Подмигивает мне в окно луна
Тоскливо надо мной витает муза
Диктуя неоконченный роман…
/Эй, ну за что вот так меня конфузить?/
Писать пришлось, мой мальчик, о тебе
Ты был героем моего романа
/Откуда ж ты возник в моей судьбе?
Признайся честно, что тебе здесь надо,/
Дарил цветы, признания в любви,
Был неприкаян и непостоянен
/Цветы - на свалку, про любовь - ни-ни…
Сведенный развела мост между нами/.
Ну что там дальше? Господи… Пьяны
С тобою мы какою-то Любовью
/Не знаю, где и что, и с кем ты пил,
Но точно, что не здесь и не со мною/
Какое счастье - кончился роман,
Иссякло у бедняги вдохновенье,
/Дождался, наконец, меня диван,
До встречи с ним лишь несколько мгновений/
В ночной тиши тихонечко бренчит
Луна одноименную сонату,
Звезды тускнеющей погас софит…
Настаивает Муза, что мне надо
Еще катрен… хотя бы пару строк
Добавить о печальном расставаньи
Нажму delete, и в подтвержденье ok Я спать хочу! Все мысли о диване!
Глаза закрыла, вновь они стоят,
Ребята вы становитесь обузой
Мой мальчик, глянь, мосты уже горят,
Прощай!
И забери с собою Музу.
Как странно вяжутся слова,
Когда нет рядом, Твоей Музы…
И вся в осколках голова,
Осколках… дней, ночей и судеб…
Я не поэт, но я романтик…
И муза дерзкая ко мне,
Приходит иногда под вечер
Когда порой грустится мне…
У некоторых Муза настолько безрассудна,
Что вечно, неизменно сплошную чушь несёт.
В их творчестве таится немерено абсурда,
Читая - мозг ломаем… вот это автор жжёт!)
Источником вдохновения бывает не только Муза, но и АнтиМуза…
Я ее завела в непроглядные дали -
Там, где воздух сбивает дыханием с ног,
Там, куда твоя мысль достигает едва ли,
И откуда никто возвратиться не смог.
Кровь горячей прохладой обжигает виски.
Здесь спасаются эльфы от темной тоски,
Здесь на стенах танцуют ожившие тени,
Обнимая тебя, заключая в тиски.
Я ее потеряла в каплях града колючих,
Ей на плечи взвалила неподъемный рюкзак.
Заблудилась, а может - оступилась, - и с кручи!..
Я сжимаю запястья, отгоняя свой страх.
Слезы капают на пол с высот поднебесья,
И оттуда звучит воем дикая песня,
Бьется, рвется душа о колючие стены,
Истекая водой до соленого пресной.
Я ее все ищу, все скитаюсь и плачу,
Мертвым комом слова застревают в гортани.
Но молчит моя Муза, и молчание значит,
Что её отыщу я к рассвету едва ли…
Камни падают градом на горные тропы,
Я, как в сказке, стираю огрубевшие стопы,
Все стараюсь не рухнуть с разрушенной сцены,
Где ищу след ноги сестры Каллиопы.
Она пахнет медовой лаской,
мятной нежностью, пьяной вишней.
И даже ветер слегка замирает,
когда она проходит мимо чуть слышно.
Так легка, так неуловима,
Так не-до-пу-стимо красива!
И в этом её огромная сила.
Великая женская сила.
Она пахнет утренним кофе с молоком.
И немного корицы.
Улыбается краешком губ цветку на петлице
Блузки или в вырезе платья.
Или вплетённому в косы.
И пахнет ветром. И морем многоголосым.
Она пахнет дерзостью, негой,
Смятой постелью,
Голым плечом, одетым в бретельки.
Или раздетым.
Или спрятанным в свитер, накидку, шаль,
Да во что угодно -
Она всё равно пахнет сексом!
В любую погоду:).
Она может быть воском,
Может быть оловом,
Мягкой патокой,
Блистательным золотом.
Она может…
И коня на скаку осадить
Одной лишь улыбкой!
И пожар затушить,
Равно как и разжечь.
Без единой ошибки
она пишет свои любовные письма сердцем.
К ней приходят согреться.
У неё оживают.
Она муза.
Но при этом чертовски живая!
Она пахнет по-разному -
Все ароматы вселенной
В ней одной,
В необыкновенной такой мечте,
Никому не обещанной.
Вы знаете кто это? ЭТО ЖЕНЩИНА!
Уйду в загул, в бессрочный отпуск,
Когда ко мне так равнодушна муза…
Переживать не повод и не стоит:
Освободившиеся драгоценные минуты
Не пропадут, всего так в жизни много!
Немало разных муз, но что греха таить,
У каждого есть муза личная.
То безрассудно вытворять, а то талантливо творить
Неровнодышащих всех провоцирует.
Суть этой музы: не давать сердцам спокойно жить.
Маэстро был и слаб и худ,
А Муза требовала сказки,
И ждал, когда же позовут
его для нежности и ласки.
Он встретил юную ее -
в сплетении весны и лета,
А в сердце ангел острие-
вонзил. И поразил поэта.
Он ждал и звал ее. Ласкал
во сне, мечтах. Она играла.
Дрожали губы и… бокал
вина среди осколков зала.
Он столько написал. Он жил
ее руками, станом, грудью…
Не может уличить во лжи
его никто. Да кто осудит?
Она же ветреной звездой
плыла по облакам жеманно.
Он с нею был самим собой,
Она - величественной, странной.
Но где любовь, там нет и глаз.
Не счастье, а душе - обуза.
А сильная - бывает раз.
Маэстро. Май. Творенье: Муза.
Ольга Тиманова
Блаженны ждущие в далеких городах
и не осточертевшие друг другу.
Им не носить печатей в паспортах,
но каждый сон -
да будет ждущим в руку.
Весна выкатывает изо рта
последний снежный ком, идет по кругу
и ставит двойки в дневники
и в угол,
не достигая Площади Труда.
Блаженны прячущие имя между строк
акростихов,
эпиграфов
и протча.
Когда у чувства истекает срок -
стих безъязыкий
их не опорочит.
Весна идет. По улицам коты
бегут вперегонки с волнами музык,
из-под сугробов выплывает мусор,
а дождь лекарством капает во рты.
Блаженны сжёгшие дотла мосты,
своей рукою сбросившие узы.
Я снятой кожей чувствую, как ты читаешь этот стих,
никем не узнан.
Твоя на рее вздернутая Муза,
вспоровшая стихами животы.
Та, которая родилась быть Музой, но вынуждена быть домашней хозяйкой, всегда живет под искушением самоубийства. Твоя роль в жизни - быть Музой художников и поэтов, очаровательной и милосердной, ласковой, но беспощадной во всем, что касается Истины, Любви и Красоты. Ты должна быть бродильным началом, которое побуждает лучшие стремления сынов человеческих, отвлекая их от обжорства, вина и драк, глупого соперничества, мелкой зависти, низкого рабства. Через поэтов-художников ты, Муза, должна не давать ручью знания превратиться в мертвое болото.
Всё ерунда это!..
Верьте иль нет,
Муза поэта - не девушка-душка!
Часто она представляется мне
Тихой, уютною, милой старушкой.
В кресле качалке - очки на носу -
Муза сидит и нам вяжет носочки -
Из тонких ниточек мыслей и чувств
Мягкие, тепло-пушистые строчки.
© Ирина Zалетаева
За окном непрерывный дождь
И в квартире запахло плесенью.
К тебе муза уже не придёт
Со своей постоянной влюбленностью.
Ты закрыл пред нею дверь,
Не нужна стала вдруг такая…
Ведь гораздо приятней с другой,
Что без чувств, без стыда и совести.
За окном этот проклятый дождь…
Ты устал от его монотонности,
Но зато, как спокойно теперь,
Что остался без музы-обузы влюбленности.
Если вас покинула Муза - не отчаивайтесь. Пройдёт время и она вспомнит о вас…