И я порой не знаю, вот как мне дальше жить?
Коньяк тут не причем. Себе казалась смелой,
Не знала, что так сложно тебя мне отпустить…
Рассвет ворвался в окна. Звенит будильник звонко,
«Ну, с Добрым Утром, Чудо!» - себе я говорю,
Холодный душ и кофе. Помада, тушь, заколки…
Все, в принципе, обычно. Я обо всем молчу…
В детстве ни в коем случае нельзя было смотреть на жёлтые цветочки Куриной слепоты. Потому что понятно - что, ослепнешь к фигам. Посмотреть подмывало страшно. Но я - ни-ни.
А еще нельзя было купаться в украшениях. Потому что в море орудовала банда водолазов-убийц. Которые высматривали на берегу женщин в драгоценностях, дожидались, когда те зайдут в воду, подплывали к ним, тянули за ноги ко дну, а когда те тонули, снимали с них цацки и были таковы. Я выплетала из косичек банты, единственную свою тогда драгоценность, прятала их в сумку и только после этого шла плавать. Предварительно нырнув и оглядевшись под водой по сторонам. Однажды нырнула - а там убийца. Зрение у меня еще в детстве было ни к черту. Не сразу поняла, что это тюлень.
А еще нужно было собрать сто оберток от конфет, обязательно разных, отправить их в Москву и получить за это немецкую куклу.
Я собирала их год. Краснея, подбирала на улице, меняла во дворе одни на другие, тыря из всех гостей (только фантики, я воспитанная была).
Куклу мне не прислали. Противная девочка Сусанна сказала, что мы - идиоты. И никто нам за фантики куклу не пришлет никогда. Потому что высылать нужно не фантики, а обертки от жвачек. А сто разных оберток от жвачек звучало тогда примерно как сто разных моделей Жигулей.
А еще я очень-очень жалела негров, которых угнетали в Америке, до слёз. И придумывала - как бы вывезти их к нам, хотя бы парочку. И мысленно делила с ними еду. И кровать даже свою решила им отдать. Когда приедут. И очень ждала коммунизм. Про коммунизм я знала только, что отменят деньги. И можно будет все брать в магазинах просто так. А мне и магазина-то было много. Мне достаточно было ларька с мороженым.
А еще в XXI веке мне должно было исполниться 29 лет. Я должна была стать взрослой, умной и самостоятельной женщиной. Меня от этой мысли почему-то просто разрывало.
XXI уже семнадцать лет как, а в умную взрослую женщину я так не превратилась. По-прежнему побаиваюсь посмотреть на Куриную слепоту и каждый раз у касс радуюсь выбору оберток от жвачек. Даже считаю - сколько их там.
Наберется ли на куклу…
Мечты - это когда думаешь, что будет лучше, чем будет.
Ностальгия - это когда думаешь, что было лучше, чем было.
Реальность - это когда есть, что есть.
А счастье - это когда не думаешь, что есть, что было, и что будет.
У меня нет грелки!!!
На улице стоят страшные морозы, будто зима настолько злится, что выражение «стоит колом» относится ко всему, что может видеть человеческий взгляд… И тот может застыть, наверное отсюда пошло и это, застывший взгляд;))) Слышал бы меня сейчас Сальвадор Дали, то наверное, пожал мне руку и нарисовал очередной шыдевар!
Нет грелки… В детстве, когда мое маленькое тельце колотило в очередной простуде под одеялом, мам засовывала ко мне, в мой жаркий пододеяльный мир резиновую, цвета старого церковного кирпича- грелку. Мои ноги-спички укутывались и подтыкались вместе с этой резиновой штукой и я затихала. К утру я просыпалась вся прилипшая к подушке и простыни… Мокрая. Но уже страшным и темным мир не казался. Когда я уже могла различать, где и что стоит. Все на своих местах! Мы победили.
А сейчас, когда мой возраст во много раз обогнал детский… и возраст, и смех, и ту грелку… именно сейчас, когда на улице -40 и меня начинает колотить, как в детстве… нет грелки.
Ту резиновую, заменили две полторашки с горячей водой. Клянусь пресвятыми печенюшками, завтра пойду искать грелку… Правда сейчас таких не делают, да и одеяло мне уже так никто не подоткнет, как мама.
У меня нет грелки …
ЛЮ. (21.12.2016)
Куда мне… безнадёжно опоздавшей… -
Не тот перрон, да и вокзал не тот…
Нет поездов в век прошлый, в день вчерашний…
И часовые пояса - не в счёт.
Но Прошлое нас всё же догоняет
И подсекает ловко на крючок…
И как с ним быть, что делать - я не знаю…
Боюсь опять закрутит, как волчок…
Оно периодически всплывает,
Как будто в море жизни поплавок:
Наверное, ошибки исправляет,
Пока даёт возможность эту бог…
Но иногда… зачем-то нас уводит
В былые годы - душу в клочья рвёт…
По дням прошедшим долго хороводит,
По лабиринтам памяти ведёт…
Вопрос: зачем? Исправить - невозможно:
Маршруты все проложены давно,
И жизнь менять теперь безумно сложно…
Но Прошлому, похоже, всё равно.
Оно без спросу в нашу жизнь врывалось
И возвращало «на круги своя»…
И я ему, пожалуй, благодарна
За эти искры счастья и тепла…
Наверно, жаль, что так я опоздала…
И всё как есть… но поезда идут…
Работают и кассы, и вокзалы…
И, может быть… нас где-то очень ждут!..