Этот мир давно потерял свою искренность.
Его серость утеряла все тона из всех красок.
Что же случилось? Что мы скрываем личности.
Превратили наш мир, в мир масок.
Напялив чужие чувства, на своё лицо.
Мы улыбаемся, а в сердце лишь слёзы.
Остались во тьме, как замкнутое кольцо.
Мы живём там, где живут наши грёзы.
Ведь только там мы настоящие.
Этот мир не прогнил и похож на истории из сказок.
Они такие чудесные, к себе монящие.
Но просыпаемся мы не в нём, а в мире масок.
я знаю только лишь то… что я ничего не знаю…
Психи повсюду. А в психушке сидят только те, кто спалился.
В этом стареющим мире добавляются новые свечи на торте, зоне веселья и смеха сквозь слезы. В этом измерений, ухудшаются отношения между людьми, так как стирается эмаль доверия. Эта адская, анти утопичная реальность смешного пессимизма, в веселом парке развлечений, или же как на карнавальной ярмарке, под названием людской мир. Здесь как на катании на надувном пляжном банане, где увозят подольше от берега и сбрасывают в воду, так мы всего лишь балласт, мертвый, лишний груз. Тут развивается прогресс регресса, так как мышление похоже на афро прическу в стиле семидесятых и восьмидесятых, двадцатого века, это афро мяч и афро башня, оно такое же запутанное как сама кудрявая прическа с гребнем закона, для волос. И все будто бы танцуют танец робота, так как люди все больше становятся похожими на роботов. Здесь жизнь не сюсюкает, и не говорят как с малышом. Здесь гонки на выживание, и здесь нет подушек для безопасности, бессовестные люди как паркуристы бегут от вины. В этом месте, смерть как охотник за головами собирает доски трофеи головы на стену.
Если женщина не может загладить ссору в семье - значит, она не совсем умная и не совсем женщина…
Как мне простить, когда в меня стреляют?
Как мне забыть разбитые дома?
Когда так хладнокровно убивают,
Мне кажется, что мир сошел с ума!
Мы так жестоки… что же дальше будет?
Холодный взгляд, а в душах - злая тьма…
Когда друг друга убивают люди,
Мне кажется, что мир сошел с ума!
Родной Донбасс, тебя не узнаю…
Здесь все не так… все стало по-другому,
Здесь смех не слышен, птицы не поют,
И поросла травой дорога к дому.
Совсем недавно ты благоухал,
Казалось, мир настолько бесконечен…
О, ты, Донбасс, тогда еще не знал,
Как о погибших зажигают свечи…
Пустые села… выжжены поля,
Как мне помочь тебе, мой край родимый?
Ты - жизнь моя, ты - родина моя,
Воскресни! Возродись! Донбасс, любимый!
Все мы стараемся быть идеальными только для одного человека, забывая при этом, что существует еще целый мир.
Мир - это библиотека ведущая в высший уровень осознания и понимая. На том уровне понимания, все мыслят одинаково.
Не стреляйте, пожалуйста… все от бомбежек устали!
Кровью близких людей мы за всё заплатили сполна!
Надоели все саммиты и обещанья достали,
Что осталось немного и вновь прекратится война!
Где-то взрывы слышны… к ним привыкнуть, увы, невозможно,
Кто-то снова не спит, чьи-то дети рыдают в ночи,
И глазенки ребенка на маму взирают тревожно,
«Помоги нам, Господь», - материнское сердце кричит.
Не поймут старики, почему в них свои же стреляют,
Столько много вопросов, но так непонятен ответ…
Молодые ребята опять каждый день погибают,
Снова мир обещали, но мира по-прежнему нет!
Они так хотят мира, что готовы развязать третью мировую…
Девочка, а что такое счастье?
Разве разобрались мы с тобой?
Может, это значит - двери настежь,
в ветер окунуться с головой,
чтобы хвойный мир колол на ощупь
и горчил на вкус
и чтобы ты в небо поднялась -
чего уж проще б! -
а потом спустилась с высоты.
Чтоб перед тобой вилась дорога,
ни конца, ни краю не видать.
Нам для счастья нужно очень много.
Столько, что и в сказке не сказать.
Один лезет в горы -
Другой выбирает яхту.
- Почему ты так долго смотришь на солнце?
- Учитывая, что луч Солнца доходит до Земли за 8 минут, я каждый день, по 10 минут смотрю на него, чтобы убедиться, что оно все еще существует.
Людской мир - это веселая вечеринка в сумасшедшем доме, открой глаза - это веселая вечерника в аду.