Не люблю август. Разбудите меня
следующим летом, где-то в середине июня…
Шепчет август-скоро осень…
Облетят листвой мечты.
Не заметишь как однажды,
К нам опять придут дожди…
И за ними-снегопады
Лето вновь уйдёт домой.
Отвечаю-пусть приходят…
Ведь мечты всегда со мной!!!
Сегодня 1-е августа. Международный день кретинов, напоминающих о том, что сегодня 1-е августа и что остался месяц до конца лета.
И ты, наконец, заплакал.
Август, на самом деле, это прозрачное начало сентября.
Бьют под дых самый, а говорят - любя.
Вот оно:
Поправишь ворот, избит внутри, выползешь до ворот,
там ополоумевшая птица суёт крыло
в солёный водоворот.
И ты думаешь: «Важно ли: род человечий
или стая птичья,
эти внутренние увечья
Не могут знать различий.
Ты ведь цел
и, кажется невредим».
Ты останешься холоден
и нелюдим,
как море, подступающее к твоей двери.
Дьявол, как страшно, что скажут однажды: «Иди»,
и ты, как птица, кинешься слепо в водоворот.
Море с?лоно,
раны д? смерти больно
жжёт.