Знай, если существует кто-то, кто может ранить тебя, то существует и тот, кто сможет залечить рану.
Господи, его улыбка, глаза, волосы, его руки - я помню, как они обнимали меня, когда он засыпал рядом со мной, когда мы вместе мылись в душе, помню, как он готовил мне еду, гладил меня. Его сильные нежные руки. Которые меня оттолкнули.
Уровень трезвости - выше не надо,
Тело моё сладкой болью распято.
Истинный смысл обречённого взгляда
Понял бы тот… перед кем виновата…
Мое одиночество имеет вкус и аромат. Острый вкус постоянства.
У каждого на свете своя боль!
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет…
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идёшь, не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может, больно?
И никого я в этом не виню…
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно и огню,
И молоту ударившему, тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока,
Тропе забытой-снова обошли,
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает…
И лишь тому, кто боль приносит сам…
ТОМУ, НАВЕРНО, БОЛЬНО НЕ БЫВАЕТ.
«Они знакомы давно, но только не суждено быть им вместе…
Её семья и его, не изменить ничего… увы…
Украдкой видеться днем, да по ночам телефон… как спасенье…
Чтобы друг друга опять услышать и потерять… до утра…»
Раньше никогда не понимала этих строк. Никогда так не болело в груди. НО ЭТО ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ТАК: украдкой видеться, украдкой смс, которая спрятана в мобильном за семью замками, украдкой дрожь в теле - чтоб никто не заметил, и мысль, лишь бы до утра дожить, уткнувшись в теплую спину мужа …
Только тогда я поняла, почему ты не плачешь, когда тебе больно. Поняла, что бывает такая боль, которую не выплакать.
Любовь вначале - ласкова всегда,
В воспоминаньях - ласкова всегда,
А любишь - боль… И с радостью друг друга
Терзаем мы и мучаем - всегда.
Бумажный лист-это единственная вещь, которая может выслушать нас до конца!!!
От тебя никуда не деться! Моя боль не твоя -не бойся… я тебе предлагаю сердце -растопчи его и … успокойся!
Люди не исчезают из твоей жизни. Они отлипают, как пластырь от раны. Сдирая всё до крови.
Как показывает история - время отличный лекарь. Подскажите, а есть ли какая таблеточка для не долгой комы… ну чтоб «отлежаться» это самое время, а то ж невмоготу столько ждать…(((
Ты становишься на углу оживленной улицы и представляешь, что тебя здесь нет. Вернее тебя нет вообще. Пешеходы идут, сигналят машины, открываются двери магазинов, сменяются пассажиры на остановке. То есть в принципе мир продолжает жить и без тебя. Понимать это больно, но важно.
С собою душой не криви:
Признаться без ханжества надо--
Есть боль в умираньи любви,
Но есть и свободы награда.
Кончается странная власть,
Бессмертное хрупкое чудо--
Власть голоса, смеха и глаз…
Бедней и богаче я буду:
Я буду вольна над собой.
И снова, как в юности ранней,
В крови нарастает прибой,
В груди --холодок ожиданья…
Из мелочей, из запахов и слов,
Из снега, снов, прикосновений,
Жизнь состоит и вновь и вновь
Необходимость откровений,
Неотвратимость прямоты
И неприемлемость коварства,
Преображающе светлы
Без тени лжи или лукавства.
И крик моих озябших плеч
Сквозь оголенное молчанье,
Дрожанье одиноких свеч,
В кольце ладоней, расстоянье,
Что между нами пролегло,
Не нами выдуманы, право!
Так стонет левое крыло
В тоске о недоступном правом.
И я не в силах изменить
Ни линий на руке, ни судеб
А как хотелось просто жить,
Без двоеличия и судей!