Случилось так во что бы то ни стало.
Заметил, что не в каждой музыке, пусть безумно красивой, безупречной, профессионально сделанной, есть. Есть что-то. Что-то, вот то что до конца. Такое как у Маяковского, у Бреля, у Кобейна, у Цоя, у Боуи. У Насти, Бутусова, Агаты Кристи. Ай, можно долго перечислять, начиная чотрт знает откудова. От Баха как минимум. За Да Винчи я уж молчу. А кто там был до него, нам не особо рассказывали.
Такое что-то вот. Что вот если даже я остался жив — я умер. Смешно звучит, конеш. Но жить-то надо. Такое вот есть, дурацкое правило.
Тому, кто боится даже собственной тени, место под солнцем противопоказано.
Горе от ума, но без него беда.
Болото жизни питается ручьями текущих забот.
Курю на балконе.
Муж с женой. Наверное.
Зовут.
Йорик!
Йоорик!
Йорик, Йорик, Йоорик!
Собаку, наверное.
Не сына же…
Надеюсь.
- Ты зачем ТАК на меня смотришь?
- Обсмотрелся.
Выбрали: какая ТАК, какая вот ТАК.
Чужое (пусть даже массовое) помешательство не должно отражаться на нашем здравомыслии. Надо делать своё дело, иметь дело с теми, с кем его хочется иметь и… куда бы не катился этот мир, уверенно придерживаться выбранного курса.
Всегда ли говорят так, как говорят?
Отрешенье, наважденье, растворенье в тишине.
Нежеланье отрезвленья, непрозренье в темноте.
Отреченье и забвенье, погруженье в никуда.
Отступленье и смиренье, и забвенье навсегда.
Если таки будет кому нести гроб… Пусть играет что-нибудь весёленькое. А потом там, пирожные, шампанское. И Курвуазье. Хочу, чтоб Курвуазье. На надгробье хочу надпись «Наконец-то». И выгравированные поцелуйчики. По бокам чтоб ромашки. А сзади - улыбающийся смайлик.
Хехх. Дорого это всё. Крест пусть будет. И музыку оставьте. Только чтоб весёленькое что-то. Непременно
Мне было так много так мало.
Когда я говорю - Люблю тебя. Я подразумеваю… Как заебала эта жизнь, в её таком виде. Эти мелкие душонки, мнящие о себе невесть что. Эти людишки, добившиеся всего в жизни, уверенные в том, что это проявление силы их характера и упивающиеся этим достоинством. Хотя это никакое не достоинство, а как раз доказательство закомплексованности, стереотипности мышления и тупо страх выглядеть хуже на фоне остальных. Космосси… это же так очевидно… Как в раздевалке. Телевизор. Интернет. Фильмы. Мамы эти. Трясущиеся над своими детьми, под предлогом сделать их лучше желающие на самом деле зарисоваться перед подругами, о том, какая ж она хорошая на самом деле мать. А на ребёнка пох на самом деле. Пусть он хоть сдохнет, но мать не опозорит. Коссмосси, как же это всё очевидно, как это всё невыносимо. Эта ложь, тыщу раз извращённая. Потому я люблю тебя, милая. Потому что ты единственная, которая может прикрыть эти мои дыры в теле каким-нибудь своим парео, чтоб не так больно сквозило, хотя бы до следующего дня. Спасибо тебе, милая. Люблю тебя.
Когда любовь, то душа в душу, разум в разум, тело в тело…