Заметил, что не в каждой музыке, пусть безумно красивой, безупречной, профессионально сделанной, есть. Есть что-то. Что-то, вот то что до конца. Такое как у Маяковского, у Бреля, у Кобейна, у Цоя, у Боуи. У Насти, Бутусова, Агаты Кристи. Ай, можно долго перечислять, начиная чотрт знает откудова. От Баха как минимум. За Да Винчи я уж молчу. А кто там был до него, нам не особо рассказывали.
Такое что-то вот. Что вот если даже я остался жив — я умер. Смешно звучит, конеш. Но жить-то надо. Такое вот есть, дурацкое правило.
Мудрён и загадочен русский язык. Не всем дано понять его оттенки.
В детстве меня уронили в чан с едким сарказмом.
Плохо, если задница полна больших мыслей, чем голова.
Никак на юга,
Не могут скопить улететь старушки
На индексацию пенсий…
Сушки летают туда.
Чего много в моей подушке? мыслей…
Ночь проходит - как заряд батареи трубки, и к утру окончательно сядет, сойдя на нет. Мы опять попытались собрать свои карты в руки, но для ставок не хватает уже монет. Слишком пусто в карманах - выверни наизнанку, ты найдешь там окончания старых фраз. Не занять у другого, и не пойти ва-банк, и мы уже не играем. Видишь, играют в нас. Все слова обесценились, все, что имеет смысл - не озвучишь, не выдашь, не выстроишь в стройный текст. Ночь проходит факиром - босой по осколкам мыслей. Она может быть вечной. Если не надоест. Мы не знаем друг друга. Мы слишком друг друга знаем. Это просто синонимы - выбрать и заменить. И у каждого вместо сердца - дыра сквозная. Каждый горд и успешен, избран и знаменит. И у каждого сто причин не пойти навстречу, и у каждого - инстинктивно - потребность жить. Ночь ложится неслышно - как будто ей станет легче - на горячие угли общей больной души. Мы стоим в тупике, из которого - вверх и в пропасть. Кто кого уничтожит, возвысит, рискнет вернуть?.. Мы друг друга сто раз пропускали вперед - попробуй. Не поднимемся вместе к звездам - пойдем ко дну. Если б не было правил - все было бы очень просто. Вертикальный контекст. Проклятая память бьет. Я ведь знаю, как ты умеешь любить серьезно, когда каждой клеточкой чувствуется - твое, ты берешь людей - уверенно, не стесняясь, как художник выбирает карандаши…
Ты не можешь - это многое объясняет.
Я не верю - это многое и решит.
Боюсь, а вдруг тебя не станет,
то кто останется со мною.
Кто будет в сумрачном тумане,
светить беспечною звездою.
защити меня от моих желаний
Изначальная лёгкость бытия становится невыносимой под тяжестью
наших мыслей о нём.
Только познакомишься с хорошим человеком, как выясняется, что его любимое занятие - чтение твоих мыслей.
Смешалось всё, и непонятно в мире этом,
Конкретность мыслей бьёт ключом,
Пора заняться уж работой,
Но мысли в общем ни о чём…
Бунтуют чувства, прославляя,
Отсутствие границ и беспредел,
Пресыщен ими человек изнемогает,
Моральный кодекс явно не удел.
Автор Владимир_
Ученик спросил дервиша:
- Учитель, враждебен ли мир для человека?
Или он несет человеку благо?
- Я расскажу тебе притчу о том,
как относится мир к человеку, - сказал учитель.
«Давным-давно жил великий шах.
Он приказал построить прекрасный дворец.
Там было много чудесного.
Среди прочих диковин во дворце была зала,
где все стены, потолок, двери и даже пол были зеркальными.
Зеркала были необыкновенно ясные,
и посетитель не сразу понимал, что перед ним зеркало,
- настолько точно они отражали предметы.
Кроме того, стены этой залы были устроены так,
чтобы создавать эхо.
Спросишь: „Кто ты?“ - и услышишь в ответ с разных сторон:
„Кто ты? Кто ты? Кто ты?“
Однажды в эту залу забежала собака и в изумлении застыла посередине - целая свора собак окружила ее со всех сторон,
сверху и снизу.
Собака на всякий случай оскалила зубы,
и все отражения ответили ей тем же самым.
Перепугавшись не на шутку, она отчаянно залаяла.
Эхо повторило ее лай.
Собака лаяла все громче.
Эхо не отставало.
Собака металась туда и сюда, кусая воздух,
и ее отражения тоже носились вокруг, щелкая зубами.
Наутро слуги нашли несчастную собаку бездыханной
в окружении миллионов отражений издохших собак.
В зале не было никого,
кто мог бы причинить ей хоть какой-то вред.
Собака погибла, сражаясь со своими собственными отражениями».
- Теперь ты видишь, - заканчивал дервиш,
- мир не приносит ни добра, ни зла сам по себе.
Он безразличен к человеку.
Все происходящее вокруг нас
- всего лишь отражение наших собственных мыслей,
чувств, желаний, поступков.
В какой бы карман не полез,
Натыкаюсь на мысли.
Маленькие клочки путевки таксиста.
Поднятые с дорог.
О тех, кто дорог.
Гламурашки
Не пишется… суётся суета: валяться… чай… пописать… сигарета… по клавишам поклацать… и поэта в ином по капле ядом, как кота, вытравливать… не то… там был не кот… там хомяка на части разрывало… геройской смертью… Эдда, Калевала и за бухлом трагический поход в «Колхиду»… или всё-таки в «Гавану»? сигару бы сейчас… а, может, ванну из… (Клеопатра, сенкс, какой уход за кожей)… или рюмочку абсента, того, ага, - ты помнишь - ибн Винсента… и писануть под Вагнера
Исход как минимум евреев из Египта… но мысль скрипит, отчаянно негибка, и зарастает белый пароход в степи киргизской ярусами мидий…
я щурюсь, Дюк, а он совсем не виден… пуст горизонт. где чёртов караван?.. одна трава, а на траве дрова…
мой дромадер в ворота Камелота не лезет - не игольное ж ушко…
и Германа всё нет, хотя уж ко… да не корова, ну её в болото, а полночь.
да! так близится она?.. карету мне, карету! спит страна,
а в это время две хрустальных крысы щелкунчика грызут… из-за кулисы лорнирует нимфеток Сотона… и сны не распадаются на смыслы… а шишел жил как был да вышел на…